Нижний уровень - Андрей Круз

Вокруг было пусто, большинство окон не светилось. Силуэты крыш домов образовывали ломаную линию, за которой поднимались светящиеся свечки небоскребов. Где-то шумел город, пахло приливом с моря, но именно здесь было пусто и тихо.

- Охрану не оставляли? - спросил я, когда Джефф подошел ко мне.

На плече у него была большая сумка на широком ремне, заметно тяжелая. Но я тоже не с пустыми руками, притащил камеру и фотоаппарат, может и пригодятся.

- Нет, там только ленты. Ключи у меня есть.

- Через заднюю дверь?

- Лучше с главного входа.

Если идти сзади, то так оборванные полицейские ленты с улицы видны не будут. Правда, если пойдешь с обратной стороны, а кто-то за тобой в окно наблюдает, то могут вызвать полицию или местную частную охрану. А если спереди, то придется ленты рвать в открытую. Впрочем, плевать, у нас письмо от Гонсалеса о том, что он разрешает нам в любой момент находиться на его собственности и никакие полицейские запреты остановить нас не могут. И в любом случае мы будет свет зажигать.

- Ну и пошли тогда.

Новые желтые широкие ленты наклеены на остатки прежних. За последние дни в этом дому убили трех человек. А может и пять, кто пока знает. Интересно, что потом Гонсалес сделает со своей виллой? Неужели останется жить? Или попытается продать?

Джефф рванул первую ленту, с треском оторвавшуюся от косяка, затем следующую и следующую. Потом отпер замок ключом, толкнув входную дверь. Я шагнул внутрь следом за ним, подсознательно ожидая ощутить запах крови, но в гостиной, куда я сразу попал, ничем не пахло. Только воздух был чуть затхлым, кондиционер выключен и все закрыто.

Пощелкав выключателем, я обнаружил, что света в доме нет. Достав из сумки небольшой яркий фонарик, я нашел распределительный щиток и перекинул тумблер. Над головой чуть зажужжало, включились лампы в подвесном потолке.

- Вот здесь я его нашел, - сказал Джефф, показав на силуэт тела, обведенный на полу светлой малярной лентой.

А кровь на полу между тем была, хоть и совсем немного. Странно немного для выстрела в голову, как мне кажется.

- Ты само ранение видел? - спросил я.

- Двадцать второй, я думаю, - Джефф присел у силуэта на корточки. - Я видел рану, в затылке, у Стива ее ничего не прикрывало.

Ну да, Стив был лысым, совсем лысым.

- И никакого выходного отверстия, - добавил он.

Тогда понятно. Странно только то, что кто-то пошел убивать с двадцать вторым. Понятно, что он тихий и с глушителем совсем бесшумный, но риска много, если ты собираешься убить опытного в обращении с оружием и бдительного человека. А Стив был именно таким и он всегда был вооружен, как и каждый из нас.

- Что ты еще успел осмотреть? - спросил я.

- Всерьез? Ничего. Почти ничего.

Положив на стол сумку, он вытащил из нее большую ультрафиолетовую лампу, показал мне:

- Это Стива, у него все для таких осмотров было по старой привычке.

- Хочешь поискать еще кровь?

- Хочу, - кивнул он. - Именно кровь и хочу. А еще хочу чтобы ты занялся спальней Гонсалеса. Перерой там все.

У покойной Джоанн Гонсалес своей комнаты в доме не было. Если она и сидела с компьютером, то в спальне, там при прошлом осмотре мы нашли то, что можно было расценить как периферию к лэптопу. А еще был кабинет самого Гонсалеса, где он работал когда был дома. А когда не был? Могла Джоанн сидеть там? Вполне могла.

Только сначала я тоже дом обойду. А если точнее, то сначала спущусь в подвал, что-то не дает он мне покоя. Мало того, что я уверен в том, что в нем тянуло холодом, но и… не знаю… надо мне туда зачем-то. Просто надо - и все.

Дверь на лестницу была приоткрыта, круглая бронзовая ручка посыпана порошком. Не помню, был он здесь в прошлый раз или уже после убийства Стива посыпали? Да, перчатки… Вытащил из сумки пару одноразовых черных синтетических “Goodyear” с обрезиненной ладонью, натянул, пошевелил пальцами, затем уже потянул дверь, зацепив за край полотна. Открылась она бесшумно, свет с первого этажа осветил ступеньки, облицованные терракотовой плиткой.

Закрыв глаза, я прислушался, точнее - “причувствовался”, так точнее можно выразить мысль. Тянет холодом даже сюда? Или только кажется что тянет? Или я ожидаю того, что почувствую этот холод? Какое-то странное ощущение, как ниточку куда-то к желудку привязали и за нее легонько-легонько тянут вниз, туда, по ступенькам, странное ощущение, сродни тому… да как курильщика к сигарете тянет, что-то в таком духе. Я знаю, я курил раньше.

