Красная машина.Юниор.–3 - Павел Барчук
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Вячеслав…– Алексей Алексеевич перевел растерянный взгляд на меня. Видимо, понял, с отцом лучше вообще ни о чем не говорить.
— Бать. — Я тронул родителя за плечо, — Подожди на улице. Сейчас узнаю в чем дело и тебя догоню.
— Уверен? — Отец спросил меня, но смотрел при этом на Алексея Алексеевича. Нехорошо так смотрел, исподлобья.
— Да. Все отлично. — Я подтолкнул батю к выходу, пока он еще чего-нибудь не ляпнул.
Отец кивнул, развернулся и направился к двери, которая вела на улицу. При этом по дороге что-то продолжал бормотать себе под нос.
— Слава…– Алексей Алексеевич тяжело вздохнул. Очевидно, разговор этот давался ему тяжело. — В общем… хотел извиниться. За то, что произошло. Я повел себя в той ситуации непедагогично. Нужно было прежде всего разобраться, конечно. Но, ты пойми… ситуация такая сложилась…Понимаешь, мне нужна эта работа. У меня внуки. А младший, он хоккеем тоже занимается… и пока не совсем понятно…
— Алексей Алексеевич, — Я перебил воспитателя. — Теряюсь в догадках, зачем этот разговор. Было понятно с самого начала, Вы сделали то, о чем Вас попросили. Еще больше теряюсь в догадках, зачем извиняетесь. Вы же взрослый человек и оправдываетесь перед пятнадцатилетним пацаном. Ну, было и было. Что ж теперь…
— То есть ты зла не держишь? — Алексей Алексеевич заметно расслабился.
А вот я наоборот, напрягся. Что за номера, блин? На кой черт ему реально со мной такие разговоры вести? На внезапные приступы угрызений совести рассчитывать не приходится. Тут дело в чем-то другом.
— Нет. Не держу… — Я настороженно изучал лицо воспитателя, надеясь понять, откуда столько странное желание каяться.
— Вот и хорошо! Вот и славно! — Алексей Алексеевич потрепал меня рукой по голове. — Иди, Славик. Отец, наверное, уже заждался. Да и лучше не оставлять его надолго… одного. Видно, человек он…
Воспитатель замялся, перебирая губами. Я так понимаю, выразиться ему хотелось не самыми приличными словами.
— Неординарный человек. — Выдал он, наконец. Затем кивнул мне и отправился в противоположную сторону.
— Чудны́ дела твои, Господи… — Сказал я сам себе, глядя Алексею Алексеевичу вслед.
Постоял еще несколько минут, пытаясь сообразить, как объяснить столь странные перемены в поведении воспитателя. Мужик он, в принципе, неплохой. Обычный мужик. Ясное дело, когда Пузан нашел возможность меня выкинуть из команды и из школы, Алексей Алексеевич сделал лишь то, что в его ситуации было выгоднее. Это очевидно. Но вот такие внезапные беседы меня тоже не радуют. Потому что для них должна быть причина.
Однако, никакого мало-мальски приличного объяснения в голову мне не пришло. Поэтому я махнул рукой на заскоки воспитателя и вышел на улицу.
Батю увидел сразу. Он стоял чуть в стороне от крыльца, затягиваясь папиросой, которую держал по привычке указательным и большим пальцем. Но самое интересное, отец был не один. Рядом с ним замер парень, лет шестнадцати. И я этого парня знал. Не лично, конечно. Знал его лицо. Оно мне всегда почему-то напоминало героя фильма «Один дома». Сам не знаю, почему. Просто, наверное, типаж в чем-то схож.
— Твою ж мать… — Пробормотал я вслух, а потом на всех пара́х рванул к отцу. Этого только не хватало! Тем более батя что-то активно пареню рассказывал. Очень эмоционально.
— О! Славик! — Отец заметил меня сразу. — А тут вот человек про тебя спрашивал. Представляешь? Я только вышел и он навстречу. Принял меня за этих вон…
Батя махнул головой в сторону общежития. Выражение лица у него при этом стало такое, будто его сейчас стошнит. Или будто он сразу целый лимон в рот себе засунул и пережевал.
— За таких, как ваш Алексей Алексеевич принял меня. Спросил, не знаю ли я, как найти Славика Белова. Конечно, знаю! — Отец громко засмеялся а потом со всей дури хлопнул стоящего рядом парня по плечу. Мне в этот момент поплохело. Честное слово. Потому что я парня знал, а батя — нет. И он вообще не понимал, с кем сейчас разговаривает. — Так вот, Пашок…Кстати, Сын, познакомься, это — Пашок.
Я в тихом офигивании протянул руку парню. Он в ответ сделал то же самое. А потом вообще крепко сжал мою ладонь и потряс ее несколько раз.
— Ну, и что, значит, было дальше… Сейчас самое важное расскажу… — Батя щелчком отправил окурок в ближайшую урну, проводив его взглядом. Убедился, что «снаряд» попал точно в цель, удовлетворённо кивнул и снова повернулся к парню, которого вся эта ситуация даже не раздражала. Наоборот, он отца слушал внимательно, с интересом. Да и со мной поздоровался очень доброжелательно.
— Бать, давай не будем человека разговорами напрягать. Хорошо? — Я бочком чуть оттеснил отца в сторону.
— А-а-а-а-а… Да ничего. Все нормально. — Павел улыбнулся. — Я вообще тебя искал. Ты же Славик Белов? Меня тренер отправил. А тут такое совпадение. Вам пообщаться надо, да? В какой комнате живёшь? Там тебя подожду.
— В тридцать второй. — Ответил я, пребывая в состоянии ступора. Нет, сейчас, конечно, это и правда всего лишь обычный парень. Хотя… Как обычный? О нем уже говорят со значением. Но мне ведь известно, кем он станет через некоторое количество лет…
— Вот и хорошо…Там буду тебя ждать. Рад был познакомится, Виталий Семенович. — Павел попрощался с моим отцом и пошел к общаге.
— Нормальный будет человек. Сразу видно. — Батя посмотрел ему вслед, а потом повернулся ко мне.
— Слушай… Ты знаешь хоть с кем сейчас говорил? — Я таращился на дверь общежития, за которой исчез Павел.
— С кем-с кем… Ну, один из ваших, так понимаю. — Отец, недоумевая, пожал плечами. Он явно не мог сообразить, почему я так бурно реагирую.
— Бать… Это — Павел Буре…
— Аааа…Сын, он не виноват, что у него такая фамилия. Не повезло человеку. — Отец хохотнул.
— Да блин! Я не об этом. Это — Павел Буре!
— А я — Виталий Белов! Заметь, звучит гораздо приличнее.
— Да ну тебя! Это один из самых известных форвардов мира. Русская ракета.
— Ты хотел сказать, советская? — Уточнил отец. — Почему русская-то. И на известного форварда всего мира он точно не похож, сын. Ты чего? Ему и годов-то
