Воровские гонки - Игорь Христофоров

- Ничего я не лопал! - огрызнулся Топор.

К лицу капитана всплыла книжица с потертой зеленой обложкой. "Свидетельство о рож...е," - прочел то, что осталось на ней, Топор. Книжечку держал волосатыми пальцами рыжий омоновец. У него было лицо именинника.

- Где надыбал?! - удивился капитан.

- В шкафу. Под тряпками... Помните физиономию?

- Вот гад!.. Значит, он здесь обретается! Мы его полгода ищем, а он тут спокойненько обретается.

- Дед говорит, он в отъезде.

- Да слышал я!

Топор мрачно смотрел на омоновцев, копающихся во второй сумке и

жалел себя. Ничего у него толком в жизни не получалось. Если бы не

Жанетка, он бы и тех денег, в Москве, ни копейки не заработал. Вот

не шли к нему деньги - и все. Может, просто рановато по возрасту.

Как там говорят? В двадцать лет удачи нет и не будет, в тридцать лет ума нет и не будет, в сорок лет денег нет и не будет.

Чуть позже Топор вспомнил, что в русский дартс он все-таки кое-что подрабатывал, и ощущение собственной ущербности стало чуть слабее. Горьким глотком слюны Топор сглотнул только сейчас пришедшее к нему напоминание, что он - именинник. Ему исполнилось двадцать семь. Про ум еще, вроде, спрашивать рано. Про удачу поздно.

Дни рождения начинаются на рассвете. У Топора были, скорее, сутки рождения. Настенные кварцевые часы с неврастенично дергающейся секундной стрелкой отсчитывали четвертый час ночи. День рождения еще не начался, но сутки уже давно шли. И это ощущение приближающегося рассвета, приближающегося дня рождения бросило Топора сквозь стену из омоновских бронежилетов.

Плечом он пробил ее, вылетел в узкий коридор, боднул в грудь пришедшего по вызову в квартиру участкового, щупленького узколицего лейтенантика, и загрохотал пудовыми кроссовками по ступеням... Он не видел, как вылетел на балкон капитан и закричал курящим у автобуса двум омоновцам:

- Ловите его на входе!

Он слышал только грохот подошв преследователей, раскалывающий дом надвое. Топору чудилось, что он оторвался от врагов. Он не подумал о том, что омоновцы на чем-то же приехали.

- Ха-а! - по отмашке сослуживца врезал омоновец дверью по лицу Топора, когда он пытался выпрыгнуть из подъезда.

Серый, тронутый робким рассветом, воздух Приморска качнулся в таких же серых глазах Топора и вдруг рухнул под натиском тьмы. Если в квартире его привалил свет, то теперь - чернота.

- Готов? - заботливо склонился над ним омоновец.

- В отключке, - ответил другой, задрал голову и прокричал со счастьем в голосе: - Мы его задержали, та-ащ капитан!

_

Глава двадцать третья

ГВОЗДЬ НОМЕРА

Просидеть на корточках час может только зек. Или бывший зек. Топор просидел с пяти до девяти утра.

В душной вонючей камере вместе с ним находились еще три парня.

Двое спали прямо на цементном полу, а третий, беспрерывно озираясь, все время что-то выцарапывал на стене. Когда радиоприемник с улицы, еле-еле слышимый через зарешеченное окошко, прошипел о наступлении девяти часов на просторах Приморска, Топор потребовал от писателя:

- Сядь, козел! Не нервируй!

Спина парня дрогнула. Он обернулся медленнее обычного и тихо произнес:

- Слово нельзя убить...

- Можно! - гаркнул Топор. - Щас хрястну по черепу - и убью! Со всеми словами сразу!

- Хочешь, я напишу стихи о тебе.

Костистое лицо парня с фингалом под левым глазом даже не сделало попытки обидеться. Он покатал между ладонями гвоздь так, как скульптор раскатывает глину, и спросил:

- Вот как тебя зовут?

- Толик... Рифма - алкоголик. Меня этому уже в зоне научили. Откуда у тебя гвоздь?

- Оттуда, - вскинув подбородок, кивнул парень на ржавые решетки оконца. - С воли... Вот смотри... Твой час еще наступит, Толя, к тебе вернется воздух воли, и ты заметишь поневоле, что нет на свете горше доли, что нет на свете хуже роли, чем та, где слишком мало боли...

- Это почему же? - удивился Топор.

- А потому, что жизнь изначально - это трагедия. Для каждого. И если ты в пути не изведал боли, если ты все время был счастлив и спокоен, значит ты нарушил великий замысел...

- Чего-чего? - не успел ничего запомнить Топор. - Какой

замысел?

- Мудрость дается только страдавшим. И после приобретения она

тоже дает страдание. Еще большее...

- А если у меня куча "бабок"? - попытался его переубедить Топор. А?.. Если у меня хаза, крутая тачка и полно телок, так почему я должен страдать?