Ладно, что я здесь стою словно решаюсь с вышки в холодную воду прыгнуть? Я уже там был, там ничего нет… кроме следа смерти. Черт, неужели я это чувствую? Странно… вообще все странно, мне, наверное, к психоаналитику надо. Закончить дела с Акостой, вернуться в Америку и там к психоаналитику, ага, поддержать, как говорится. местный стиль. Что-то я погнал, у меня всегда так, когда волнуюсь по-настоящему сильно, то всякая дурь в голову лезет, исключительно для того, чтобы вытеснить страх. Я боюсь, получается? Чего? Мертвецов? Я видел мертвецов в моей жизни, много мертвецов, и ничего, как-то не случилось со мной ничего, а отсюда тела давно увезли. Что это я?

Вот игровая комната, вот дверь в винный погреб. И я чувствую ее, дверь эту самую… хотя нет, не дверь. Ощущение чего-то стало таким ясным, что сейчас я уже не сомневался ни единой секунды - здесь что-то есть. Нет, не предметное, но словно дверка куда-то в нехорошее место открыта и из нее тянет сквозняком.

И страшно стало. Потоптался перед дверью погреба пару минут, не решаясь ее открыть, затем, немного стыдясь своего страха и самого себя, вытащил из кобуры пистолет, подняв на уровень глаз. Вес оружия в руке немного успокоил. Повернув шарообразную латунную ручку, потянул дверь на себя, та бесшумно открылась. Свет у меня из-за спины упал прямоугольником на покрытый плиткой пол, обрисововав в нем мой вытянутый силуэт.

Ничего. Вогнутые темные донца бутылок рядами на полках, корзины с вином на полу. И ощущение сквозняка вдруг исчезло, словно отрезало его, осталось только так… холодок… как в тот день, когда мы здесь были втроем.

Странно. Я уже на сто процентов уверен - мне не показалось. То, что я чувствовал - я действительно это чувствовал. Наверняка. С гарантией. Не показалось, не почудилось, не поблазнилось. Куда это делось?

Вдохнул пару раз глубоко, закрыл глаза, пытаясь снова “настроиться на волну” - нет, не срабатывает, ушел куда-то этот “сквозняк”.

Щелкнул выключатель на стене, свет залил квадратную комнату винного погреба. Я поискал каких-то щелей, отверстий, вентиляционных выходов - ничего, почти наглухо закупориваемая комната, под дверью даже специальная шторка из пористой резины приколочена, чтобы даже воздух так просто снаружи сюда не проникал. Здесь прохладно, да, прохладней чем во всем остальном подвале, но я все равно легко могу отделить эту прохладу от того неправильного холода. Они совсем разные. Прохладу я чувствую кожей, а “холод” - позвоночником, наверное.

Пистолет снова втиснулся в кобуру. Все, ничего здесь больше нет. Вышел, выключив в погребе свет и оставив дверь открытой, но потом остановился. Вино Гонсалеса пока ни в чем не виновато, если надо его хранить с закрытой дверью - пусть так и будет. Другое дело, что закрывать ее почему-то не хотелось. Но закрыл. Пошел к выходу - и вдруг сразу почувствовал снова тот самый ток холода.

- Что за…? - я даже опустил ругательство, остановившись в недоумении на пороге игровой комнаты.

Появилось ощущение чьего-то злобного взгляда, упершегося в спину. Рванул в сторону, выхватывая пистолет - ничего.

- Лечиться надо, бля…, - пробормотал я, чувствуя, как со стразу пробивает потом.

Но пистолет на этот раз не убрал. Снова вернулся к двери, открыл - и тот же результат, вместо “сквозняка” - только воспоминание о нем.

- Джефф! - крикнул я, выглянув из подвала. - Джефф! На минутку, а?

Почему-то я совсем не удивился тому, что Джефф ничего не почувствовал. Вообще ничего. Как и в прошлый раз. Тогда ведь ни он, ни Стивен тоже ничего не ощутили. Я и звал его скорее уже для того, чтобы проверить не само ощущение, а тот факт, что оно появляется только у меня.

Другое дело, что результат окончательно заплел мне мозги. Что я могу чувствовать такого, что не способе чувствовать никто другой? Я что, экстрасенс какой-то, в которых я даже не верю? Хотя, почему бы и нет, верно?

Что это? Вот что это было? И почему мне кажется, что этот “сквозняк” как-то связан с убийствами? Почему так кажется? А хрен его знает, нет у меня никакого логичного объяснения. Кроме одного, пожалуй: этот холод ассоциируется с чем-то бесконечно злым. Изначально злым. Чем-то таким, что удивительно гармонирует с тем, что в этом подвале убили людей.

А больше мы ничего не нашли. Самое главное - не нашли того, что нашел Стив. Перерыли все, выдвигали ящики столов, выискивая на них снизу записанные для памяти пароли, смотрели на двери сверху в поисках тайников - все бесполезно, ничего интересного не нашли. Если и было что-то важное, все это вполне могла увезти полиция. Скорее всего и увезла. Если было.