Закат эпохи. Темный охотник - Антон Лисицын

«Вот и все! Я выбрался из города! Воздух свободы дурманил!».

Глава 6

- Еще вина! — воплю от злости трактирщику.

— Уважаемый, думаю, Вам нужен свежий воздух и отдых! — трактирщик

неодобрительно смотрит на меня.

— Тебя не спросил, — и разъяренно кидаю в него кувшином, но промахиваюсь, — я плачу не за пустые разговоры, а за твое никчемное пойло, понял?

Похоже, что он готовиться сделать отмашку вышибале.

— Держи, — бросаю на стол золотой.

«Деньги. Золото. Наемникам платят щедро. За чужую кровь, за свою…Какие же твари

взбираются на вершину власти. Спокойно льют чужую кровь, но трясутся за свои шкуры. Заплатили как молодому магу, свинство и только. Всего полсотни золотом. И я

наивный дурак, так и не понял до сих пор куда попал. Здесь чувствуешь дыхание

противника в лицо, так как мечи короткие, а огнестрелов нет. Все по честному. Они

платят, а мы воюем или гибнем. Вот и вся сермяжная правда».

— Какая мерзость, твою налево! — шиплю после нового глотка, — а где закуска?!

Мгновенно передо мной появилась глубокая тарелка с кусками не прожаренного мяса.

Смотрю на него и чувствую, тошнота подступает к горлу. От излишне выпитого начинается «вертолет» и меня захлестывают воспоминания.

«Лучники стройными рядами стоят на правом фланге. Ошалевшие маги забыли поставить щит. Суетливо пытались защитить барона со свитой. Одно заклинание и тридцать парней превратились в кровавое месиво. Обоженные тела магическим пламенем источали удушающий запах. Живых не осталось. Всего лишь одно заклинание… Почему жизни всяких крыс ценятся гораздо выше, что на Земле, что здесь, почему?!».

— Унеси это, — еле сглатывая слюну, хриплю трактирщику, — принеси овощей или грибов.

Он подхватывает тарелку и быстро уходит. Лишние проблемы никому не нужны. Залпом допиваю кружку и наливаю снова. Опираюсь спиной на стену. Взгляд скользит по залу. Обычные крестьяне, самые обычные… Выпьют по кружечке пива, поговорят и разойдутся по домам. Вон тот блондин, так похож на одного из рыцарей.

«Рыцарская конница пытается сломить строй копейщиков под градом стрел. Раненные кони сбрасывают седоков. Слышатся стоны и проклятия. Но большая часть рыцарей прорывается, им разве могут противопоставить вчерашние крестьяне? Паника царила кругом, строй сломан. Это была просто кровавая бойня, всадники со своими конями были полностью забрызганы кровью».

Начинаю заваливаться в сторону. Чтобы не упасть опираюсь на меч в ножнах и все как в тумане….

«Единственный кто не предаст так это сталь. Верная сталь меча. Холодное равнодушие к жизни: что к твоей, что к чужой. Его смерть там же, в битве, в лязге скрещенных клинков и вспышке искр. Достойная смерть…».

«Десяток, в котором был и я, отправили в передовой дозор. Шли спокойно. А вот дальше… Сначала напоролись на самострелы и магические ловушки, к счастью никто не пострадал. Радоваться рано. Неожиданно нарываемся на засаду. Свист стрел перекрывал крики раненных. А дальше пошла рукопашная… Их пятнадцать, нас шестеро. Спасет только чудо, отвага здесь не причем. Трех я поджарил зельем, одного удачно отшвырнул, бедняга сломал шею об дерево. А потом стало не до заклинаний… Отводил удар за ударом. Одному нашему снесли голову шестопером, кровь хлестала фонтаном. Зрелище не для слабонервных. Слышен лязг мечей и стоны. Еще троих „разменяли“ на одного. Встав, спина к спине, отражали атаки восьмерых. Уловив момент, кидаю еще зелье. Минус два. Шестеро против четверых… нет, уже троих. Шансов мало, но надо играть…».

Очередной кувшин. Третий или четвертый? А какая собственно разница? Одним больше, одним меньше…

О, вот и развлечение! Из темноты в трактире появился менестрель и начал настраивать гитару? Или что-то похожее на нее. Послушаю, что у них тут за попса…

«Наниматель выиграл. В честь сего знаменательного события был устроен пир. Вино, туши быков на вертелах, источающие аромат вызвали в желудке бурю. Маркитантки. Отовсюду слышится пьяные вопли, женские вскрики и хихиканье. Еще убитые не остыли, а гульба идет полным ходом…».

Мда, видал я паршивых музыкантов, но таких… «Гитара» не настроена, играет корявым банальным перебором. Голос ничего, бывало и хуже. А вот песни… Это что-то с чем-то. Начиная от «развлечений» пастушки в стогу ржаном, заканчивая балладой о рыцарях, вшестером «героически» сражающихся с зеленым драконом. А может с «белочкой»?

