Грозовые облака. Избранное - Дмитрий Шорскин

Катарсис

Кусок штукатурки упал с потолка, вдруг, как манна с небес,Открыв полусгнившую дранку в разбухшем цементе…Полжизни был в «дурке» – со всеми лакал Менделеева смесь,А нынче раздраи и пьянки без жизни лежат на паркете.

А нынче – стал думать, и понял, что крыша исправно текла,И соль оболочки, цинично, лишь натрий и хлор, ноБезумный, несчастный, бесстрашно взвинтил вверх порожек тепла,Прижечь чтоб до мяса коросты, которые видел узором.

«Зелёная травою падь…»

Картине А. П. Куинджи «Дарьяльское ущелье. Лунная ночь»

Зелёная травою падьС хрустально-чистой горной речкой…Сквозь ночи нефть луны печать —Холодно-мутная, как вечность…

Печальны камни вдоль реки,Спокойны тальника движенья,И ветра точные мазкиОт них даруют отраженье…

Здесь ты – един, ты – человек,Своим молчанием – великий:В свободной, ясной головеРоятся смыслы всех религий…

Не бойся… Всё ещё придет.Случится счастье пониманья.Не нужен целому пейот,Не нужно полному сознанье.

«Не угадать, не угодить, …»

Не угадать, не угодить, —Порвалась пониманья нить,Она тонка была… БранитьКого? …Кого винить?

Не позабыть, не прозябать,Устали хорду прогибать,Всему предел… Его искатьЗачем, беду алкать?!

Не знать, не верить, не смотреть…Не понимать и не уметь…А календарь уже на третьПриближен к «умереть»!

Не принимать, не пронимать,Лениво даты вырывать…Коптить, марать и протирать…Скользить и выживать…

…Перед любым поступком «не»,А перед действием – вдвойне…Потонет истина в вине,Другое на волне.

Смог

Желток яичный в молокеНа сковородке неба, —Циклопом выпучила синьЕдинственный свой глаз:

Подсолнух в божьем кулаке,В печи краюха хлеба…Сжигает, плавит… Едок дым —Слезоточивый газ…

Надевши маски на лицо,Прикрыв глаза ладонью,Мы смотрим вверх, сквозь смог лесной,Узнать пытаясь даль:

…Каким все кончится концом?…Сгорим или утонем?…Когда мы обретем покой?…И… будет ли январь?

О Праге

Мосты, мостки, мосточки…Шагаю, как корова…Отказывают почкиОт пива разливного.

Набухло мозга вымя,Скопилось мыслей зелье,Устал, как войско римлян,Блаженных от безделья.

И камни под ногами,И чудные ограды,Упрись в них хоть рогами —Здесь всем, как Богу рады.

Мычу на смеси адской,Английско-чешско-русской…До хлева бы добраться,Нажраться и заснуть. Но

асфальт мне точит ноги —Шагаю, как корова…Ох, Прага, ох, дороги…Ну как без разливного?!

Запутан

По краю – страшно,По центру – глупо…И в кровь окрашенПодбой тулупа,

Не ближе БогуИ то, что выше —Медведь в берлогу,Другие – с крыши…

Искали выход —Крестились разно,И все же лыкоНе вяжет разум…

Кресты мечамиВкололи в купол…Господь отчаян…Господь запутан…

Хроник

Я – хроника эпохи или честь,Я – алкоголик-хроник,Восьмидесятых вздох-протестИ девяностых стоны.

Из нулевых с надеждой уходилЯ во второй десяток:Дымы пожаров и кадилКидал в сухой остаток.

О том, что будет – не скажу пока:Пророкам не поклонник.Я – хроники последний кадр,Я – алкоголик-хроник!

Грозовые облака

Грозовые облака —Суть небесной паранойи.С бледно-розовой каймоюГрозовые облака,Словно нёбо злого пса,Пасть раскрывшего в оскале:С языка слюна стекает —Дождевая полоса.

Грозовые облака,Как святые от Рублёва:Лик не ясен и зарёван…Грозовые облакаЗаслонили, как врачиВ грязно-голубых халатах,Свет от ламп газоразрядных,Солнца тусклого лучи.

Грозовые облакаХлещут молнией крученой,Нас по спинам обреченным.Грозовые облакаРвут наш пятый океан —Сладок сон артиллериста!Ярких всполохов монисто,Грома жуткий барабан!

