Транжира рифм. Сборник стихов - Александр Клюквин

Транжира рифм

Сборник стихов

Александр Клюквин

© Александр Клюквин, 2017

ISBN 978-5-4485-3777-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Фотографии: Эля Лихута Новые стихи можно найти здесь: https://vk.com/alexklukvinpoems

ТРАНЖИРА РИФМ

Мысли, изложенные в этой книге – всего лишь моё субъективное мировоззрение, и предлагаются они читателю не как истина в последней инстанции, но как некая альтернатива общественным стереотипам…

Я не ханжа, и сам бываю…

Но всё-же будьте поскромней…

ВСТУПЛЕНИЕ

К читателям

Когда ложится карандаш

На безучастный лист бумаги,

Я искренне и бесконечно ваш,

Мои счастливцы и бедняги.

Мне незнаком пока сюжет,

Что развернётся пред глазами.

Быть может это будет свет,

А может драма со слезами.

Куда б меня не занесло

Теченье рифмы безудЕржной,

Клянусь – стараюсь брать добро

Из мысли истинно безбрежной.

Ведь вы, чтецы моих стихов,

И судьи мне, и адвокаты!

А в мире нет таких грехов,

В которых мы не виноваты.

Поэтому вы – суд присяжных,

Вы все надежда для меня.

За вольность дум и строк протяжных

Не порицайте меня зря.

Мы в жизни все сначала люди,

Ну а потом уж палачи.

Давайте это не забудем,

Когда душа для вас кричит.

Поэт, запутавшийся в мире,

Он просто снова без порУк.

Ведь у него угла четыре —

Любовь, надежда, вера, друг.

Он сам порой не понимает,

Зачем и для чего живёт.

Но вот в чём соль, он точно знает —

Найдётся, кто его поймёт…

ПЕЙЗАЖИЗНЕННОЕ

«Чем больше у человека запасных путей, тем быстрей он заблудится в их лабиринте». А.С.Клюквин

БЕСПРИЗОРНЫЙ ТВОРЕЦ

Вот и прОжито лучшее лето,

Убежало в обнимку с мечтой.

Настроение в осень одето,

Я пою его чаем с халвой.

Пропитались домашним уютом

Чуть уставшие души людей.

Серебристым прохладным салютом

За окном бесконечность дождей.

Разбегается ветер по лужам —

Одинокий гуляка во мгле.

Невзирая на сырость и стужу,

Он рисует водой на стекле.

Беспризорным творцом он блуждает,

Распевая минорную трель.

То с притихшей травой поиграет,

То качнёт задремавшую ель.

Блудный сын сентября и прохлады,

Он вернулся из северных стран.

И снимает с деревьев наряды —

Вновь желтеет листвы океан.

Нет ни тайн для него, ни запретов —

Он рисует, танцует, живёт.

Серенады вечерних куплетов

В засыпающем парке поёт.

Допоздна под цветущей луною

Будет рвать на узор облака.

А потом, увлечённый звездою,

Улетит в свет её маяка…

В ОКНЕ

В окне моём пейзаж унылый —

Пустырь, коты и дождь постылый.

В нём мало света и тепла,

И дворника шуршит метла.

В окне моём вся скорбь земли,

Хотел в нём видеть корабли.

Но скорбь такая-же в душе,

Я ничего не жду уже.

В окне моём умрет надежда

И осень в золотых одеждах

Придёт, её мне не хватало.

И я пойму, что всё пропало.

В окне моём льёт слёзы дождь,

Он словно туч унылых вождь —

Осенний поощряет холод —

Как из ведра, хоть и не молод.

В моём окне из года в год

Я жду и жду весны приход.

Как памятник пейзаж унылый —

Пустырь, коты и дождь постылый…

ВЕЧЕР

Смеркались улицы степенно

В контрасте синих фонарей.

Я шёл маршрутом сокровенным

Среди причудливых теней.

И ворохом незрелых мыслей

Шептал извечный монолог.

Вниманьем сумерки повисли

Над бесконечностью дорог.

Петляя серостью оттенков,

Я брёл вперед и наугад.

Блуждал невзрачностью застенков

И был невыносимо рад.

Родная бледность захолустья

Дарила от людей покой.

Её нетронутого устья

Не знал, как я, никто другой.

Покойность дум неотвлечённых

Здесь безграничностью лежит.

И слов, в дуэли вовлечённых,

Ручей наперебой бежит.

В обнимку с тенью неотлучной

Крадётся ветер-проводник.

Гуляем тишиной нескучной

И в помощь компас – лунный блик.

Среди отрадных мне скитаний,

Под взглядами безмолвных звезд,

Заждался хоровод мечтаний —

К души покою хрупкий мост…

ВЫБОРГ

Святая крепость созерцает

Бегущие вперёд года.

Лихие дни не порицает,

Но будет помнить их всегда.

Раздавшись в дали синевою,

Плескает ею свой порог.

Вздыхает важностью историй,

Хранимых в памяти веков.

И лабиринтами подворий

Петляют клочья облаков.

Лепнины вычурных фронтонов

Теснят отрадный небосвод.

Цветочный кров резных балконов

КружИт неспешный хоровод.

Фасады знавшие величье

Эпохи грозного Петра,

С тех пор несут своё обличье,

В их окнах вензелей игра.

Заборной ковки паутина

Играет, бликами искрясь.

Как маслом писана картина

Плывёт, во взоре чуть ленясь.

Влекут всё дальше мостовые,

Уютом благостным дыша.

И фонари как постовые,

Огнём мерцают неспеша.

Резные белые пилоны

Бегут загадочной тесьмой.

И крыш блестяшие короны

Пленяют черепиц гульбой.

Сквозь арки каменных ваяний

Ведёт загадка в глубь времён.

Ансамбль искусных рук деяний,

Как символ эр запечатлён.

Витает умиротвореньем

Гостеприимный града дух.

Тревожит душу впечатленьем,

Хоть ненавязчив, нем и глух…

ВЫБОРГСКАЯ ФАНТАСМАГОРИЯ

По булыжникам старого города

Я застенчивым шагом иду.

На верхушке осеннего холода

Путеводную вижу звезду.

Приукрашены сумерки тайнами,

Пропитавшими стены домов.

Моя тень мостовыми случайными

Мельтешит хороводом дворов.

Где-то здесь притаилась история

Наших пращуров, знавших Петра.

Очень яркая фантасмагория,

Словно всё ещё здесь та пора.

Бой часов на белеющей башне

Распугает скучающих птиц.

С недодуманной мыслью вчерашней

Я вошёл в этот мир без границ.

Здесь мерцает неоном реклама

Вперемешку со звоном мечей.

Возле цоколя древнего храма

Бродят рыцари уйму ночей.

Мне мерещатся люди в каретах,

Затмевая железо авто.

Что-то прячут в крахмальных манжетах,

Щеголяя в роскошных манто.

Отрешившись от дня настоящего,

Наслаждаясь виденьем своим,

Я в компании неба неспящего

Вглубь былого азартом гоним.

Так и чудятся мне кирасиры

На красивых конях вороных.

Подле них без доспехов мундиры

В переливах наград боевых.

На заливе, устав от безделья,

Ветер треплет андреевский флаг.

А на палубах звуки веселья

После трудных, но выигранных драк.

В подворотнях под сводами арок

Чуть остывшие пушки стоят.

За их славу поднятием чарок

Кабаки городские галдят.

Где-то кузница молотом звонким