Грозовые облака. Избранное - Дмитрий Шорскин

«К чему слова? Они – пустые звуки…»

К чему слова? Они – пустые звуки,А если даже думать перестал,То смысл долгой и больной разлукиЛишь выяснить, что сердце – не металл.

«Сердце ёрзает в грудине…»

Сердце ёрзает в грудине,Будто просится наружу.Я полжизни в паутине:Выжат, выжжен и не нужен.

Трепыханием тщедушнымПриближаю к себе жала,А канаты – равнодушны,Держат в сети, что попало.

Нет конца и нет начала,Жёлтый диск на фоне синем…Между «медленно» и «мало»Сердце ёрзает в грудине.

Богохульство

Не зазвенят в ушах колокольчикиСо звуком хрустального бокала,Разбитого на счастье…О, Боже, ты сам выбил из моей головы этот малиновый звон!Представляешь ли ты боль чеки,Вырванной из гранатового запала?!Просто проволока… Без которой на частиУничтожается и сгибается в три погибели целый мир нужных ей и зависимых форм….

Всё: Эдем, жизнь Адама и Евы – бред!Смотришь вниз, словно в лунку рыбак!Ты за яблоко кислое, левое,На мой род сроду вешал собак…

А теперь вычищать пол коленямиИ ласкать ртом поверхность икон?!Даже сын не дождался спасения!Что про нас говорить… С сердца вон!

Пришла зима

Маме

Иду один. Морозно. Замело. Ни улиц, ни тропинок, ни границ.Светло от снега и поэтому фонарь не нужен путнику в ночи…Снег жирно-белый, как парноё молоко, лёг изразцом стекла светлиц.А слышно – всё! И слышно всем, как скорый поезд по путям в Москву стучит…

За перекрёстком очень юный пёс замёрзшей лапой трогает сугроб —Он ищет землю, пищу и траву (которая ещё вчера была).А мне смешно до леденящих слёз, а я смеюсь – и по спине озноб,Кричу ему: «Малыш! Шальной!! Пока ты спал без задних лап, пришла зима!!!»

Ночь

Часть 1 «Бессонница»

Когда мне не хватает кислородаИ голова на стебель тела клонится,И сердце с перебоями стучит,На червяка воспоминания бессонница,Как глупую рыбёху тихой речки, с успехом душу почерневшую удит.И боль крюка конвульсией по телу,Через гортань – и в мозгМгновенно… И с ходуРазум замирает омертвелый,Живет лишь память, плавкая, как воск.Теплеет…Разливается по венам…Агония, форсаж,Всё на пределе…Минутная победа – злой мираж,Который пропадая злее зреет,Взрывает дикой болью спальни стеныИ кинохроники на простынь мою стелет —Воспоминаний сладко-горьких блажь.А чёрный пепелОт сожжённых писемНад головой по комнате кружит,И мозг скульптуры рефлексией лепит,Которых вид – до смерти ненавистен,А завтра – день. И снова нужно жить…

Часть 2 «Никогда»

Окна колодец тихий и бездонныйПо неба скатерти лишь апельсин луныТворец с ладони на ладонь, играя, гонит,Чтоб мир ночной был менее уныл.

Один. Уже спокойней сердце бьётся.«Бесценна жизнь» – два смысла… Две судьбы…И ничего с  рассветом не вернётся,Добавится лишь тяжесть головы.

И в душу заберутся злые кошки,Чтоб изнутри её скрести потом,Катать клубок воспоминаний по дорожке,Соединяющей два центра разных форм.

И вот я снова знаю вкус и запах,И всё, и снова нет тебя родней…Не помню! Знаю!!! Помнить – участь слабыхИ недалёких… От тебя… Людей…

Не остановишь маятник вселенной —Движенье в «было» переводит «стало»…Я посвятил бы это всё тебе наверно, ноВ стихах ты ничего не понимала.

Никогда.

