Школа смерти (СИ) - Бадевский Ян

— Колеса, волшебная травка, вещества для настроения.

— В топку, — отрезал я.

И начал проталкиваться к голубому светящемуся прямоугольнику с призрачными силуэтами бутылок. Пространство пульсировало размеренным битом, атмосферная музыка затягивала и отключала мысли. Тьма атаковала меня лазерными лучами, световыми всполохами, искаженными лицами танцоров. Парни и девушки в яркой светящейся одежде. Поднятые вверх руки. Вызывающие наряды. Словно попадаешь в пещеру к Нергалу, только здесь танцуют не души усопших, а молодежь, решившая расслабиться столь экзотическим способом.

Между двумя световыми вспышками я смог рассмотреть разбросанные вдоль стен мягкие диванчики и кресла. Там уже вовсю зажимались влюбленные парочки. На низких столиках были расставлены кальяны, кое-где лазер пробивался сквозь ароматный дым.

Добравшись до барной стойки, я вздохнул с облегчением.

Остров незыблимого спокойствия в океане страстей.

Да, друзья мои. Это барная стойка.

— Чего изволите? — рядом тут же нарисовался бармен. Меланхоличный тип с остроконечной бородкой и подкрученными вверх усиками. — Коктейль, сок? Или, не побоюсь этого слова, чай?

Да это сарказм!

Вне всяких сомнений мне нравится этот парень.

— Гранатовый сок, — определился я, пролистав сенсорное меню на стойке.

— А мне имбирный коктейль, — Окси вскочила на соседний стул и погладила меня по плечу. — Угощаешь?

— Чего уж тут, — хмыкнул я. — Если составишь компанию.

— Рекомендую коктейльчик, — заявила блондинка, ткнув указательным пальцем в спину бармена, который уже начал проводить свои манипуляции. — Безалкогольное пиво, имбирный сироп и чабрец. Вкуснотища!

— Воистину вкуснотища, — поддержал бармен.

— Я верю, — мое лицо не изменилось от слова «совсем». — Но пить буду гранатовый сок.

— Без проблем, бро, — бармен поставил передо мной прямой стакан с толстым дном, на две трети заполненный красной жидкостью. — Угощайся.

Перед Окси нарисовался коктейль из неведомой бурды, который, впрочем, издавал приятный запах. Имбирь, душистый чабрец… Ладно, подумаю. Если останется время, отведаю этот чудо-напиток.

— А куда запропастилась Вейл?

— Она с Кристиной, — Окси указала на один из низких диванчиков в углу. — Это ее одноклассница. И хорошая подруга.

У Кристины были прямые черные волосы, косая челка и весьма миловидное личико. Чрезмерно загоревшее, что навевает мысли о солярии. Девушки мило беседовали, смеялись и пили нечто, напоминающее молочный коктейль.

Бар занимал всю центральную часть «тарелки». Круговая стойка, добрый десяток барменов, у которых сейчас работы невпроворот.

— Ты нравишься Вейл, — вдруг выдала Окси, — но сестренка тебя боится.

— Почему?

— Говорит, ты творишь страшные вещи. Даже по меркам аристо. А ведь ты простолюдин. И еще твое стремительное восхождение в ордене. Все знают, что у тебя татуировка ритуалиста.

— Я могу обладать талантом. Разве нет?

— Не в первом поколении.

— Ну… всякое случается. Я даже не знаю, что сказать в свое оправдание.

— Мне без разницы, — Окси склонила голову набок и лукаво мне подмигнула. — Я эмпат и чувствую многие вещи. Ты не причинишь нам вреда.

— Глупо бояться мещанина.

— Говорю же, ты — нечто.

Мы потрепались еще минут двадцать, я допил сок и заказал имбирную бурду, которую бармен с превеликим удовольствием для меня смастерил. Вот только отведать из кубка мне было не суждено. К бармену подлетела девушка в фирменном черном переднике баристы, передала клочок бумаги, кивком указала на меня и что-то прошептала. Бармен, кивнув, приблизился к нам.

— Тебе передали записку, бро.

Началось.

Я развернул лист в клеточку, выдранный из блокнота. Молча прочитал, сжал в кулаке и организовал немного пламени. Сквозь пальцы на барную стойку просыпался пепел.

— Мне надо идти.

Взгляд Окси стал серьезным.

— Уверен, что помощь не нужна?

— Ты ничем не поможешь. Посиди с сестрой. Держитесь на виду у всех, не расходитесь по темным углам. Если через полтора часа я не вернусь… то не вернусь.