Выполнить что ли один из пунктов плана «настоящего попаданца» — слобать парочку песен Высоцкого? Хотя сомнительно, что кто-нибудь оценит, а значит, нет смысла метать бисер перед свиньями…

Ладно, хватит хандрить и заливать горло. Жизнь это такая непростая штука, жизнь и смерть всегда рядом. Моя жизнь при мне и дела ждут…Зелье делает свое дело, туман в голове растворяется, только ломит тело. Надо искать работу. Печальный конец пьянчуги не для меня.

— Трактирщик, — махаю ему рукой, — принеси кваса! Присядь — дело есть.

— Что вам угодно? — с интересом спрашивает он.

«Власти над миром и гарем принцесс».

— Есть работа для темного охотника?

— Да, — кивает трактирщик, — несколько мертвяков, вы хотите?…

— Смотрю смекалистый ты, — перебиваю его, — да, я хочу их упокоить.

— Есть пара зомби…

— Игра для малолетних, — снова прерываю его, — не можете забить дрекольем и сжечь?

— Здесь остались малые и старцы, все кто может держать оружие ушли в ополчение…

— Понятно, сколько заплатить готовы?

Трактирщик беспомощно замялся. Его вид был жалок.

— Припасов на десять дней и я исчезаю, — предлагаю я.

— Согласен, — кивает трактирщик.

— Ладно, уговорил, завтра с утра расскажешь, где они засели. Засиделся я что-то с вами.

— До встречи, господин охотник.

Допиваю квас, беру все свое барахлишко и отправляюсь спать. Сон сморил моментально, надо же было так надраться.

Утро не заставило себя долго ждать. В голове гудели колокола, тело истошно ныло, напоминая вчерашнее. И за что мне все это, за что боролся…

Утренняя тренировка прогнала признаки похмелья. Ледяная вода из колодца приятно «обжигала», даря бодрость.

Одеваюсь полностью, подтягиваю ремни брони, волосы заплетаю в косу… ужас, сколько я этому учился… и надеваю хайратник. Вроде бы все. Хотя нет, надо провести ревизию сумки. Вдруг вчера… Память дала сильную трещину.

Ого, зелья на исходе, неизвестно когда я смогу их пополнить.

Ладно, нечего тут рассиживаться. Мертвяки заждались. Потом взять снеди и снова в путь. Лучше всего в сторону гор гоблинов, от них до Империи рукой подать…

Не спеша, плетусь по коридору. Внизу что-то очень шумно. Прислушиваюсь. Видно ждут меня. Мысль о еде подкатывала ком к горлу. Я справлюсь, ведь не впервые…

В толпе еле разглядел трактирщика. Все изумленно смотрели на меня и о чем-то перешептывались. Как же мне надоело ощущать себя картиной на выставке.

— Хватит глазеть, — шиплю на толпу, — кто пойдет со мной? Нет желания бродить по вашим лесам впустую.

Трактирщик кивает на рыжевласого мальчонку и вместе с ним исчезает в толпе

двигающейся к выходу.

— Трактирщик, я готов, — говорю, выйдя вслед за ними, — где твой пастушок?

— Это Дер, — показывает трактирщик на худощавого мальчугана, — он смышленый малый.

— Ясно, — и безразлично кивнув Деру, добавляю, — двигай вперед, время не ждет.

Нет, все-таки дети это сущее наказание. Всю дорогу он тарахтел без умолка: «А вы, правда, темный охотник? А меч у вас настоящий? А можно я помогу вам с мертвяками? А почему…А где…». На десятую минуту начинаю жалеть, что я не глухонемой.

Я в изумлении остановился оттого, что эта «сорока» наконец-то затихла. Тишина ласкала уши, как же бывает хорошо на свете…

— Что с тобой, язык проглотил что ли? — с ехидством спрашиваю у болтуна.

— Там, там под деревом… — испугано и дрожа всем тельцем, мычит мальчишка.

— Что там, — зло спрашиваю его — ты уверен, что это были мертвяки?

— Д-да, я видел… Метрах в тридцати от дерева, в глубине леса. Я, я не вру…

«Ну, если мальчишка не выдумывает, то поиски будут короткими. От греха подальше мальчишку пора отсылать назад. Если, что — не прощу себе невинно загубленную душу».

— В деревню, бегом! — рыкаю на пастушонка.

От неожиданности мальчишка рванул так, аж пятки засверкали. Вот это да!

«Так-с, пока обойдусь без щита, включить его не долго, а в лесу он только мешаться будет» — с такой мыслью захожу в лес.

Я не следопыт или бывалый охотник, но что-то следов не вижу. Так куда они подевались? Врать мне насчет мертвяков глупо. Новый Дракуленок? Сомнительно. Тогда что же у нас остается? Только разумная человекоподобная нежить или колдующая нечисть, которая может ментально воздействовать на человека. Надо будет что-нибудь придумать против этого. Хотя может это просто моя приобретенная паранойя разыгралась? Но как говорится: «Если вы не страдаете паранойей, то это не значит, что за вами не следят…».