Стихи: про что-то, о чем-то - Никита Сергеевич Буторов

возвращается к семейному очагу,

Так и человеку пора

Вновь возвратиться к лону природы.

Идиотская маза

Флаги в крови,

Наши руки в крови,

Не отмыть не забыть -

Эта метка за нами!

Мы люди, мы крысы

Мы живы -

Что дальше?

Больше крови и провокаций,

Но из всех этих басен

Мне невдомек -

Какого хуя здесь забыл я?

Пластмассовые бани,

Ирокезы в стразах,

Гламурные панки,

Нищие пидерасты,

Блядские наци,

Пизданутые комуняки -

Что это за маза?

Может сумасшедшая фаза

Героинового угара?

Нахуя здесь есть я?

«Бесполезные пространства» -

Иудеевского анти-смысла фраза,

Фатальная кража

Капиталистического счастья

И все это под носом

У гада, что в шали,

Сидит, восседает над нами

И сыт дождем из скрижалей.

Ахуеного толка флюстраций,

А ведь у меня были планы!

Но мне все еще не ясно,

Нахуя в центре кризиса человеческой морали,

Истошной, противной пуританской правды,

Преданный анафеме,

Голый, голодный, ебнутый,

Без намека на роль -

Что в эпицентре человеческого смрада,

Позабыла моя замызганная душонка.

Это были мои раны…

Чертов бог

Украл мои раны,

Спрятал за ширмой соблазны.

Словно овцу, заманивая в капканы,

Он вел за собой,

Превозмогая преграды.

Апостольские грани-

Бесконечные пространства,

Летящего в дали

Бесцельного фрегата.

Все это мы слышал в сотни интерпретаций,

Но отец для всего оставался в молчанье.

Вопросы летели сквозь дали,

Все догадки искали правды.

И медленно тлели,

Как папиросы на деле,

Все заветы о тяжести бремя,

Продолжая искать свое первое племя.

Кто видел восходы?

Кто помнит закаты?

Для чего рождены были сказки?

Но молчит окружающее нас пространство

Все в тишине,

Все чинно и ладно.

Отец нас покинул, замолкли органы.

Отныне свободен,

Отныне несчастен.

Черный цвет

Тьма

Окружает со всех сторон

Ни звука, ни вздоха ни аха,

Тишина…

Время не имеет значений,

Ничего не имеет значений,

Один -

Совсем один,

В черноте,

Без света,

Вдали от планет и звезд,

Наедине с самим собой.

Мысли обретают покой,

Уже не волнуют

Земные дела,

Я просто точка в пространстве -

Бесконечности.

Без смысла,

Все не важно.

Живой пока есть кислород,

А после нет разниц.

Точка станет частью

Тьма заполнит пространство

Про Пути

Далекий путь

Февральская вьюга все гонит вперёд

На восток и к восходу,

Подальше от дома.

Не снятся нам больше

Луга и овраги отчего края…

Позабыты навек

Когда-то любимые сердцем места!

Билет, самолёт, новые дали…

Без толики грусти и сожалений

Навстречу судьбе,

Всему миру!

Но только в ночной тишине

Всё без толку скорбит

Взрастивший нас город.

Жизнь коротка

Для судеб людских..

Каждый стремится найти свое место,

А забытая в сердце

Немая страна

Тихо льет свои слезы,

Глядя в след

Столь родного любимого сына,

Гордо смотрящего в завтрашний день!

Поезд

Из вчера в сегодня мчится паровоз,

Не замечая всех часов,

Их стрелок-минутных аль секундных.

Все прет вперед

Локомотив.

А наша жизнь-

Случайны пассажир

В стальном вагоне.

Сегодня ел и пил в салоне,

Веселился и грустил,

Смотрел в окно

Обозревая дали

И не заметно утекали годы.

Но у каждого

Имеется своя конечка.

Проехал путь свой…

До свиданья,

Про тебя уже забыли.

Поезд снова мчится дальше,

Понабрав в салоны

Тучи пассажиров.

До конца

Мой саванн не скроет

Ошибки и правду.

Весь путь жизни

Я прошел в одного:

Подставлял и бросал,

Ненавидел до злобы,

Скулил и ныл, как собака, от боли,

Возможно по правде, когда-то любил,

Но оставлял за собой,

Неизменно всегда -

Одну лишь горечь и боль…

Люди тянулись к речам,

Не замечали обмана

В красивых словах,

Желали видеть мой облик,

Сотворенный в себе,

А я просто делал как знал,

Как велело сумасбродное сердце!

Упорно шел до конца.

Сокрушал мир иллюзий,

Остерегаясь кары отца,

Но продолжал искать путь

К своей собственной воле -

Без холодных цепей и жгучих веревок.

Бывало тонул в тишине одинокой:

Стоял перед зеркалом

С бритвой холодной,

Лелея мечту о манящем покое.

Но всегда возвращался к дороге,

Чтоб идти вопреки,

Не сдаваясь, на зло -

Прихотливой старухе!

И уже лежа на смертном одре,

В лапах смерти проворной,

Так и не зная — наше-ли ту самую волю,

Я уверен в одном:

Во мне нет сожаления

За все то, что я сделал,

Потому что я сам выбрал это!

Творить

Потух огонь в печи с трубой,

Не слышен запах гари.

Остыли в желобе стальном,

Угли, что согревали дом, столь милый сердцу моему, родной.

Теперь на месте старых снов

Ковром лежит густая сажа,

Забыты в шуме грозных волн

Ходившие тогда ребята.

Их всех уж нет в просторе мира,

Они все преданы земле,

А я один остался над могилой,

Да и руки, ноги все еще при мне.

Вот только нужен ли такой я миру,

Что пережил невзгоды и восстановился?

Ведь сам я пережить не смог

И все еще брожу по свету,

Словно одичалый пес,

С одним измученным вопросом-

Зачем мы сотворили смерть,

И вдоволь наигравшись ей,

О ней по быстрому забыли?

Доктор

Доктор, настало время прощаться.

Тут ничего не поделать!

Парабеллум в сердце,

Жестокая правда,

При свете лазаретовских солнце,

Как жалко,

Не сыскать вам победы.

Тонким скальпелем вы сражались отважно,

Но кровь молодая не ценит старания.

Необузданная, дикая, глухая,

Она рвалась на рожон,

Не зная пощады,

Не ведая паритета к стали.

Что ж, умирать ей в незнании!

Доктор, здесь нет виноватых,

Кроме холодных пальцев.

Доктор, ваша совесть чиста,

В очереди ожидают другие сердца.

Оставьте паренька.

Сам доктор в страхе,

Смерть рядом берётся