«Тигры» на Красной площади. Вся наша СМЕРТЬ - игра - Алексей Ивакин

Если бы ему раньше сказали, что он может проползти через такой шкуродер, он бы долго смеялся. Но «раньше» уже не существовало. Был только свет в конце тоннеля. Было только здесь и сейчас. И пусть нещадно горит кожа, которую словно кипятком шпарит этот свет, пусть, пусть… Главное — свет. Главное — добраться до него. А дальше? А дальше будет дальше.

На последнем усилии, рыча и теряя сознание, он высунул голову в узкое отверстие. Настолько узкое, что голову пришлось повернуть набок. Но ведь если пройдет голова, пройдет и все остальное?

Выбравшись на поверхность, он долго лежал, тяжело дыша.

Потом встал на четвереньки. Упал на бок. Лизнул окровавленные, разбитые кисти. Опрокинулся как черепаха на спину и долго глядел в пасмурное, покрытое какими-то чернильными разводами небо. И закричал в это небо, выхаркивая сам себя в сумасшедший мир.

Москвы не было. Не было домов, не было церквей, не было припаркованных как попало машин, не было людей, перебегающих трамвайные пути.

Были развалины.

И струи дыма, вздымающиеся скорбными пальцами к низкому черному небу.

И пепел, порхающий перед лицом.

И черные тени на оплавленных бетонных плитах, перевернутых и изломанных невероятной силой.

Он снова закричал. Но вместо крика изо рта его потекла черная слизь…

А Зепп — в оффлайне Макс Мюллер — вел свой «Тигр» по развалинам странной Москвы. Москвы, разрушенной гигантским молотом Тора.

Дома, автомобили, люди — все это спеклось в единый, практически монолитный слой какого-то невероятно вулканического стекла.

Экипажу было не по себе. И Зеппа, и Дизеля, и даже вечно сонного прибалта Арчера бросало то в жар, то в холод.

Трудно привыкнуть к ядерному хаосу. А еще труднее привыкнуть к осознанию того, что невидимая смерть под названием «радиация» только и ждет момента, чтобы убить тебя за считаные доли секунды. Впрочем, это же все в онлайне? На самом деле — это все просто гигантский двоичный код, не более. Просто передается не на экран, сразу в мозг.

Дизель, по паспорту Леша Свинцов, резко ударил по тормозам.

— Алекс, чего встал?

— Сам глянь, хер Зепп!

Командир повернул перископ. Мда…

Огромная рубиновая звезда с какой-то из кремлевских башен лежала, воткнувшись одним лучом в землю. Словно летающая тарелка из какого-то фантастического фильма.

— Ну, объезжай, чего встал?

— Надеюсь, вся сволота вместе с Кремлем сгорела, — буркнул Арчи.

— Разговорчики! — рявкнул командир, в душе соглашаясь с наводчиком.

Арчи немедленно заткнулся. Как ни хорохорься, как ни ненавидь Москву, Кремль, Россию и все, что с ними связано, Дизеля в том числе, смотреть на разрушения крайне сложно.

На войне только один рецепт не сойти с ума.

Не думать. Не думать и выполнять приказы вышестоящих командиров. Так жить проще.

«Послали тебя на новехоньком „Тигре“ в самый эпицентр ядерной войны? Ну, вот и шлепай туда и не думай ни о чем. Думать — вредно. Лучевая болезнь? Тебе сказали, что она тебе не страшна, главное не высовывайся? Ну, вот и верь начальству. А если обмануло тебя начальство? А тогда кони двинешь и сам не поймешь. Оно и даже легче» — думал прибалтийский наводчик.

А русский Леха Дизель думал о другом: «Помереть всегда легче, чем жить. Даже если помирать медленно и болюче. Помучался — и все. Свет в конце тоннеля и трехкратный залп на могиле. Жить — оно завсегда сложнее. И самое главное — ради чего жить. А ради чего я тут? Блин, ну какая же здесь графика!»

Только Зепп ни о чем не думал. Есть приказ — и всего делов.

— Командир! Командир! — раздался взволнованный голос Арчи.

— Ну?

— Глянь на десять часов!

Зепп глянул, а потом громко заматерился:

— Ди швайнехунде, ферфлюхте тойфель!

Странное существо, неведомым образом выжившее почти в эпицентре ядерного взрыва, стояло, задрав окровавленную голову, и выло, выло на черное небо. Зепп не слышал его, но понимал, что оно воет. Как же оно выжило тут, почти в эпицентре? Или это приколы виртуальности?

Прибалт понял мат правильно. Коротко грохнул пулемет, и человека больше не стало, лишь грязные клочья брызнули в разные стороны.

— И нахер? — сказал Дизель.

— Тебе-то что? — ответил голос прибалта в танкошлеме.

— Нахер ты его убил?

— Всю жизнь мечтал убить русского в Москве, — хохотнул Арчи.

