Война - Владимир Козлов

Высокий крепкий парень в потертой кожаной куртке подходит к Матвею.

– Ты будешь моим противником. И ты должен забыть, кто я. Ты не должен поддаваться или играть. Да, это – упражнение, но упражнение серьезное. Итак, разобрались по парам.

Парни и девушки выбирают партнеров. Мелькают улыбки, исчезают.

Напротив Вики стоит парень с длинными светлыми волосами, собранными в хвост, с прыщами на лбу, в синей куртке с эмблемой Chelsea.

– Бей по-настоящему, не поддавайся, – говорит Вика.

Парень кивает.

– Начали! – кричит Матвей.

Ребята бросаются друг на друга.

Светловолосый бьет Вику кулаком в нос, ногой в ребра. Она пытается схватить его за ногу. Не выходит. Он снова бьет кулаком – в подбородок, ногой в живот. Вика падает на спину. Парень наклоняется над ней.

– Извини, – говорит он. – Ты в порядке?

Вика со всей силы бьет его кулаком в лицо, попадает в глаз. Парень отскакивает. Вика поднимается, кидается на него, бьет кулаками. Парень увертывается.

Матвей дерется с Ильей. У Матвея рассечена губа, кровь из ноздрей течет по подбородку.

Матвей и участники коммуны лежат на лугу. Некоторые вытирают кровь рукавами и носовыми платками. Илья облизывает кровоточащие костяшки.

Вика высмаркивает в платок кровь с соплями. Светловолосый сидит рядом.

– Дай потрогаю нос – чтобы не было перелома, – говорит он.

Вика кивает. Он осторожно ощупывает ее переносицу длинными белыми пальцами.

– Вроде не должно.

Матвей встает.

– Ну, что, ребята? Не самое простое было упражнение? Согласен. Но оно жизненно необходимое. Позже вы сами это поймете.

По небу летит самолет, оставляя за собой размазанный след. Отчетливо слышен шум его двигателей.

Клуб. На сцене – пусто. Из колонок звучит Пи Джей Харви. За столиком сидят Саша и Кевин. Перед каждым – по пластиковому стакану пива.

– …вот смотри, – говорит Кевин. – Акции антиглобалистов. Тысяча девятьсот девяносто девятый год. Бэттл оф Сиэтл. Цель была – не допустим участников Дабл-ю-Ти-Оу в конгресс-центр. Люди взяли улицы. Мирно взяли. Очень много числа людей. Сорок тысяч – минимал. Они просто стояли. Или там была стрит-парти. Они не планировали никакой насилие, никакой вайаленс. Потому что антиглобализм – это писфул, мирный протест. Это полиция устроили вайаленс – они запускали газ, пеппер-спрэй, стан-гренэйдс, даже пули – резиновые пули. Потому что полиция – это всегда вайаленс, а те, которые протестуют, – мирные. Только там еще были анархисты из «блэк блак», и они разбили витрины, ограбляли магазины… Это их вина…

– Если бы не было анархистов, то не было бы и такого резонанса, – говорит Саша. – Анархисты показали, что на насилие можно отвечать насилием. Полиция, государство – они понимают только язык насилия…

– Нет, нет, нет! – Кевин трясет головой. – Я не соглашаюсь. Ты не прав. Если люди нападают первые, они не правы. Полиция нападает первой – тогда мы правы… Вот смотри – здесь, у нас. Группировка атакует полицию. Это плохо. Это вайаленс, насилие, и он приведет еще больший вайаленс. Уже полиция, центр «Э», допросят анархистов, панков, антифашистов. Это, возможно, провокация…

Саша молча берет пиво, делает глоток.

Утро. Трамвай катится вдоль забора комбината. За забором дымят трубы. Андрей сидит в конце салона, в ушах – наушники. Играет серф – группа 9th Wave. Музыка обрывается. На экране телефона – значок входящего звонка. Андрей нажимает на кнопку, говорит:

– Алло.

– Привет, это Гриша Ильченко.

– Привет, я узнал. Опять будешь меня переманивать?

– Нет, совсем не поэтому звоню. Тут такая херня вышла… Леню Никольского знал?

– Ну да, а что с ним?

– Умер сегодня утром в больнице. Но не сам… Менты его замучили. Ну, ты знаешь, он бухал последнее время, постоянно нигде не работал – так, внештатно. Я ему иногда подбрасывал мелочи – так, чтобы поддержать чувака… Короче, вчера вечером его взяли два уебка из ОВД «Центральный» – в нетрезвом состоянии. Что там точно было – неизвестно, может, он что-то сказал им… В общем, отвезли его в отделение. Пиздили несколько часов, засадили в задницу ручку молотка…

– Молотка?!

