Не мой миллионер - Ирина Романовская

Не могу ничего сказать подруге. В горле ком. Если скажу хоть слово, то начнётся истерика.

Отрицательно машу головой, мол «не сейчас». Обхожу Настю и срываюсь на бег. В низ по лестнице. Надо уйти отсюда. Надо сбежать.

 Это какой-то абсурд. Я не могу здесь больше находиться.

Толкая всех локтями, несусь к выходу.

Где же он? Где выход отсюда?

Слезы уже льются из глаз, я практически ничего не вижу.

Не знаю, как мне удается забрать свою куртку из гардероба. Выбегаю на крыльцо клуба. Бросаю последний взгляд внутрь перед тем, как закроется входная дверь. В проёме Игорь, который бежит за мной.

- Аня, стой, твою мать! Я не дам тебе уйти. - слышу его злой тон.

Я кричу охраннику:

- Меня преследует какой-то мужчина. Помогите мне, остановите его. Он маньяк. Мне надо успеть сесть в такси, пожалуйста. Мне страшно. – указываю на только что подъехавшую желтую машину с шашечками на крыше.

Бегу по снегу на шпильках через заснеженный газон. Снег забивается в туфли, которые так и норовят слететь с ног.

Я не чувствую холода.

Я не чувствую своих слез.

В голове лишь одна мысль «сесть в такси и уехать отсюда».

- В гостиницу «Гора» на Пушкинской, что в соседнем городке. – кричу водителю, захлопывая дверь – Скорее.

В сумочке вибрирует телефон.

Я знаю, что это он. Не хочу его ни слышать, ни видеть.

Достаю телефон, сбрасываю вызов и заношу номер Протасова в черный список.

- Девушка, с вами все в порядке? Может в полицию? – интересуется водитель такси, смотря на меня в зеркало заднего вида.

Смотрю на свое отражение. Потекшая тушь, бледная слишком, глаза красные и будто потухли.

- Не надо полиции. Просто отвезите меня по указанному вам адресу. – еле живым голосом хриплю я.

Слезы градом текут по щекам. Хочется выть. Хочется уехать. Хочется к маме.

Права была Настя. Вечер оказался по истине незабываемым.

Пишу подруге короткое сообщение «Буду в номере. Не говори ему».

Такси медленно везет меня по заснеженной ночной дороге. Я, следуя каким-то странным садистским порывам, открываю в браузере поисковик и ввожу «Игорь Протасов свадьба».

Жму «Найти».

В секунду передо мной открывается больше десятка ссылок на статьи с кричащими заголовками «Протасов женится», «Известный сноубордист скоро перестанет быть завидным холостяком», «Кто станет женой известного миллионера?».

Обновляю страницу. Жадно читая снова и снова эти заголовки.

Зачем он так со мной? Зачем? Я для него была лишь игрушкой? Спутницей на вечер?

Еще раз обновляю. Новая статья.

«Эксклюзивные фотографии. Избранница миллионера рассекречена».

Мне надо увидеть. Я должна на нее посмотреть.

Открыть.

«Стало известно имя избранницы экс-сноубордиста, а ныне миллионера и главы строительной империи «ПротСтрой» Игоря Протасова. Ею оказалась Юлия Романова. Юлия - дочь Виктора Романова, владельца сети ресторанов «Черная карта». Юлия и Игорь встречаются с две тысячи двенадцатого года. Последние два года Юлия проводила во Франции, если судить по ее инстаграму. Вся общественность считала, что они расстались. На самом деле же влюбленная пара счастливо жила на две страны и готовилась к свадьбе…».

Может это та самая Юля, о которой обмолвились девушки в туалете?

«От достоверного источника к нам в руки попали уникальные кадры предложения руки и сердца…».

Листаю ниже.

На фотографиях стоит Игорь на одном колене и протягивает красивой блондинке заветную красную коробочку. Внутри кольцо с небольшим камнем.

Удар.

«По словам близкого друга пары торжество состоится уже следующем месяце сем...».

Темно. Глаза перестают видеть.

Еще один удар. Я задыхаюсь. Открыть глаза. Прочесть.

«…семнадцатого февраля две тысячи двадцать первого года».

В мой двадцать первый день рождения.

19. Аня

Четвертый час ночи. Дороги заметает.

Спасибо судьбе, что мне удалось найти хорошего таксиста, который согласился в такую погоду отвезти меня на железнодорожный вокзал. Еле успела сесть на свой поезд.

Скорее бы состав тронулся и увез меня из этого городка.

Последний вагон. Купе. Нижняя полка. Душно.

На верхней полке спит дедушка. На нижней полке под ним суетится милая бабушка. Наверное, жена его. Встает и периодически толкает его со словами:

- Сёмочка, дорогой, перестань ты храпеть. Ты девочке, - указывая на меня рукой, - вон спать мешаешь, да и мне тоже.

Так мило извиняется каждый раз передо мной за его храп.

- Ничего страшного. – тихо произношу я. Мне все равно. Сна и так нет этой ночью.

Сижу на своем месте, поджав коленки к груди. Под стук железнодорожных колес смотрю на различные зимние пейзажи, что проносятся за окном. Горы, ели, падающий снег, одинокие избушки или узловые станции, встречные составы, фонарные столбы и звезды. Сегодня мне на них все равно. Этой ночью они меня не греют.

Я будто здесь и где-то далеко.

Хорошо, что в купе практически темно. Никто не видит моего лица.

Да, я уже практически не плачу. Лишь дрожь по телу. Боль и пустота.

Не знаю, когда я все-таки уснула. Проснулась от того, что проводник открыл дверь нашего купе и громко поинтересовался у пассажиров:

- Чай, кофе, кондитерские изделия будете?

Я мало помню, когда мы прибыли на конечную станцию и как я садилась на автобус до дома. В голове туман от недосыпа, усталости, слез и нервов.

Когда нажимала звонок в дверь родительской квартиры, держалась стойко. Без единой эмоции, лишь часто делала вдох-выдох. Храбрилась.

Но стоило маме появиться в дверном проеме и посмотреть на меня. 

- Анечка? А ты тут оказалась? Тебе ж еще три дня отдыхать было. - спросила она с удивлением в глазах.