Растворяюсь в толпе.

Записку написал Маркус. В ней сообщалось, что мне брошен вызов, и принять его можно, спустившись на нижний уровень «Контакта». Туда, где располагается арена.

Слишком просто.

Почему Вагнер думает, что я приму вызов? Я ведь могу избежать дуэли. Имею полное право, между прочим. Я простолюдин, вопросы дворянской чести меня не касаются.

Не важно.

Думает.

Следовательно, понимает меня лучше, чем следовало бы от него ожидать. Или знает вещи, о которых не должен знать.

Интуиция сигнализирует об опасности. Такое случается со мной крайне редко. Я умею чувствовать расставленные ловушки, но сейчас…

Всё туманно.

Спиральная лестница выводит меня в вестибюль. Яркий свет режет глаза. Иду к одному из дальних лифтов, у которого дежурит охранник в строгом костюме-тройке и темных очках.

— Мне нужно вниз.

Сканирующий взгляд.

— Паспорт, пожалуйста.

— Мне нет восемнадцати.

— Вход закрыт.

— Илья Невзоров. Поединок на арене. Проверьте по базе.

Интересная логика. Пить вино и коньяк мне нельзя, а убивать и умирать — пожалуйста, сколько угодно. Амбал подходил к окошку терминала, вмонтированного в стену, выводит на экран какие-то списки, затем достает мобильник и звонит начальству. Кивает, убирает трубку.

— Доступ разрешен. Прошу.

Створки лифта разъезжаются.

— Кабина доставит вас на нижний уровень, — пояснил охранник. — Вы не сможете выйти на втором — кнопочное управление заблокировано. Удачи на арене.

Вхожу внутрь.

Двери смыкаются.

Мелодичный звоночек.

Я вижу кнопки и собственное отражение в зеркале. Лицо мальчика, глаза убийцы. Я безоружен, но моя слабость обманчива. Шипы отрастут в нужный момент.

Лифт останавливается.

Выхожу в замкнутое пространство, обставленное диваном и двумя креслами. На стенах — изображения гладиаторов, сражающихся в Колизее.

Дорогу преграждают охранники.

— Илья Невзоров?

— К вашим услугам, господа.

— Повторная проверка. Мы должны удостовериться, что при вас нет оружия.

Очередные сканеры, мигающие зелеными индикаторами. Мне остается лишь терпеливо ждать, рассчитывая на то, что администрация клуба соблюдает нейтралитет.

Маркус решил действовать по правилам.

И это настораживает.

Я прошел через дверь, ведущую на винтовую лестницу с крутыми металлическими ступеньками. Грохот моих шагов эхом разнесся под сводами подвала. Дальше — коридор и арка на арену. Вспыхивающие по мере продвижения световые панели.

Клим сбросил мне фото Вагнеров, так что я сразу узнал своего противника. Увеличенная в размерах и постаревшая копия Керта. Резкие черты лица, короткий ежик белых волос.

Бой без секундантов.

Дуэльный Кодекс не запрещает данный тип поединков, хотя это и считается моветоном. За соблюдением правил будут следить администраторы клуба. Я сразу отметил наличие камер, разбросанных под куполообразным сводом.

Маркус нерушимой скалой возвышался посреди арены.

Я не заметил каких-либо ящиков, контейнеров, боксов. Похоже, бретер планирует расправиться со мной голыми руками. Что ж, разумно. Вагнер уже в курсе, насколько хорошо я управляюсь с клинками. Поэтому есть логика в том, чтобы сделать ставку на физическое превосходство.

Пересекаю линию магического барьера.

— Иди сюда, выродок, — прорычал немец.

Лицо у меня каменное.

Нет смысла реагировать на провокации. Мы оба шагнули в круг, чтобы оставить на песке тело врага. Никаких извинений и примирений. Кто-то из нас должен умереть.

— Условия будем обсуждать? — сухо интересуюсь я.

— Магия против магии. Сила против силы. Без оружия. Остается один.

— Тогда начнем.

Между нами — дистанция в пять шагов. Достаточно для моих целей. Без предупреждения бью расширяющимся огненным шаром — прямо в то место, где стоит оппонент. Татуировки Вагнера вспыхивают голубыми неоновыми разводами. Я вижу некое подобие кокона, сдерживающего огненную стихию. Пламя растекается по прозрачной поверхности, лижет руки и ноги бретера, не в силах причинить ему серьезный вред.