Эмигрант - Шиму Киа

Да, наверняка его мечтой является долгая и счастливая жизнь со своей любимой!

— Я хочу…, — начал мистер Уан, но запнулся.

Нет. Не этого он хочет. Совсем не этого.

Осознание этого больно ударило по сердцу. Девушка не является его настоящим желанием. Она не подарит ему веру в жизнь. Она лишь способна действовать, как обезболивающее. Это временный эффект, действие которого рано или поздно рассеивается. Жить на временных препаратах невозможно. Рано или поздно они приедаются. Получается, это вовсе не любовь? Это эгоизм? Мистер Уан искал в девушке временное отвлечение от внешнего мира. Она является личным психологом, который работает на поверхности, не потому что ее квалификация вызывает сомнения, а потому что сам пациент не хочет, чтобы кто-то трогал руками его душу. Он неосознанно запирается от окружающих, не давая другим помочь ему. Хотя ему больно. Он кричит и рвет все вокруг, пытается вызвать у других жалость. Думает, что другие обязаны догадаться, что у него на душе. Но они не смогут. Они не смогут понять, что по-настоящему чувствую я, пока я сам не раскрою другим свою истинную личность. Тогда почему я не могу открыться? Почему не могу показать другим, как мне плохо, хотя все в моей жизни хорошо? Почему я молчу? Так сложно сказать другим искренние слова…

Кем я действительно хочу быть? Любимым? Мечтателем? Невидимкой? Нет… Все не то. Совершенно не то…

— …человеком, — мистер Уан не заметил, как уставился в одну точку. На диване, докуривая сигарету, сидел почтальон.

— Вот оно как…, — доставщик писем, положив ногу на ногу, мотал своей пяткой вверх-вниз. — Довольно редкое желание. Не каждый из нас хочет быть человеком…

Стихло. Все стихло. Мир вокруг избавился от лишних звуков. А в голове мистера Уана все равно шум. Голова вдруг туманная. Помехи мешают мыслям сосредоточиться. Сердцебиение непослушно перекрывает вопросы к самому себе. Не слышно, как почтальон встал. Не слышно, как потухает сигарета. Не слышно, как скрипит диван.

— Вы все еще здесь? — спросил мистер Уан, разглядывая догоревшую в пепельнице сигарету.

— Первым обычно уходите вы. Не хочу нарушать этой традицией. Во мне слишком мало гордости и много жалости. Я попросту не умею хлопать дверьми.

— Почему вы хотите стать актером?

— Потому что я на самом деле почтальон. Скучный, унылый, невзрачный почтальон. Моя работа простая и нудная. Жизнь превратилась в одинаковый день. Ничего не меняется. Только времена года сменяют друг друга из года в год. Кто-то наслаждается каждым днем, а кто-то всю жизнь проводит в одном положении. Так ли хороша стабильность? Не опадут ли на дно осадки в банке с компотом?

— Компот? — мистер Уан непонимающе сморщился и посмотрел на собеседника. Тот спокойно поглаживал свой правый ус.

— Да. Называется внутренностями. Все там плавает, мешается друг с другом и дает человеку жизненные силы.

— Разве это не душа?

— Называйте это как хотите. Главное как-нибудь его обозвать. Я называю душой компотом. Такое сравнение первым в голову пришло.

— А что за осадки?

— Застои, что образуются в нашей жизни. Рано или поздно они свернуться в большой клубок и осядут на дно. А за ними и мы.

Снова молчание. Снова затишье. Почтальон от скуки топал ногами.

— А вы, — спросил доставщик писем, громко вздохнув, — почему хотите стать человеком?

— В этом я вижу истинное счастье.

— Разве перед тем, как стать человеком, не важно ли понять его суть?

— Она у каждого своя. Думаю, я уже нашел ее, только не знаю о ее существовании. Мне нужно лишь сделать первый шаг…

— Ну, — обрадованно сказал почтальон и встал, — идите! Идите прочь и делайте первый шаг!

Мужчина в синем комбинезоне за руку поднял героя и выпроводил его из курительной комнаты, на прощание сказав.

— Я верю, у вас все получится!

«Все получится…», — крутилось в голове. Мистер Уан особо не осознавал значение этой фразы. Все ли у него выйдет? Или он так и останется в этой оболочке, похожей на непонятную сущность? Стоит ли продолжать двигаться вперед… Что ему слова этого почтальона? Они ничего не значат! Лучше вообще ни о чем не думать! Да! Так будет лучше. Слишком много мистер Уан в последние дни думает. Это ужасно влияет на его настроение и состояние. Может, стоит отвлечься? Он слишком зациклился на себе. Сейчас его концентрация развеялась. Нужно отдохнуть… Но как это сделать? Может, пойти в бар и выпить?..

Глава XIII

Люди из банды встретили своего главаря радушно: без Вильгельма дела у них особо не двигались. Не сказать, что город был эпицентром криминала, однако даже в таком густонаселенном и важном экономическом месте страны велась теневая конкуренция между мелкими обществами преступников. Власти приписывали банду Вильгельма именно к преступникам. Поэтому действовать ночью и в густонаселенных районах, полных пьяниц- это абсолютно предсказуемая тактика для подобной нелегальной группировки.

Вильгельм наслаждался этим месяцем: он напрочь забыл о мистере Уане, последний раз видел Питера только на перроне и с радостью вернулся к своим будням обыкновенного главаря непримечательной шайки, которая не имела особой структуры. Однако за свои просчеты надо отвечать. И спустя месяц после своего прибытия Вильгельм собрался проведать заказчика. Ему не очень хотелось с ним встречаться, но чувства вины и долга, которые в нем неожиданно сильно вспыхнули, заставили его решиться на унижение и позор.

— Босс, если что, только свистните, — водитель, отвлекаясь от дороги, все время поглядывал на Вильгельма.

— Разумеется, — пробурчал герой и, немного подумав, добавил. — Спасибо вам.

— Да не за что…, — водитель удивился. Сколько он себя помнил, ни разу босс никого не хвалил и уж тем более не благодарил. Поэтому слышать подобные слова, как спасибо и пожалуйста, для обычного члена банды приравнивалось к рождению настоящего чуда.

Машина подъехала к нужному двору. Вильгельм молча ступил на мокрый тротуар.

— Берегите себя! — сказал напоследок водитель.

Зайдя во внутренний дворик, герой съежился от холода. Сейчас снегопад был не такой сильный, как днем, однако все равно белые кристаллики неприятно садились на лицо. Очки запотели. Пробираясь почти вслепую, Вильгельм нашел нужную квартиру и нажал на звонок. Дверь приоткрылась.

— Кто это? — довольно молодой голос ответил из темноты.

— Тот, кого вы заказывали.

— Ох, ё! — дверь закрылась. Внутри были слышны колебания и суета хозяина. Когда дверь снова приоткрылась голос превратился в уже знакомый, старческий. — Предупреждать надо!

— Я войду?

— Ты сначала ответь- убил?

— Пока еще нет, — без лишних колебаний ответил герой.

— Тогда катись к черту! — старик рассерженно хотел захлопнуть дверь, но Вильгельм подставил ногу.

— Нам надо поговорить!

— Пока ты не