Архивариус снов - Александр Клюквин

МОЙ ГОРОД

Мой город знает много песен,Но мне поёт всегда одну,Когда бываю я невеселИ парком золотым бреду.

И слушая его балладу,Я забываю обо всём.Мне больше ничего не надо,Мне кажется, что я спасён.

Бальзамом нАдушу прольётсяНемого замка вертикаль.Ладья в ковше к нему несётся,Свист в парусах – моя печаль.

И Торгильс Кнутссон в гордой позе,В Европу устремивши взор,Даёт отпор любой угрозе,Потомкам шлёт немой укор.

Святого Олафа обительТревожат свежие ветра.Их силу знает каждый житель,Но дух имеет от Петра.

Он сам стоит, поправ забвеньеИ смотрит вдаль, поверх границ.Лихое самоотреченьеВзнесло повыше многих лиц.

У круглой башни на брусчаткеНочует эхо семь веков.Родившись в самой жаркой схватке,Несётся цокотом подков.

Гуляет дождь неторопливо,По закоулкам не таясь.А в парке листопад пугливоМелькает, в зиму торопясь.

Пойду и я, послушав город —Залива шум и чаек крик.Хоть Выборг мой не так уж молод,Но далеко и не старик.

Мой город мне несёт удачу,Я гордость за него храню.Я сним живу – смеюсь и плачу,Его безмерно я люблю…

АНГЕЛ НАД ВЫБОРГОМ

Ангел над Выборгом тихо поёт,Снова меня на прогулку зовёт.

Царство таинственных гордых тенейМне с каждым годом родней и нужней.

Здесь тишина и безлюдный покой —Город расстался с дневною толпой.

Бронзовый лось задремал до утра,В парке неспешно гуляют ветра.

Вот карусель отдыхает от дней,Слушает эхо от смеха детей.

Мальчик лесной от прохлады звенит,Без четверти века куда то спешит.

Дальше, у храма, гранитный медведь.Бродит кругами, не может сидеть.

Площадь у рынка – приют пустоты —Каменной твердью упрётся в кусты.

Дом Гиацинта мой взор ворожит,Рыцарский дух до сих пор сторожит.

Справа едва серебрится залив.Волны гуляют, но он молчалив.

Мальчик и кошка в обнимку стоят,Что-то друг другу в глаза говорят.

Спят две ладьи рядом с тёмной водой,Та забавляется с пленной луной.

Вдаль убегает изогнутый мост,Замком любуются тысячи звёзд.

Древние стены мерцают в ответВот уже больше, чем семь сотен лет.

Ангел над Выборгом звонко поёт,В город рассветное солнце зовёт…

ЛЮБЛЮ СВОЙ ВЫБОРГ

Люблю свой Выборг, что бы там ни говорили.Люблю его предутренний абрИс.Люблю, чтоб яхты от причала вдруг поплыли,Когда по Крепостной спускаюсь вниз.

Люблю, когда звенит цепями ветерПод взглядом Торгильса, как сталь его меча.Люблю, когда рассвет над замком свЕтел,Люблю плутать дворами, рифмы бормоча.

Люблю поспорить с горлопанкой-чайкой,Что у «ковша» сидит на стылом берегу.Люблю, когда коты хитрющей стайкойКрадутся клянчить завтрак к рыбаку.

Люблю пройтись от рынка эспланадой,Где тополя, как на параде, тянутся в строю.И насладиться птичьей утренней руладой,Скитаясь у лося-отшельника, люблю.

Люблю сидеть на лавочке у карусели,И вспоминать о детстве, что осталось здесь.Люблю, чтоб вдруг колокола запели.Люблю в мечтаньях растворяться… Весь!

ВЫБОРГ

Святая крепость созерцаетБегущие вперёд года.Лихие дни не порицает,Но будет помнить их всегда.

Раздавшись в дали синевою,Плескает ею свой чертог.Гранита вечной чередоюНадёжно стелит свой порог.

Вздыхает важностью историй,Хранимых в памяти веков.И лабиринтами подворийПетляют клочья облаков.

Лепнины вычурных фронтоновТеснят отрадный небосвод.Цветочный кров резных балконовКружИт неспешный хоровод.

Фасады знавшие величьеЭпохи грозного Петра,С тех пор несут своё обличье,В их окнах вензелей игра.

Заборной ковки паутинаИграет, бликами искрясь.Как маслом писана картинаПлывёт, во взоре чуть ленясь.

Влекут всё дальше мостовые,Уютом благостным дыша.И фонари как постовые,Огнём мерцают неспеша.

Резные белые пилоныБегут загадочной тесьмой.И крыш блестяшие короныПленяют черепиц гульбой.

Сквозь арки каменных ваянийВедёт загадка в глубь времён.Ансамбль искусных рук деяний,Как символ эр запечатлён.

Витает умиротвореньемГостеприимный града дух.Тревожит душу впечатленьем,Хоть ненавязчив, нем и глух…

В ОКНЕ

(Especially for Billy)

В окне моём пейзаж унылый —

Пустырь, коты и дождь постылый.

В нём мало света и тепла,

И дворника шуршит метла.

В окне моём вся скорбь земли,

Хотел в нём видеть корабли.

Но скорбь такая-же в душе,

Я ничего не жду уже.

В окне моём умрет надежда

И осень в золотых одеждах

Придёт, её мне не хватало.

И я пойму, что всё пропало.

В окне моём льёт слёзы дождь,

Он словно туч унылых вождь —

Осенний поощряет холод —

Как из ведра, хоть и не молод.

В моём окне из года в год

Я жду и жду весны приход.

Как памятник пейзаж унылый —

Пустырь, коты и дождь постылый…

ЮМОР

«Единственное, что удерживает меня в этой жизни – это долги, поэтому стараюсь занимать как можно больше». А. Клюквин

САРКАЗМ КРЕПЧАЛ

Хотите власти надо мною?Так вот же вам такой ответ :Я вами обольщён, не скрою,Но не сошелся клином свет.

Знавал я душек и похлеще,Что зубы обломали здесь.Ведь люди всё таки не вещи,Что вы берёте, теша спесь.

Позвольте ж речью безобиднойНа ваше место указать —Под маской дамочки фригиднойПривыкли в обществе дерзать.

Держа вульгарно сигарету,Моделью мнитесь для себя.Надменно щуритесь при этом,Свой образ вычурный любя.

На «светских» рАутах полночныхШвыряете в себя вискАрь,При этом мыслей непорочныхХотите от мужчин, как встарь.

Осмелюсь также я к догадке,Что в кухне вы, простите, ноль.В очах же ваших лишь манаткиИграют значимую роль.

Я с превеликим упоеньемО вечном бы поговорил,Но чую, вашим самомненьемГосподь во мне весь пыл убил.

Рискну себя догадкой тешить,Что вы, заблудшее дитя,Картинно предпочли опешить.Расслабьтесь, говорю шутя.

К чему нам с вами фуги БахаДо посиненья обсуждать?Ну или гойевская Маха,Что может в принципе нам дать?

А по театрам променады?Так то вообще для чудаков!Ну разве выгулять нарядыПеред глазами мужиков.

Концерты, выставки, музеи?Фу, право, ну и скукота!Для этих блюд есть ротозеиИ иже с ними мелкота.

Так что же барышня изволит?Поспать, накраситься и в клуб?Пожалте, кто же вас неволит?Простите, что язык мой груб,

Но чем же, кроме макияжаСобрались вы меня пленять?Мадам, простите, вышла лажаИ вам меня не обмануть…

VSарказме