Сон

Сон, как стон… Проснулся… Потолок…Тишины кисель…Выходной…Телефон заистерил, но смолк,Проиграв дуэльСо стеной…

Жил ли? …Ждал минуты много лет,Той, своей, одной,А она,По следам своим, под утра свет,Скрасив выходной,В сон пришла…

Сон, как стон… Проснулся… Потолок…Тишины кисель…Выходной…И, с иконы совершив прыжок,На плечо приселАнгел мой…

Москва двадцатых. Зарисовка

Д. И. Кастрелю

Уходит лето. Зелень лип зыбка.Всё признак бренности и быстрого течения.Москва. Садовое кольцо. В закатЦвет кумача «букашка» катитсяКак будто тяжко ей от трения качения.А рядом – символ силы и душиКопытит щегольски – легко пролётка движется.Пёс уличный вокруг замельтешил,Не зная на кого зубатиться:Бежал, устал, отстал… Присел – бока колышутся…

Дождь (город)

Шум, как будто рассыпали яблоки на пол.Причитанья, возня… Сон в былом…Глухо ухнула рама, потомДождь закапалИ хлыстом разорвал воздух гром.

Суета всех сует… Двор запел интенсивно:Брызги, шелест, журчанье, шлепки…А сквозь линзу окна коробкиЖилмассиваТак светлы, так воздушно-легки.

Капли – в струйки, а те, будто корчась от боли,Потекли по стеклу. За окномМир, утративший стройность, собойНе мозолилГлаз замыленный. Мыслей содом.

Появление Голгофы

А. С. Пушкину

Большой Конюшеный… Иду не торопясь…Когда-то здесь крылами бил Пегас,Которого держал за коновязьКудрявый гений…То плача, то безудержно смеясь,Погряз в грязи пустых столичных дрязгИ похождений —Устал копытить и устал парить……Взглянул на Мойку —Тоска и грусть… Такою же была она когдаМорозным тихим утром кончил жить,Как будто бы столкнувшись с Русью-тройкой,Воистину поэзии родитель и Адам,Чтоб на Голгофу путь благословить.

Он улыбался для фото (А. В. Макаревичу)

«Я пью до дна за тех, кто в морге…»

Он улыбался для фото,Город растерзанный – фоном:Останки славян и остов Славянска…«Внимание! Вспышка! Снято!»

Народный артист?! Быть может…Народ его не тревожит!Два разных Андрея… Умер, сфальшивив,Тот, чей отец бил фашистов.

Наспех очищена площадь —Перемешал с камнем мощи,Смачно готовя салат, «Катерпилар»…Из тех, кого «Градом» било.

Праздник окончен. Что будетПосле расчёта с Иудой?Может, задумал он с «Пуси Райт» турыПо Божьим домам в натуре?

«Колючий, сорный, как репей…»

Колючий, сорный, как репей,Я мало в детстве повидал:Карман – худой, что значит и судьба – худая…Отец меня учил терпеть,Держать удар,И обязательно – уметь в ответ ударить.

Сейчас другие времена,Никто не лезет на рожон,Рубаху в штопках прикрывает щёгольская…Но не в характере стенать,ВооруженЯ наставленьем папеньки и кулаками.

Авторитетные вокруг,Всё чаще слышно «сэр» и «мэм»,Картина маслом, как в Калашный ряд с коровой…Я презираю звон кольчуг,Блеск диадем…Деремся честно, с уважением, до крови.

Простые мысли

Сейчас не трясутся руки,Спокоен внешне и собран,Размерены сердца стуки.

Завис, жизнь других листая,Холоднокровный, как кобра,Над миром, убитым майя

В двенадцатом декабре двадцать первого века.

Что если б их детский лепетИсполнился, вдруг стал былью,А мы б – превратились в пепел?

Что смог бы сказать я Богу?Чем ум и тело намылить,Чтобы отмыть всю ту погань,

Покрывшую поверхность дорогих мне молекул?

Жуёт рот канцерогены,Во тьме ощерившись жёлто,Икает напитком пенным.

А время моё несётсяУсейном Сент-Лео Болтом,И вряд ли мне доведётся,

Увидеть его финал, молнии доминанту.

Планирую досконально,Записываю ряд пунктов,Однако мечта банальна:

Продолжились чтобы суткиВесёлым хохотом утраИ счастьем своей побудки —

Простой бесконечной возможностью вариантов.

Пустые игры