Литературная Газета 6534 ( № 48 2015) - Литературка Литературная Газета

Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка / Поэзия

Громова Надежда

Дорогая победа

Победа, победа, победа!

В глазах и сердцах – сиянье,

Как долго мы шли на свиданье,

К тебе, дорогая победа!

И разве сочтёшь все потери,

Но мы ведь друзей не забыли,

Погибшие вновь с нами были,

Как будто ожили на время.

А улицы стали как реки,

Счастливых людей ликованье,

Казалось, исчезло страданье,

Фашизм не вернётся вовеки.

Победа, победа, победа!

В глазах и сердцах – сиянье,

И снова сегодня свиданье,

С тобой, дорогая победа!

Русские парни

Ах, русские парни, ах, светлые лица,

В глазах синева и отвага!

У ног ведь у ваших лежали столицы –

Париж и Берлин, Злата Прага.

Ах, русские парни, с поры стародавней

Как выжить вам трудно бывало:

Монгольское иго и жгло, и давило,

И на ноги встать не давало.

Мы прятали вас по лесам и болотам

Для самого главного боя –

Пропахли рубахи и кровью, и потом

Дружин Куликова поля.

Ах, русские парни, ах, разные лица,

Но хочется верить, как прежде,

Что может Россия сынами гордиться

В святой материнской надежде.

Песни не забудь своей

Песни не забудь своей

Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка / Поэзия

Мерзляков Павел

Самая короткая улица

Альберту Карловичу Аболу

и Алевтине Алексеевне Кухарь

Мне часто снится старый дом.

И тополей большие силуэты.

Наверно, был я счастлив в нём,

Да больно вспоминать об этом.

Семь коротких кварталов

От конца до конца

Столько боли собрали

От тюрьмы до крыльца.

Столько с ней пережили,

А она всё молчит.

Лишь в ночи вдруг забьётся

Да во сне закричит.

Общество с ограниченной ответственностью (ООО)

Россию превращали в ООО

Лжегерои наших дней.

Им всё российское смешно.

В офшорах счёт для них важней.

Я видел беженцев бессилье

На дорогах Родины моей.

А на экранах – ложь, насилье,

Гримасы голых королей.

Русь ли правит русскою землёю?

Или недруг, прячась за спиной?

Уж мафиозному разбою

Подвержен каждый город твой.

Земли родной завоеванье

Давно замалчивают СМИ –

Те «независимые» созданья

Страну разграбившей «Семьи».

Вставай, огромная Россия,

На вечный бой добра и зла.

В пути утраченные силы

В муках века возроди сполна!

Восстань, огромная держава,

И песни не забудь свои!

С ними честь твоя и слава,

Мужество и боль войны.

Из афганских зарисовок

В афганских пейзажах

Фронтовые вкрапленья,

Меж пушту и дари

Слышна русская речь.

Здесь тюльпаны весною

Скроют место сраженья,

Чтобы память пришедших

И сердца поберечь.

Порт Хайратон на реке у границы.

Тайны его сохранят берега.

Дважды в году перелётные птицы

Манят в дорогу, удачу суля.

Для отправки свозили груды металла,

Того, что в боях искромсала война.

Горка из касок между них вырастала,

И вдруг зазвучала органом она.

Мы молча стояли. Тревожные звуки

В пробоинах касок меняли тона.

Под музыку эту утрат и разлуки

Стала седою моя голова.

Дом как дом

Дом как дом

Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка / Поэзия

Орлов Максим

Человек

Не зовите меня грузом 200:

я такой же, как вы, – человек.

Я попался вчера в перекрестье

чьей-то оптики… Шёл белый снег,

И снежинки на солнце искрились,

хаотично кружась на ветру…

В одночасье всё прекратилось –

пулей шаркнуло мне по нутру.

Долго, долго несли до санбата,

положили на стол наконец.

Подключили ко мне аппараты,

понимая, что я не жилец.

