Покаяние. Великая революция: палачи, жертвы, наследники - Сергей Виноградов

Баллада о вожде

Жил человечек маленького ростаУчился в школе. Задавал вопросыИскал пути и сам их находил…И брали Зимний бравые матросыИ оказалось быстро всё и простоА маленький невзрачный человечекИз Смольного уже руководил…

Всё это будет – позже лет на десятьНо час его покуда не пришёл,Да и себя ещё он не нашёл,Да и народу был не интересен…

А между тем, набрав ума и силы,Немного полысел и постарел…Жаль, пятый год в Женеве вместе с пивомПо молодости – просто просмотрел…

Россия пошумела, покричала,Но без него. И спать легла опять.Не зря же он марксизм учил на «пять»И без неё решил – начать сначала…

Чтоб разбудить её, как раньше Герцен,Подняв толпу – разрушить всё мечтал….Он о России думал. Но не сердцем,Он цифрами Россию просчитал…

И никогда не помышлял, не ведал,А что в его – безбожника – душе?И осенью в промёрзшем шалашеОн план другим безбожникам поведал…

Потом был залп «Авроры» поздней ночьюПотом экспроприации, ЧК, царя в расходОтправил лично. Точно.Не будет же в России врать народ…

И цифры, цифры – пирровой победыИ беды, беды. Слёзы. Кровь. ВойнаОставила свой след на век. А следомПошёл в стране Великий балаган…И где же ты была Фани Каплан,Когда всё это и не начиналось?

А вот и Горки и он сам – усталыйОт прошлых дел и будущих забот…И тишина. Рыдающий народ…И человечек маленький в КолонномЛежит один. Он страшно одинок…

И даже с ним поступят беззаконно,Чтоб даже мёртвым – мёртвым быть не мог…Оставят зрить его – в пример потомкамВ укор другим – не верившим в Итог.

Итог же оказался предсказуемИ маленький вот этот, человек,Расправившийся с первыми буржуями,Не думал их увидеть через век.

Но всё пошло не так. А он лежитКак и лежал в своём костюме строгом.Он получил сполна, что заслужилОт партии своей. Но не от Бога…

Семь десятилетий до рассвета

Холодный ветерНервно дул с Невы…Октябрь. Ночь.Костры. И разговорыО мире и земле.И залп «Авроры»Сквозь шорохОпадающей листвы….

И где-то далекоОпять стреляли…И к Смольному народТолпой валил.И генийРеволюцию творилИ по его приказуЗимний брали…

И был четверг.Недели середина.И всё что было —Всё уже Ничто.Пришли Никто.И стали всем зато!Всё остальноеМелочь и рутина.

ЗакрытыеКупеческие лавки,Декреты,Что на стенах и столбах…И первые убитыеВ гробах…И насмертьПерепуганные шавки…

Таким проснулсяУтром ПетроградИ не узнал онСам себя, похоже.Всё те же шлиПо улицам прохожие,Но почему-тоБыл никто не рад…

Свершилось!Нет царя и нет министров!На смену имСовдепия пришла.И что страна искала,То нашла —Вместо свободы —Тиранию коммунистов…

Вместо земли и хлеба —Продотряд…И вместо мираБрат пошёл на брата…Вместо попов и храмов —Медсанбаты…И вместо Петрограда —Ленинград…

И в Смольном – Ленин.И вся власть – Советам!И вместо триколора —Красный флаг….Октябрь. Ночь.Костры. Потом Гулаг…И семь десятилетийДо рассвета.

Двадцать пятое октября

Каждый год в двадцать пятую ночь октябряКто я есть, я во сне забываю,То в Казанском соборе вдруг молюсь за царя,То, подобных себе, убиваю…

Между красным и белым моя рвется душа,То печалится, то, словно стерва,Без суда и без следствия чьи-то судьбы решатьОна вдруг вызывается первой…

И откуда в душе столько злобы и зла?Словно с богом она не общалась,Не с её ли команды меня пуля нашлаИ в награду за верность досталась…

И под Царским селом я упал мёртвым в снег,Но она знать меня не хотела —Я не правильный был для неё человек.Без души закопали. Лишь тело…

Без молитвенных слов, не поставив креста.И таких нас, бездушных, мильоны,Но ведь души, восставшие против Христа,Вряд ли будут когда-то прощёнными…

…Может быть от того в эту ночь октябряЯ во сне своём вновь повторяюсь,Потому что надеюсь, что, быть может, не зряЯ уже почти век умираю…

Две дороги

В поле белом, в поле чистомВстретились два коммунистаИ дорога их лежалаДалеко за горизонт.