– Не спрашивай только, откуда у них молоток… Ясный пень, они не знали, кто он. Думали, обычный алкаш или бомжила. Как я понимаю – под утро он отрубился и в сознание не приходил. Тогда они перессали и вызвали «скорую». Но уже было поздно. Разрыв прямой кишки, внутреннее кровотечение…

– Хуесосы.

– Я и говорю, что хуесосы. Но сейчас задача – раздуть максимальную бучу. Потому что менты будут пытаться это дело замять. Их и так уже прессуют за нападения, а они, получается, сами их провоцируют… Я уже отправил двух парней – репортера и фотографа – в больницу, завтра будет материал. Как думаешь, сможешь в «Трибуне» пробить?

– Постараюсь.

– Ну и вообще, поговори со всеми, кого знаешь… Чтобы буча была реальная… И в блогах, твиттерах чтобы писали – обязательно. Чтобы этих уродов, блядь…

– Да, понял. Сделаю, что могу.

– Ладно, пока.

– Пока.

В телефоне снова включается музыка. Андрей смотрит в окно. Забор комбината закончился, потянулись серые кварталы девятиэтажек.

Женя и Оля идут от здания университета к стоянке. Тротуар засыпан опавшими листьями.

– …зачем ей это было нужно? – говорит Женя. – Ну, я не знаю… Есть люди, которые жалуются: вот, как все надоело, как хочется сбежать от всего. Но она ж никогда ничего такого не говорила. Что депрессивная – бывало, да, но чтобы так вот…

Они подходят к машине. Женя щелкает ключом, открывает дверь, садится. Оля садится рядом.

– Может, у нее что-то было в жизни такое, и мы про это не знали? – спрашивает Женя. – И она из-за этого?

– Всякое могло быть. Ты ж ее знаешь – она далеко не самый открытый человек. Даже с друзьями…

Женя заводит машину. Включается музыка – Pink. Она задним ходом выезжает со стоянки.

– Слушай, ты, вообще, в курсе – что там за контакты у твоего Саши со Стасом?

– Да нет.

– И он тебе ничего не рассказывает? Ну, про то, где бывает, с кем общается…

Машина, выехав на улицу, набирает скорость.

– Рассказывает.

– А про Стаса ничего не говорил – я имею в виду, после первой встречи?

Оля качает головой, отворачивается к окну.

Машина останавливается на светофоре.

– Знаешь, я волнуюсь, – говорит Женя. – Он много лет назад отошел от дел, и я не хочу, чтобы были какие-то напоминания и так далее…

– Ты боишься, что Саша его может во что-то втянуть? За кого ты его принимаешь?

– Ни за кого. Я не настолько близко его знаю. Но… Да, я боюсь.

Загорается зеленый. Машина трогается.

Раннее утро. Вика выходит из дома коммуны. На ней – черная куртка, вязаная шапка. На спине – рюкзак. Она быстрым шагом пересекает двор, выходит за калитку, еще ускоряет шаг.

Вика идет по лесу, усыпанному опавшими листьями. Лес заканчивается, она выходит на грунтовую дорогу. В ветвях деревьев каркают вороны.

Старый автобус ПАЗ трясется на ухабах. Вика дремлет на заднем сиденье, положив голову на рюкзак. На сиденье перед ней – две старухи в платках и телогрейках.

Маленькая станция. Вика сидит на лавке. Она достает из рюкзака кусок батона, отщипывает от него кусочки, жует. Мимо станции проезжает товарный поезд. Мелькают вагоны, цистерны. Железнодорожник с сигаретой в зубах провожает поезд взглядом, поворачивается, смотрит на Вику. Она продолжает жевать батон.

Электричка. За окном вечереет. Вика сидит на деревянном сиденье. Сзади, спиной к ней, – мужчина и женщина за пятьдесят.

– …на аккордеоне играют, как на пианино, – говорит мужчина. – Это – интеллигентный инструмент. Это тебе не гармошка. У меня дома есть гармошка, но гармошка – это говно.

Вика смотрит в окно. Электричка проезжает мимо длинного забора, покрытого граффити.

– Девушка, вы в Москву едете?

Вика поворачивается. Напротив нее сидит парень лет двадцати пяти, в черной кожаной куртке, черной вязаной шапке, с бутылкой пива в руке.

– Нет, в Раменское.

– Какое совпадение. И я тоже в Раменское… Я сам оттуда. Нет, работаю я, само собой, в Москве, но сейчас вот ездил по делам в Воскресенск… – Парень протягивает Вике бутылку. – Пива хотите?

Вика качает головой. Парень присасывается к бутылке.

– А вы сами из Раменского? – Он смотрит на Вику.

– Нет.

– Так я и подумал. Потому что в Раменском я всех знаю. Это, я тебе скажу, деревня. Москва – тоже деревня, но большая. А Рама – маленькая деревня…