Часть 3 «Одиночество»

Мне многое давно уже не хочется…Люблю работу… И друзьями жив,Которые ломают одиночествоБескрайнее, как поле дикой ржи…

«У одиночества тяжёлая рука…»

В. Б. Галкину

У одиночества тяжёлая рука,И на помине смерть уже легка —Всё замерло… И вечно ждать звонкаВ пустой квартире…Допит настоя горького стакан:Всегда один рецепт у мужикаЧтоб не случилось…Звезда упала… Счастье загадатьОпять не вышло…Наелись слухами и непонятной правдой досыта…Плечо бы… Улыбнуться… Поддержать…И позвонить… Но в трубке ясно слышно,Что абонент уже давно вне зоны доступа…И некому, и нечего сказать.

«Ты как весенний, чуть окрепший, листик…»

Ольге Л.

Ты как весенний, чуть окрепший, листик,Упавший на поверхность грязной лужи,Во время ветра, интереса для…Как холст Куинджи, повинуясь кисти,Смешаешь краски и тоскою вскружишьВселенную и собственно меня…

Ты – грех. Ты – рок. Ты – сладкая отрава.Ты – тёплый дождь в тумане при луне…Надежда эфемерной переправыНа берег счастья. От меня – к тебе.

«Я от любви к тебе устал …»

Ольге Л.

Я от любви к тебе устал —Не чувства правят, а устав…Прошу, отстань…Души хрустальСломается… Уйди.А если нет, тогда нас ТАМЗа смертный грех прибьют к крестам…Пусть будет так…Готов страдать,Аз есмь, чёрт возьми!

«Что же нас толкает к рефлексии?..»

Что же нас толкает к рефлексии?Может быть, Всевышний?…А потом – осмотр: «…асфиксия!»И… Летишь всё выше!!!

Прогулка

Гуляю парком,Рыжим осеньюОт листьев, похожих на очерченные карандашом      ладошки четырёхлетней «кнопки»…Над головою небо густо каркает,А бесполезный мозг рассчитывает косинусУгла наклона собственной черепной коробки.В колоду листья собираю, словно стиры,И, чтоб никто мне не мешал разбить божественный     пасьянс,Я отрешаюсь полностью от мира,Свой отключая телефон, включая «Я».

Охота

Вот опять разнузданная осеньНамотала грязи на колеса,Через серый светофильтр небаОтжимала дождевые облака…

Листья, изморозью ломкие колосья,В иней заморозила весь рост их…И кострищ огонь, и запах хлебаУток клин унёс под звук манка…

Не сыграл мой номер, – выстрел в солнце,Тусклое, в блевоте рыжей желчи,Безразличное, холодное, глухое…Что ему двенадцатый заряд!

Тишина… Лишь мелкий дождь плюётся,Остужая ствол ружейный, вечерОбещает спирт и разговоры,А они и сердце охладят…

Сколько лет

Сколько летВсё мечты, да фантазии —Липкий снег,На подошвах растаявший…

Сколько летВсё в разрыв, да в амбицию —Зябкий бред,Обморозивший лица нам…

Жёлтый лёдОт углов и заборов —«Ноль-пять» прёт,И домой – по приборам…

По проборамЗасаленных улиц…Выше ворот!А, в общем-то, сдулись…

Натопта-ли тропинку сугробами —Стадо такДемократию пробует…Сколько лет…

Крайне сложно

Хилым боком прижался к двериОбмороженный, битый щенок…Теплый воздух сочится в щели…Человек, будь чуть-чуть суеверен!!!К счастью Бог или чёрт принёсЭто чудо на твой порог —Скверных слез твоих верный пёсИли сторож…

Ничего не бывает «просто»:Был бы мудр – полмира б дивилось…Счастье – бросить собаке кости,В угол старую тряпку бросить,На нее указав собаке…Получить малость – делать милостьВ жизни мраке твоем, да без драки…Крайне сложно…

Машинально

Моральное чмо и поэт человеческих душ,Усталый художник, с затравленным взглядом алкоты,Обкусанным ногтем сдирает, как кожицу с груш,Коросту с больных полушарий не лучших творений природы.

К чему эти действа?! На ложь нерастраченный пыл?!Зачем ему то, что поможет быть телу брутальным?!…Открытые руки к кресту сам себе пригвоздил,И чистое сердце на пику одел как-то так… Машинально.

Катарсис