Был январь. Стемнело быстроДа и вьюга набежалаИ идти вперёд, похоже,Вовсе даже не резон…

Далеко за далью далейКоммунизм, но ведь устали?!Недалёко за пригоркомКрест виднелся – Божий храм…

А в Кремле товарищ СталинИ товарищ Ленин в Горках,Но до них уж не добратьсяНи метели, ни волкам…

И куда ж идти? Дорога,Что короче – прямо к Богу,А другая мглою скрыта,Можно запросто пропасть.

За идею умиралоНа полях таких же много.Так что быть идеалистомЗначит, прямо волку в пасть…

И решили без утайки —Хватит с нас кремлёвской пайки!Коммунизм – всё это байки,Натуральная туфта!

Повернули ноги к Храму,Ведь крестила ж в детстве мама!..Может всё-таки и приметБог? Пусть даже без креста…

Издержки революции

Гражданочки, у нас теперь свобода!Кричал с трибуны явный ловелас.Но в октябре семнадцатого годаДругой ему пришёл на смену класс.

– Товарищи, долой буржуев свору!Теперь вы все для каждого из нас…История попёрла сразу в гору,Когда легло полкласса на матрас.

Теперь же говорим мы про издержкиИ не ищите в правде вы изъян.Ведь было: комисарши и консъержкиВставали в очередь с утра к чужим мужьям…

Ведь революции нужны и командиры,И те нужны, которых бы вели,И вот по разнарядке шли в квартирыЧужие жёны, но не за рубли…

Не говорите: это же позорно!Ну, перегнули кое-что в ЦК,Ведь есть у них отдел по беспризорнымИ всё, как видите, у партии в руках…

Простите, ради бога, за издёвку,Всё было – всё прошло. Что говорить,Но только мне за партию неловко,Глядишь, могли б Европу покорить…

Женский день

…Петербург. Начало века.Пролетарками забитНевский весь.Все с красным в красном.Только Бог один скорбит…

В революцию шагаетДружным шагом наш народ.Ну, а праздник? Праздник будет!И его придёт черёд…

…Революцию свершили.Очень весело зажили —И конечно праздник этотСтал на праздник чуть похож…

Дружно помитинговали.О победах доложили,А потом, ну, мы ж в России,Море праздника и рож —Полупьяных, даже пьяных.В общем, кто во что горазд.Год и сорок поздравляли —Пели. Пили.Каждый раз…

…. Власть сменилась.Век сменился.А восьмое марта вновьЖдём мы также как и ждали.И готовим море слов…

Вместо митингов – подарки…Вместо орденов – цветы…И давно не пролетарский —Праздник женской красоты!

…И пусть Бог его не любит,У него свои есть дни.Женщин обижать не будем —Он такой один у них!

Восемнадцатый год

По заснеженным тропам мчатся кони лихиеИ в едином порыве брат на брата идёт…И кровавой метелью по голодной РоссииЗакружил чумовой восемнадцатый год.

Перепутал нас всех. Всё в России смешалось.Белый, красный, зелёный —Цвет священных знамён…Сколько страшных грехов этот год совершалосьИ в степях растопталось безымянных имён…

Сколько судеб людских на полях тех осталось…Сколько бедных сирот появилось и вдов…А проклятой войне даже этого мало —И безумством объятые в схватке сходимся вновь…

Ипатьевский подвал

Ипатьевский подвал.Нет «лучше» места:Ни смеха палачей.Ни стона жертв.Не слышно ничего.И неизвестно,Как чувствовалСебя в нём изувер,Поднявший рукуНа Царя и Веру?

Опять июль.Такой же, как тогда.Где тот стрелявший,Веривший без меры,В свою непогрешимость?Но года,Расставили всехПо делам их бравым.Позволил БогПоцарствовать им всласть,Но кончиласьЭпоха для не правых!Для убиенных —Только началась…И на крови невинныхХрам поднялсяИ мой народ с коленПодняться смог.Того же,Кто в подвале том смеялся,Не вспомнит ни народ,Ни даже Бог…

Золотые погоны