Помню только хирурга седого,

неестественный ламповый свет…

Ещё помню, что был забинтован…

А меня уже нет, уже нет…

Я теперь только цифра из сводки

писарей из армейских штабов.

Я плыву в своей цинковой лодке

по фарватеру без берегов.

Удостойте хотя бы той чести –

благодарен вам буду вовек –

не зовите меня грузом 200,

я такой же, как вы, – человек!

Этюд

Двор как двор: обрубки тополей,

на бетоне мусорные баки,

на колодце стайка голубей,

взгляд просящий брошенной собаки…

Дом как дом: квадратно-типовой,

сделанный из железобетона,

дверь в квартиру возле лифтовой,

спальня, зал, санузел, два балкона...

Жизнь как жизнь: панельная юдоль,

как у всех – работа и маршрутки,

ближе к ночи – головная боль –

мстят за что-то прожитые сутки.

Смерть как смерть: проехал катафалк,

увозя соседа в зазеркалье,

оборвался с этим светом фал,

снят последний оттиск с божьей кальки.

В прохладе вечерней зари

В прохладе вечерней зари

Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка / Поэзия

Сенин Виктор

Помнить и чтить

Он погиб в сорок первом, грозном,

У ржевской деревни, на первой версте.

Остался лишь холмик, слова «Не опознан»

На покосившемся сером кресте.

Схоронили тайком, без ограды,

Когда день потихоньку угас.

Сделал могилку вместо награды

Разорвавшийся рядом фугас.

Люди – хранители правил старинных –

По тропке с поклоном сюда приходили.

За солдат, пред Отчизной невинных,

В сорок пятом врагу отомстили.

Время стрелой, словно миг, пролетело.

Деревня свой крест, как могла, пронесла.

Она ведь совсем уж почти опустела:

Тропа позабыта, быльём поросла.

Какой ни на есть, солдат неизвестный,

В тяжёлом бою он закончил свой путь.

Когда-то ведь был, но теперь бессловесный,

И имя его никогда не вернуть.

Пусть тлен забирает скорбные даты.

Так многим начертано было почить.

Они ведь за Родину пали когда-то.

Живым завещали – их помнить и чтить.

У нас сегодня пели соловьи

Я шёл по тропе одинокий,

В прохладе вечерней зари.

В лесок, на бугор невысокий

Слетались на ток глухари.

Над речкой полоски тумана,

Как отблеск ушедшего дня,

Болотистый запах дурмана, –

Всё это от дум отвлекало меня.

Увидел вдали очертания дома.

Мой путь был уже недалёк.

Вдруг в душу влетела истома,

Меня голос птичий привлёк.

Певучие звуки вначале

Прерывисты, еле слышны,

О чём-то своём прокричали,

Нарушив покой тишины.

То был российский соловей.

Проверил голос, как солист,

Природа просит: «Спой, Орфей!

Напомни всем, что голосист».

И вот он выдал свои трели,

Они то звонки, то глухи,

Глаза его не рассмотрели,

Но почему-то вспомнились стихи:

«Горячий луч последнего рассвета

Едва коснулся острого лица.

Он умирал. И, понимая это,

Смотрел на нас и молча ждал конца.

Нелепа смерть. Она глупа. Тем боле

Когда он, руки разбросав свои,

Сказал: «Ребята, напишите Поле –

У нас сегодня пели соловьи».

И сразу канул в омут тишины

Триста пятидесятый день войны».

Наверно, так и мой отец погиб. Не нужно,

Когда был ранен и бинты в крови,

Чтоб похоронный марш звучал натужно,

Пусть лучше пропоют во славу жизни соловьи.

Мораль проста и без подвоха

Мораль проста и без подвоха

Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка / Поэзия

Егорова Вера

Птичка и котёнок

На окошке расписном

Спит котёнок сладким сном.

Как клубочек шерстяной,

Лапки спрятал под собой.

Под лучами солнышка

Греет он головушку,

Глазки хвостиком накрыл,

Чтоб никто не разбудил.