Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем) - Олег Верещагин

— Олег, — подал голос Олег Крыгин, улыбаясь углом рта, — ты что, правда не помнишь? Летом, самым первым… Избушка в Подмосковье. Записка в банке!

— А! — я хлопнул себя по бедру. — Чёрт, конечно! — и примолк, в самом деле вспомнив короткую записку на листке с рисунком плотины Днепрогэса, которую Щусь нашёл в пустой банке — записку, написанную летом 85-го парнем по имени (точно!) Игорь Дашкевич. Он с четырьмя девчонками собирался уходить на юго-запад… — Значит, он прожил ещё четыре года…

Кто-то, кажется, спрашивал, в чём дело (а Олег, похоже, объяснял)… Я слушал плоховато. Танюшка подошла, положила руку мне на плечи, но я на неё и не поглядел.

Значит, он жил ещё четыре долгих года, попал сюда и погиб здесь… Встреча поразила меня. Да, именно встреча. Я никогда не видел в глаза Игоря Дашкевича, но эти две короткие встречи сделали его для меня живым знакомым. В конце концов, он ещё был жив, где-то ходил, что-то делал уже в то время, когда мы были здесь, мы вполне могли встретиться…

И было грустно. Не страшно, не как-то ещё, а грустно.

Я сбросил с плеч вещмешок, повозился, достал дневник Лотара, а из него — записку, хранившуюся с того самого лета. Разгладил её на ладони, потом свернул квадратиком и опустил в щель могилы Игоря:

— Вот так. Всё, — я грустно улыбнулся Танюшке, она пожала мне плечо. — Смотри, Тань, правда всё. Эта история закончилась, — я тронул ладонью камень. — За-кон-чи-лась…

На коня — и с ветром в полеПолечу, полечу!Догоняй! Я на воле,Я подобен лучу!Шею обнимаю у милого коня.Безрассудство скачки — это для меня!Безрассудство скачки — это для меня…

Жить, тоскуя, в этих стенахНе могу, не могу.Загоню коня до пены —Я из плена бегу.Шею обнимаю у милого коня.Никакая сила не вернёт меня!Никакая сила не вернёт меня…

Поле, поле, чисто поле,Обними, обними —Быстроту у погониОтними, отними.Шею обнимаю у милого коня:— Ну ещё немного пронеси меня!Ну ещё немного пронеси меня…

Бум! Юджин на полном ходу ловко протаранил меня, и мы покатились по траве — но перед этим я успел швырнуть мяч Олегу Крыгину, и мой тёзка великолепным отработанным движением влепил подачу в левый верхний угол, поверх головы Йенса — великолепной «свечкой». Я вскочил на ноги, перекатившись через плечо и показал Олегу большой палец.

— Играем, играем! — кричал Фергюс, хлопая в ладоши. — Хватит обмениваться любезностями, два-пять!

— Этим мячом можно убить! — засмеялся Юджин. — Никогда не думал, что буду играть мячом, набитым травой!

— Никогда не думал, что найдётся кто-то, кто сможет сшибить на площадке лучшего полевого игрока команды школы номер три города Кирсанова! — одним духом выпалил я в ответ.

— Я был одним из лучших раннингбэков в нашей школьной команде по футболу! — махнул рукой Юджин.

Если учесть, что я соврал насчёт лучшего игрока, у Юджина всё равно получилось неплохо. Да и из двух мячей, что команда Йенса ухитрилась вколотить моей, один был его (из пяти, которые мы влепили им, два были мои…)…

…Второй раз у Юджина не прошло — я поймал его в момент хорошего броска (финалом было бы падение на спину «всем прикладом») и швырнул через бедро… ну, сделал так, чтобы он полетел через бедро. Никакого нарушения правил, но хороший эффект…

…Мы решили задержаться на два-три дня в оказавшихся столь гостеприимными скалах. Если бы я вёл дневник или хоть отмечал прошедшие дни, то эти даты обвёл бы красными кружочками или ещё как обозначил. Хорошие были дни. Будь вокруг осень, я бы непременно решил тут зазимовать. Но до осени было ещё почти целое лето! Мы набили мяч, пели, купались, играли в шашки и шахматы, загорали, отсыпались и разговаривали — короче, приятно проводили время.

Матч так и закончился 2–5 в нашу пользу. Не обошлось без мелких травм, но я вышел целым.

— Интересно, — Юджин рассматривал ссадину на левом бедре. — Пыль набилась… А вот интересно, — он несколько раз плеснул водой, — почему ты, Олег, князь?

— Его голосованием выбирали, — пояснил лениво Олег, листавший свой блокнот с зарисовками. — Ещё в самом начале.

— Но вообще-то от тех, кто его выбирал в самом начале, почти никого не осталось, — заметил Фергюс.

— Да ради бога, ребята, — я заложил руки под голову и откинулся на траву. — Кто хочет занять моё место?.. — всеобщее молчание было мне ответом, и я пожал плечами: — Значит, буду я и дальше мучиться.

— А ты что, недоволен, морда американская? — уточнил Игорь.

— Да нет, что ты! — махнул рукой Юджин.

— Маль-чиш-ки-и-и-и!!! — заголосила за скалами Ленка Власенкова. — Идите обеда-а-а-а-ать!!!

— Твоя надрывается, — толкнул Олега ногой Димка.

— Заботится, «надрывается». — ответил пинком тот. — Пошли, что ли?

— Выходим когда, завтра?..

— Ты моих штанов не видел?.. А, я на них сижу…

— А неплохо мы вас раскатали…

— Сегодня… Олег, слышь, вечером покажи мне тот прыжок…

— Щиколотка болит. Босиком играем, а кто-то так въехал…

— Я второй день точилку найти не могу…

— У меня чего-то мышцы на спине болят…

— А ты попроси Линде, массаж пусть сделает…

— Смотрите, смотрите, Раде у нас чего-то возбудился…

— Это он на тебя, Анри…

— Да пошли вы все…

— Интересно, что на обед?..

Я шёл вместе со всеми, перебрасывался вполне глупыми репликами — и мне было хорошо.

Очень хорошо.

— Вьюн над водой,Вьюн над водой,Вьюн над водой,завивается.Жених у ворот,Жених у ворот,Жених у ворот,дожидается…

Танюшкин голос серебристо вплетался в ночь, чем-то похожий на звёздный свет. Все вокруг притихли, даже дыхание затаили, хотя никто, наверное, не взялся бы объяснить, зачем Танюшка начала петь эту старинную свадебную песню…

— Вынесли ему,Вынесли ему,Вынесли емусундуки,полны добра…«Это не моё,Это не моё,Это не моё —это батюшки мово…»

я ощущал песню, как оцепенение, в котором нельзя не слушать — и не сводил глаз с искр костра, переливающихся в волосах Танюшки, с пламени, танцующего в её глазах…

— Вывели ему,Вывели ему,Вывели емуворонада ой коня…«Это не моё,Это не моё,Это не моё —это шурина мово…»

Танюшка жестом, который, кажется, не осознавала сама, запустила пальцы в волосы на висках, чуть запрокинула голову…