Закат эпохи. Темный охотник - Антон Лисицын

А через двадцать минут мне улыбается Фортуна. Хотя скорее оскаливается и поворачивается нижними «девяносто»: я наступаю на мертвяка… «Удачно» же разлегся, другого места не нашел, придурок! Придумать только: замаскировался на тропинке листвой и землей, спрятался от яркого солнца. Вот же тварь!

Резко отпрыгиваю назад и включаю щит. Это не мертвяк, а драугр, причем матерый… Он быстро вскакивает на ноги и достает из-за пояса нож. Точно драугр. Бой будет не из легких…

Пальцы складываю в Знак Огня, и в нежить летит сгусток пламени. Его волосы начинают тлеть, лицо немного обожжено. Слабовато… А ледка не желаете? Ноги драугра вмораживаются в небольшую глыбу льда. Вот и все. Капкан захлопнулся. Всего лишь один взмах меча и голова катится по земле. Фух, все-таки я ошибался. Матерый-то он, матерый, но из крестьян. Был бы воином, тогда пришлось бы намного тяжелее. Моя лень стала для меня уроком. И все-таки надо выучить заклинание вызывающее магический огонь. А то так можно стать, чьим-то обедом. Подбираю голову и прикрепляю к поясу. Мда, кем я стал? Тело драугра сжигаю, затрачивая почти всю ману. Зато оставшийся красноватый пепел занимает целый флакон.

Брожу с опаской по лесу, но больше никого не нахожу. Единственное, в чем повезло, наткнулся на семейку древесных грибов, пригодных для зелий. Подарок природы…

Вот так с болтающейся головой на поясе, возвращаюсь в деревню…Доказательство предостаточное.

— Трактирщик! — зову его, вваливаясь в таверну.

— Да кого там…? — сухо спрашивает он, вылезая из кладовой, — а это вы…вы уби…

— Держи, трофей из леса — кидаю ему омерзительную голову, — на, посмотри, это не мертвяк. Врать-то зачем, а?

Трактирщик в ужасе уворачивается от гостинца и с воплем оседает на пол.

«Забавно, чего только в его кабаке не бывало, а он жмуриков боится. И чего их бояться? Такие милые мордахи, мухи не обидят…».

— Думаю, ты мне еще доплатишь, — говорю ему, провожая взглядом летящую голову, — поработать, пришлось не дурно.

— Мы же договаривались, — быстро приходит в себя трактирщик, — запас еды на десять дней и все.

— Договаривались, — небрежно соглашаюсь я, — но за обман придется платить, понял?

И никаких «но», десятку серебром и расходимся в разные стороны.

— Хорошо, — сдается он, — еды на десять дней и десятку серебром, так?

— Все верно. Заодно и сдачу с золотого отдашь. И кстати, где ваш староста? Это его обязанность — заботиться о защите деревни и спокойствии людей.

— Так я и есть староста, деньжат подкопил и открыл трактир, тут же неподалеку расположена дорога, иногда путники останавливаются…

«Мда, продуманный мужик! Староста-трактирщик, забавно. Интересно, еще такие казусы встречаются? Или это как на моей Родине: ростовщики-депутаты, батюшки-предприниматели…».

— Вот! Все готово! — прерывает мои размышления вернувшийся трактирщик и протягивает два мешочка.

— Покорно благодарю, — глаза его округляются от удивления, когда я убираю все это в поясную сумку, — надеюсь, ты меня не обманул?

— Нет, что вы, как можно?! — восклицает трактирщик.

«Ну-ну, рассказывай сказки детишкам на ночь, чтобы торгаш и не обсчитал? Это уже анекдот получается. Да и ладно, бог ему судья».

— Конечно нельзя, — с сарказмом отвечаю, но он этого или не понял или не подал виду, — ты мне лучше о другом расскажи.

— О чем изволите?

— В сторону гор гоблинов кто-нибудь проживает?

Трактирщик нахмуривает в задумчивости лоб. Вид страдающего мученика

проживающего на необитаемом острове, видно дальше своего носа ничего и никогда не видел.

— Если пойдете на север, к морю, то единственный крупный портовый город Интер, со своим телепортом, — поясняет он, — к северо-востоку в основном маленькие деревушки у подножия гор.

«Это куда интереснее. Телепортом быстрее, но думаю что удовольствие это не для простых смертных. Но в портовом городе можно много интересного найти… А через горы гоблинов… Там можно подзаработать на упокоении всякой нежити. Обычных людей туда не впускают, а вот для Империи и Охотников делается исключение: одни — союзники, а другие… другие „просто“ Охотники. Решено, иду в горы, но через порт, как говорится: „для бешеной собаки верста не крюк“. Я хоть и не герой и не стремлюсь им стать — с психикой у меня лады, но тоже пойду в обход…».