Он вскочил с корточек, неприятно ощутив, что ноги перестали слушаться, и протянул исцарапанную ладонь:

- Дай гвоздь, фраер!

- Я еще это... не дописал поэму...

Топор провел взглядом по клинописи, тянущейся метра на полтора по стене, и пояснил:

- Когда топтун увидит твои каракули, он тебя заставит их зубами соскребать. Врубился, Пушкин? Гони гвоздь!

Дрожащие пальцы поэта выполнили приказ.

- Ладно. Я на воле допишу. По памяти.

- А тебя за что взяли? - удивленно спросил Топор, пробуя гвоздь

на остроту о мозоль на сгибе указательного пальца правой руки.

Точно над мозолем на фаланге того же пальца синела буква "Ж".

Единственную татуировку на своем теле он сделал в память о

Жанетке. И даже не в зоне, а уже на воле. И почему-то очень этим гордился, хотя буква Жанетке не нравилась. Она так и говорила: "Комар какой-то пьяный! Еще и посиневший!" Топор глупо отшучивался:"Он денатурату напился".

- Я ночью на пляже стихи декламировал, - прервал изучение

Топором остроты гвоздя поэт. - Море и ночь внимательно слушали меня. А потом появились сотрудники милиции на машине, стали задавать глупые вопросы, потребовали документы, а я их, как назло, оставил в комнате у хозяйки. Я, знаете, снял недорого. Совсем недорого...

- Стихи, небось, сопливые? - решил Топор. - Про любовь, поцелуйчики и все такое?

- Лучшие стихи на земле написаны именно о любви.

- Фигня это все! Знаешь, какой у меня самый любимый стих? Вот послушай:

Если даже спирт замерзнет,

Все равно его не брошу.

Буду грызть его зубами,

Потому что он хороший!

Бледное лицо поэта покрылось розовыми пятнами. Он смущенно прокашлялся и выдал устную рецензию:

- Это калька со знаменитого стихотворения детской поэтессы Агнии Барто. Причем, вульгарная калька...

- Фраер ты моченый, а не поэт! - ругнулся Топор. - Ничего ты в стихах не понимаешь! Жизни ты не видел! Вот зону не видел?!

- Не-ет.

- То-то! Кто зону не видел, никогда хороших стихов не напишет. Потому как все крутые поэты в тюряге сидели! Что Пушкин, что Лермонтов, что Достоевский...

- Пушкин и Лермонтов не сидели. Они были в ссылках. На югах. Достоевский сидел. Но он вовсе не поэт...

- Много ты понимаешь! Да если ты, фраер, хочешь знать, я...

Рукой Топор рассек воздух, запретил поэту говорить. В стальной двери камеры зашурудили ключом, и он торопливо выпалил:

- Тебя сейчас выпустят. Молчи, не перебивай! Выпустят! Дай мне слово, что ты сейчас же побежишь к моим корешам и расскажешь, где я... Даешь?

- Если речь идет о таком светлом деле, как спасение и...

- Заткнись! - гаркнул Топор. - Запомни адрес...

Он еле успел назвать номер дома. Окрашенное в темно-красную краску чудовище проскрежетало, напомнив о себе, что имеет право называться дверью, и открылось ровно наполовину. В камеру сделали по полшага два милиционера, обвели уверенными взглядами двух спящих задержанных бомжей, бледного поэта, остановились на опухшем лице Топора, и один из них, тот, что поменьше, поседее и покругломордее, радостно изрек:

- Ну, вот мы и свиделись, боксер!

После удара подъездной двери щека Топора перестала дергаться. Это было единственное хорошее событие, произошедшее с момента задержания. Но зато теперь щека опухла, и он ощущал, как ныли верхние скулы.

- Не узнал? - повторил милиционер.

Конечно, Топор узнал майора. Хотя тот человек на улице был в гражданской рубашечке и с пистолетом, а у этого сиротливо лежала на погоне звезда и сдавливал шею проутюженный синий галстук.

- Ну-ка веди его в кабинет к начальнику отделения, - приказал майор другому милиционеру.

- Выходи! - приказал тот.

Заученным жестом Топор сомкнул руки за спиной, ссутулился и в раскачку двинулся мимо майора. Топору очень хотелось почесать красные полосы на запястьях, оставшиеся от наручников, но он упрямо сжимал в правом кулаке гвоздь.

- И-иди шустрее! - пнул его в спину милиционер, и Топор еле устоял, вылетев из камеры в коридор.

Где-то справа ощущался выход из кирпичного здания отделения. Там стояли пять-шесть милиционеров в бронежилетах и с "калашниковыми" наизготовку. Если бы Топора повели вправо, он бы поверил в расстрел. Вот точно бы поверил, хотя и знал, что без суда не расстреливают. Но его повели влево, и уже через полминуты он пожалел, что не вправо.

В комнате с зашторенными окнами стояли люди, которых он не мог

не узнать. На их лицах его автографами заметно выделялись синяки и кровоподтеки.