Голос молчания. Стихотворения - Ануар Омар

«Еще ничего не произошло…»

Еще ничего не произошло,опасаюсь преддверия чувств,которое по тропе велов насыщенный лес букв.

Правильно ли составлен алфавит,Непростая логика восприятия…скажи правду – правда запретитробкие ненужные начинания.

Отяжелен насыщенно прожитыйсемейных неурядиц опыт,а сердце заштопанноетребует новые тропы.

«Философия рюмки…»

Философия рюмки.Мудрость после глотка.Выпотрошенные суммыДуши сквозь голоса.

Откровенные биографии…Бездарные советы…Взрывные эпитафии…Доверенных секретов…

«Время без определенных цифр…»

Время без определенных цифр,слова беспорядочных рифм…Возможно так расписанно о насв непройденный час…

Прожизнь – не идиллия,признаю ошибки бессилия…далее судить тебепамятью о совместной ходьбе.

Диалоги бесталанно беспорядочны —искореняют искренность искрящимибеседами на времятак беспорядочно отмеренным.

2. Вариации мегаполиса

«Верю в стихию стиха…»

Верю в стихию стихаВ оное преображениеКак любое сотворениеиз прекрасного греха.

Потоки тока словаБьют шоком переменСквозь решетчатый плен…

Но знакомочувствоулова…

«Пожалуйста…»

Пожалуйста,не подсаживайтесьза мой столик…не жаль денег,тетрадь от удушья стонет,останавливая тени,

а после,волшебства не вернуть,строки уходятне прощаясь,не предугадать их путь —пугливых приведенийбродячих печалей.

Официант,ты поймешь меня…тебе также не до сна,сумасшедшая работана целую ночь,а главное,никто не сможет помочь…

«Не спится. Включен свет…»

Не спится. Включен свет.Ветерок из открытой форточкипромчался по лепесточкампо листочкам, в котором ответ

на запоздалое старое письмо,упавшее со стола на пол.Подруга повернулась на бок,поворчав на открытое окно.

Все остальное – безмолвно,красный кафель на кухне,обшарпанный поролон на стуле,и стол с кувшином огромным,

и комнатные цветы на подоконникеи белизна газовой плиты,и отмерзающие в банке грибы,и капли на стенках рукомойника.

Вот об этом написать в ответе…Сложно отметить новость,которая каждым словомтоски в каждом предмете.

«Слегка намокло дыхание…»

Слегка намокло дыхание…Остановился, чтобы подождатьсплошной шаг дождя.…Парадоксом во тьмебелая бумажка порхает,

видимо, выброшенная из окна…Сегодня писем не пишут —выбивают по клавиатуре,слезясь от силы мониторабольше, чем от недостачи сна,

больше, чем от переживанийза каждую букву души.И письма легче получить,но не смять, не порвать,не узнатькак намокает дыхание…

«На твою ладонь снежинка упала…»

На твою ладонь снежинка упала,Секунду пожила и каплей осталась,Напрашиваясь на пафос метафизики,На образы, что оставил мир лирики,И он понесет по равнинам просторным!Но что мне? Спрячь ладонь – замерзнет…

Снежинок много, а ты у меня одна —Улыбаешься, что ночь не так холодна,И ровной белесой греют фонари,И за этим миром не успевают календари,И впереди мчится глобальное потепление…Давай насладимся этим маленьким творением.

«Пока стоит автобус…»

Пока стоит автобусна остановке новой,отогреваю окно, чтобывзглядом спросить «кто Вы?».

И не важен ответ,в это мгновениевздрогнувших векизмученных промедлением.

«Утро…»

Утро.Ванна.Туалет.Рукомойник.Мыло.Зеркало.Зубные щетки.Окна.Рассвет.Включенный свет.Незакрытая форточка.Проветрено.Холодная кухня.Стол.Плита.Холодильник.Полуфабрикаты.Набирающая обороты суета.Лук.Картофель.Легкое напоминание перегара.