«Эх, дороги, пыль да туман, холода, тревоги, да степной бурьян… Правда бурьян лесной, но все равно песня хорошая. Интересно, сколько километров я уже успел намотать в этом забытом мире?».

На закате схожу с дороги и углубляюсь в лес. Хруст валежника спугнул дремавших птиц. То, что днем все было спокойно и не встретилось ни души, не означает, что и ночь будет такой. Здесь «светиться» не стоит. Мрачный ельник смыкает за мной свои мохнатые лапы.

Еловые… а может сосновые, не силен я в ботанике… лапы для лежанки источают дурманящий аромат. Хотелось есть и спать, тело стонало и ныло в ожидании отдыха. «Честный» трактирщик не поскупился. Две запеченные куриные тушки, несколько караваев, фляга с разбавленным вином заставили плясать мой желудок. И что тут у нас еще в мешочках? Так-с, в одном какая-то крупа, а во втором слегка маслянистый крупнозернистый порошок. Сомневаюсь что это отрава, интуиция молчит, а значит прямой опасности нет. Хм, на вкус, похоже сушеное мясо. В общем, с голоду не умру, но надо будет прикупить котелок. Пожалуй начну с «птичек», а уж потом все остальное…

Ночь опустилась незаметно и прошла спокойно. Только под утро меня пробрало от сырости и холода. Хотелось тепла и уюта. Как же вся эта дребедень надоела. Остатки курицу утешили мой желудок, и я бреду дальше.

Три дня «волчьим» шагом… много у викингов было хороших идей… и вот видны очертания Инера. Крепостная стена не внушала защиту, местами зияли дыры, город просматривался, как на ладони. Рва нет. Охраны не видно, как будто их смыло. Или я чего-то не понимаю, или здешний барон не в своем уме. Порт это весьма лакомый кусок и так бедствовать. Ну да ладно, я не их барон, а значит мне все побоку.

— Стой! — дорогу мне преграждают скрещенные алебарды стражников, — зачем идешь в славный город Инер? Контрабанда есть?

«Они что, идиоты наивные? Кто признается, что везет контрабанду? И вообще…».

— Темный охотник, — и привычно вызываю изображение головы лиса над перстнем, и с издёвкой продолжаю, — по делам иду в ваш славный город, а что у вас является контрабандой?

— Это не доказательство, — заявляет один из стражников, указывая на перстень, — такую побрякушку можно и у мага купить, а ты сам мне кого-то напоминаешь…

«Перстень охотника назвать побрякушкой?! Да за это убить мало! И еще меня назвать бандитом!!!».

— Щ-щенок, ты ничего не попутал? — голос срывается в яростное шипение, — ты понимаеш-шь, что ты только сказал? Зови десятника, бегом!

Юнцы, ошарашенные моим напором и наглостью, отшатнулись, и быстро придя в себя, направляют на меня алебарды.

— Стоять! Или мы атакуем! — проблеял один из «смельчаков».

— Атакуете? Так вперед! — закончив фразу, бросаюсь вперед.

Медленные ребята… Отвожу одну алебарду и подныриваю под другую. Сокращаю дистанцию. Локтем сминаю нос одному, второму ломаю челюсть. Еще несколько ударов и они корчатся на земле и всхлипывают от боли. Тоже мне вояки!

— Что здесь происходит?! — останавливает меня чей-то металлический голос.

Отрываю взгляд от стонущих молокососов и смотрю через плечо. Мужчина средних лет, с глубоким шрамом на щеке пристально смотрит на меня. Его грозный вид и меч на поясе подсказывает, что это командир этих «стражников».

— Эти щенки оскорбили меня! Пусть научатся себя вести, никакого этикета!

— Да ты сам кто такой?!

— Полноправный темный охотник Лис, — гордо заявляю и повторяю манипуляции с перстнем, — эти щенки посмели оскорбить меня, за что и поплатились.

— О Боги, только тебя тут нам не хватало, — тихо произнес он, — сначала погром у гномов, теперь еще и ты…

— Давайте разойдемся миром, эти, — киваю на стонущих, — свое получили, а я в город не надолго, обещаю больше проблем со мной не будет.

— Вставайте идиоты и марш в караулку, — подкрепляет он свои слова увесистыми пинками, — в следующий раз думайте, прежде чем…!

— Десятник? — и дождавшись утвердительного кивка, продолжаю, — что тут у вас здесь происходит?

— Орки разгромили пару лавок гномов, — начал воин, — все ветераны теперь патрулируют квартал этих бородатых, а на ворота поставили этих сосунков.

— Ясно, а с чего это орки на гномов ополчились?

— Карлики эти, толи святилище, то ли захоронение вождей орков осквернили, — отвечает он, — точно не знаю, что те, что эти молчат как рыбы.

— Весело тут у вас…Хотелось бы где-нибудь отдохнуть и пополнить свои припасы?