День числа Пи - Нина Сергеевна Дашевская
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Он даже вскочил:
– Где?!. Что же ты молчал?
– На переходе, вечером.
Вот я идиот! Зачем я ему это рассказываю?!.
Он встаёт, хлопает себя по карманам. Давно уже не курит, бросил, ещё когда я только родился. А привычка искать сигареты осталась.
– Как же ты… Смотри, осторожнее, – говорит он. – И лучше через подземный переход, я же тебе говорил… Столько психов кругом! И если в темноте переходишь – телефоном свети, тебя же не видно, я сам как-то чуть не сбил такого – выскочил под колёса. Не игрушки же!
Суп у него опять остыл, а он всё ходит вокруг тарелки. Потом всё же сел, вытянул ноги.
– Надо же, как устал. Наверное, от волнения просто. Ноги не держат. Надо, что ли, больше ходить. Ты, кстати, шагомер собирался купить, присмотрел уже?
И тут в телефоне ответ от Т. Быстро как.
«Ты мне написал целых 20 слов. Ничего у тебя не атрофировалось! Просто алгебру делать не хочешь. А хочешь страдать!»
…А я и забыл. Точно она дала мне в лоб, по месту: я и правда хотел пострадать. Надо же, если бы отец сказал: «Хватит ерундой заниматься, иди делай алгебру», – это обидно. А если Т. – совсем другое дело.
Но отец вдруг говорит совсем другое:
– Слушай, бросай свою алгебру. Ложись лучше пораньше – не высыпаешься совсем, вот и внимания нет.
* * *
Наткнулся на Эппла, учителя математики, возле метро. Поздоровался, а он не ответил. Не заметил меня даже, думает о своём. Ну да, я ему неинтересен.
Моцарта небось заметил бы.
Обидно: Эппл мне нравится. Сначала я его боялся: у него голова бритая наголо, как яблоко. И вмятина сбоку. Не знаю, как можно жить с такой ямой в черепе. И зачем он её показывает, чего волосы не отрастит? Откушенное яблоко, вот и прозвище – Эппл. Я думал – уголовника какого-то в школу прислали. Оказалось – интересный человек. Жаль только, что я ничего не понимаю в его предмете.
Вечером в электронный дневник пришли оценки за самостоятельную. С письмом от Эппла: «Извините, плохо вас подготовил. Слабо написали, будем переписывать».
Трояки в основном. У меня – «два». У Т. – четвёрка. И всего одна пятёрка в классе. Догадайтесь, у кого.
* * *
Думал, хоть на виолончели умею, шёл к Герде отыграться за алгебру. А ей было не до меня, и урок вышел бестолковый. Кажется, у неё болела голова. Я прямо чувствовал: она ждёт, чтобы я ушёл. Ну, я и ушёл.
Но домой не хотелось. Лучше здесь, в музыкалке: не могу я, что ли, просто в школе побыть? Я поднялся на последний этаж: там, возле входа в концертный зал, есть такая огромная кадка с лимоном. Говорят, одна учительница вырастила этот лимон из зёрнышка. И за этой кадкой как раз есть место. Моё.
В общем, я пошёл туда; а там Валя. Та девочка-композитор с некрасивым лицом. Пишет. На нотной бумаге. Пишет музыку?!. Прямо сейчас!!! Разве так можно, без инструмента…
– Ой. Я сейчас уйду, – испугалась она.
Вот же, спугнул человека!
– Ты что, ты пиши! Я не знал, что ты здесь.
– Да я не пишу ничего… Я так.
Надо же так ужасно стесняться! Лицо красными пятнами…
– Валя, – сказал я.
– Откуда ты знаешь, что я Валя?
– Тебя все знают.
Как она не знает, что её все знают! Когда на концертах играет, что, не видит никого?
– Слушай, – спросил я, – ты прямо вот так музыку пишешь? Из головы, без инструмента?
– А зачем инструмент? – удивилась Валя. – Я и так слышу…
– Ничего себе… А у тебя всегда это было? Ну, музыка в голове?
– Всегда, – ответила она. – Раньше – всегда. А теперь кончилось.
– Как это? Как – кончилось?.. Ты же пишешь сейчас?
– Нет. Я пробую, пробую… но всё не то.
Она сидела на подоконнике, а мне вдруг ужасно захотелось с ней поговорить. Я сел рядом, на стул.
– Он сломанный, – сказала она.
– Знаю, – конечно, знаю, я сам его и сломал. Злой тогда был. Но если его приставить к стене – нормально можно сидеть, если не дёргаться.
– Ты же занимаешься. У тебя композиция есть, гармония-полифония, или что там? Ведь этому учат? Сочинению?
– Ну да. Понимаешь, это… ну. Как инструменты. Тебе дают карандаши, краски, кисточки. Карандаш, акварель. Акрил. Но если ты не знаешь, что рисовать, то ничего не поможет.
Я молчу, ковыряю краску на подоконнике. Сказать или не сказать? Хотя кому, если не ей. Т. всё равно меня слушает только из вежливости.
– Знаешь, Валя, я ведь тоже пишу. Музыку. Ну, пробую.
Она не удивилась. И правда, чего такого? Ну, пишет человек музыку.
– Иногда кажется – как здорово у меня получилось, как красиво. А потом – бац, и понимаешь: очень похоже, например, на Рахманинова. Только у него лучше.
Она улыбнулась половиной рта. Первый раз вижу, как она улыбается. Наверное, стесняется своей улыбки, неправильного прикуса.
– Нет ведь ничего удивительного, если человек рисует, да? – говорит Валя. – Или пишет сочинение. Это обычно; это и в школе задают. А вот музыка – необычно. Просто если бы этому учили в школе, все бы писали. Ничего такого.
– И что бы мы делали с этой тучей музыки? – спрашиваю я.
Мне вдруг становится страшно: если все будут писать, в чём тогда будет моя необычность?
– А что все делают с этой тучей рисунков? – пожимает плечами Валя. – Они ещё и место занимают.
Она молчит. Потом начинает накручивать уголок листа на карандаш. Прямо как Моцарт, он тоже так делает. Видно, хочет что-то рассказать, но стесняется. Наконец решается:
– Я однажды была в гостях. И там на всех стенах рисунки, совсем детские: ваза с тремя цветками, рыбы в речке, домик. Радуга. Видно, что родители так гордятся своим ребёнком. А ребёнку лет десять. Уже не малыш! Понимаешь? То есть я тогда подумала: надо же, так радуются, считают, что он художник!
…Да. И у Т. на кухне её детские рисунки висят, с динозаврами. А моим родителям в голову такое не придёт.
– Может, они вспоминают, как он был маленьким? – я пытаюсь оправдать знакомых Вали, родителей десятилетнего художника.
– Нет, – говорит Валя. – Оказалось, он больной. Не говорит. Совсем. И рисовать начал только в этом году. А раньше не хотел. И они этому радуются, понимаешь! Тому, что он делает обычное, как все дети. Понимаешь? Вот нам хочется