…Пар, как пар из старого чайника.В углу смятое сиреневое полотенце,подругою выброшенное отчаянно…Стул.Утюг.Отглаженная одежда.Чашка горячего кофе.Бутерброд.Разлитый кипяток.Облитые брюки.Крики.Судорожно раскрываемый гардероб.Снова выбор одежды,новые брюки.Скрип не захлопнувшей двери.Ожидание лифта.Кнопка.Ошибочный этаж.Ожидание автобуса.Такси.Тоска.На зубах грильяж.

Дума.Офис.Телефон.Бумаги.Почта.Подчиненные.Проект.Проем.Пролом.Обед.Пирожки печенные.Усталость.Печаль.Набор цифр.Звонок.Набор слов.Оправдание.Командировка.Междугородний шифр.Прощение.Самолет.Прощание.

Монолог современной женщины

Женщина стряхивает пепелдлинно-тонкой сигареты.Дым вытягивает небо.Продолжаются с луной беседы:

«Еще один день проглоченбледноликой круглой луной…Я переживу дни, но ночи…Снова бессонно не спать одной.

Утром полью горшок с лилией,единственную душу заботы,и снова проспекты, автомобили,кабинеты, и я в болоте работы.

…Мужчины. Где эти мужчины?эти женоподобные лизуны,подчиненные подстилкив виде сменной простыни.

А где слово? Харизма слова?приходиться на себя брать интонации,солдатское вбирать олово…Мир утонул в болоте деградации.

Может, мне стать простой,подавать пиво к дивану,приговаривая – «Сейчас, дорогой…»и ждать редкую усладу.

Но только ли в сексе вопрос?продажного персонала полно.Необратимый мировой перекос.Тяну на себе это бревно.

Кто я? вроде женщина…Но этому я уже не верю.кем подписана конвенция,превращающая меня в стерву?!

И потому каждую ночь – лунаи мелкие звездочки вокруг.именно этим моя жизнь полна,но я надеюсь на «вдруг…»

Телефонные книжки

Как хорошо, что естьтелефонные книжки —вспоминать верных друзейлюбимых людейи так далее…а в памятипустая полнота излишек,а выходные – как жалкое оправдание.

Да и друзей немного —не каждыйтелефонныйзвонокуспешен,и, кажется, что близка дорога,только все проходим в спешке.

А редкие встречи – мгновение…говорим, захлебываясь словамии заранее выпрашивая прощениена следующеерасстояниемежду годами.

Мы, как в склепе,обклеенном бумагами,а внутри страшно и пустооказаться вдругнемощными и слабымии одиночество вокруг,как больное обвиняющеечувство.

«Всё расстояния…»

Всё расстоянияИ слово «некогда»Прессуют чаянияЖизненного вектора…

Спокойствие суетыИ расписание буднейГоворят – «эти мечтыКорявят судьбы».

Но в руках фотографияИ пара писемНас плакать заставилаО глубоко-личном…

«Пустота не может быть пустотой…»

Пустота не может быть пустотой.Все наполнено воздухом призраков,Добрых призраков души простой,Души стульев, стен, столов,Все, что полно признаков

всюду графикой кардиограммы,обрисованы стулья, стены,порезы источаемой раны,и возмущенность разбрызганной пены.

«Обнаженное плечо…»

Обнаженное плечо.Он может видеть тебя обнаженной.И более ничего…Он видит тебя простойИ боится сложной.

3. Человек

«Черное против белого…»

Черное против белого…борьба постоянная… надоедливая…слияние выдает цвет серого…серость бездейственностью действенна…

Мы летим вперед

а глядим назад.

Какой раньше рай!

Какой раньше ад!

Мой родной народ,

Оглянись вперед!

Андрей Вознесенский

«Текут могучие воды…»

Текут могучие водыв неизбежность неизвестногов судьбороковые круговоротыв бесповоротность вечного

точно зная, чтоничего быть не можетибополумесяц крестомперечеркнутнебеснымвельможей.

Всевышний