— Чавооо?? — протянул мехвод и попытался повернуться. «Тигр», конечно, машина удобная для экипажа, но все же не лимузин. Тесновато даже втроем.

— Нитшего! — резко ответил прибалт.

— СМИРНОО! — заорал в танкошлеме голос Зеппа. — Всем сидеть спокойно! Ваши разборки оставьте до дома. Дизель!

— Я!

— Мы в онлайн-игре. Это тест. Это компьютерная модель. И все! Это цифровой код. Это пиксели, которые ничего не чувствуют! Ты понял? — заорал Зепп.

— Да понял я. А какая разница между двоичным кодом и ДНК? — сыграл дурака Дизель.

— Никак… Ой, — осекся Арчер, когда его в бок ткнул Зепп.

А Дизель мрачно подумал, что обязательно начистит рыло этому говнюку, когда выйдет в реал. А может, и обоим говнюкам.

И хрен с ней, с американской армией.

Увы, но он свое желание не осуществил.

Просто начал терять сознание от какой-то непонятной слабости. Он попытался нажать на кнопку «Exit», но не успел.

Тело его, после дезактивации, кремировали люди в белых скафандрах. Впрочем, не его одного.

Остальным сообщили, что этот экипаж тест прошел и уже отправлен на остров «Жемчужная Гавань». Или Перл-Харбор, попросту.

ГЛАВА 16

— Товарищи офицеры? — с какой-то вопросительной интонацией скомандовал главный из ученых.

— Таки да, — сострил под нос Измайлов. Так сострил, что его никто и не услышал.

— Значит, смотрите и запоминайте. Вот это вы сейчас наденете.

Практически водолазный черный облегающий костюм развернул один из лаборантов.

— На голову вы наденете это.

Так. Шлем. Ничем особым от «Сферы» не отличается. За исключением сотни проводков, в гражданском беспорядке болтающихся по краям шлема. А еще пепельного цвета забрало, поднятое на лобешник шлема.

— Я танк водить не умею! — протестующе поднял руки Лисицын.

— Эти танки водить не сложно, вы быстро научитесь, — улыбнулся ученый. Колоритный такой. Весь в белом, даже голова. Только борода черная, без единого намека на седину. И трубка курительная из кармана халата торчит.

— Товарищи офицеры. Все просто. Сейчас вы переоблачаетесь в костюмы. Эти костюмы будут имитировать кинестетические ощущения, в то время как шлемы передают визуальные и аудиальные. Ну…

— Мы поняли, товарищ доцент! Продолжайте.

— Я не доцент! Я — профессор! — гордо поднял бороду ученый. Ага. Седина таки есть. Под подбородком.

— Или так, — покладисто согласился Измайлов. Лисицын с тоской вспомнил свой рабочий кабинет и «Косынку» на компе. А Прохоров ничего не подумал.

— Товарищ Измайлов!

— Да? — оглянулся майор.

За спиной стоял начальник областного управления ФСГБ. А за его плечом маячил давешний генерал в штатском.

— Вы назначаетесь командиром экипажа. Капитан Лисицын отвечает за ходовую, так сказать, часть. А старший советник Прохоров — заряжающий. Вопросы есть?

— А стрелок-радист?

— А смысл? — удивился незнакомый генерал. — Мы и так связь держать будем через ЭТО.

И показал рукой на «ЭТО».

Десятки мониторов. Десятки людей за ними.

— Так точно, товарищ генерал…

— Полковник. Просто полковник. Без генералов.

Да, да. Бывают такие полканы. Без генералов, которые…

— Переодеваться здесь?

— Да.

На виду у персонала лаборатории, а среди них и вполне себе девицы есть, пришлось обнажаться и залазить в эти диковатые костюмы. Майор машинально отметил, как его команда стесняется, прикрывая причинные места руками.

Да, да. Стесняется. Хоть кем ты будь в этой жизни, но стоять голым под взглядами десятков людей — как-то неприятно. Мягко говоря — неприятно. Твердо говоря — стыдно. Лучше уж против сотни басмачей с пулеметом в руках.

Да и сам майор повернулся спиной к большому залу.

А самое неприятное было в том, что малочисленные девочки из персонала никакого внимания на Измайлова с компанией не обратили. Как будто в мужской бане работают. Бабы… Обидно!

Когда офицеры облачились — люди в белых халатах препроводили их в кресла. Кресла были тоже, кхм, слегка необыкновенные. Стояли на какой-то могучей платформе.

Когда мужики облачились, ученый главнюк начал пояснять офицерам про все на свете. Так как ученые нормально разговаривать не могут, он сыпал специальными терминами. Виртуализация сознания. Аддиктивность конвергенции. Биорезонансные магнитотроны. Пиковые напряжения синапсов.

— Хорошо, что не косинупсов, — шепнул Прохоров.