Завещание ведьмы - Валерия Леман

– И не надейся! – я даже погрозил пальцем, хотя Васек не мог это видеть. – Что касается возвращения – вполне возможно, я вернусь завтра, к вечеру. Объявление о продаже в местной газете я дал, все желающие могут позвонить мне по телефону и обо всем договориться. Наверное, я сегодня же оформлю доверенность на продажу нотариусу, и никаких проблем. Так что спешу сделать заказ: готовьте мне какой-нибудь кулинарный шедевр, уважаемый!

– Без проблем, – рассмеялся Васек, по-видимому, все еще безумно радуясь отсутствию головной боли. – Кстати, а что там за домик у твоей бабули? Хибара на курьих ножках без окон, без дверей?

Он как в воду глядел!

– Да уж, Васек, ты недалек от истины: домик – крошечный, но вполне комфортабельный, а вот насчет «куриным ножек» ты попал в точку: моя бабка, оказывается, была общепризнанной ведьмой. И, боюсь, это она наворожила, чтобы я приехал и распутал здесь одно дело с убийством.

– Сногсшибательные вести, – только и выдохнул Васек. – Стало быть, раз там у тебя есть дело, завтра ты вряд ли прилетишь. Но пара-тройка дней – и ты после топтания на месте вдруг ощутишь озарение и все поймешь. Вот тогда и рванешь домой, а я приготовлю что-нибудь этакое…

Он на пару секунд сделал паузу.

– Как ты смотришь на уху по-марсельски буйабес?

– С восторгом! – Я лишь на мгновение представил себе это колоритное блюдо из морской рыбы разных пород с потрясающим ароматом специй и тут же ощутил легкое поскуливание родного желудка. – Васек, милый мой, будь моя воля, я рванул бы в Москву прямо сейчас.

– Вас понял, – бойко отвечал Васек. – Как шагнешь на трап самолета или на ступеньку поезда, сообщи мне, и я тут же начну священнодействие на кухне. А пока – удачного раскрытия преступления, продажи дома. До встречи!

– До встречи.

Что ни говори, а эта беседа с беззаботным садовником, избавившимся от головной боли, разбудила во мне зверский аппетит. Я огляделся. Вокруг меня была улица с проезжей частью посередине и пятиэтажками по обе стороны – ни магазинчиков, ни кафе, ни ресторанов. Возвращаться домой и что-то готовить не хотелось – на это не было ни сил, ни вдохновения.

И я решил просто идти вперед, по методу бабы Арины, свято веря, что непременно встречу какое-либо заведение общепита: слово «вера» во всех ее «томах» упоминалось чаще всего.

«Если человек не верит в силу ведьмы, бесполезно пытаться его исцелить, вера – магия успеха».

«Верь, и все будет так, как ты желаешь».

«Вера города берет».

Это – далеко не полный перечень изречений на тему веры, а последнюю поговорку баба Арина употребляла чаще всего, и даже в самом написании ощущался особый, мощный, нажим.

Я шел, брел по улочками поселка, тоскливо посматривая по сторонам, пока не свернул в переулок двухэтажек, и вот здесь мне повезло. Первое, что бросилось мне в глаза, – яркая вывеска: «Пиццерия «Маргарита». Пицца – это, конечно, далеко не уха буйабес, но в холодный зимний день поглотить горячую пиццу тоже неплохо, а потому я с радостью поднялся по ступенькам и вошел в глуховскую пиццерию, от всей души надеясь, что вера меня не подведет и я отменно здесь пообедаю.

Все так и было. Пиццерия была вполне цивилизованно оформлена – креслица, столики с уютным светильником на каждом, негромкая музыка. Ко мне тут же подошел улыбающийся парень, усадил за столик и любезно поинтересовался, чего бы я желал отведать.

Естественно, я, великий знаток итальянской кухни, назвал несколько пицц. Парень весело расхохотался и, покачав головой, предложил выбрать одну из двух пицц: «Маргариту» или «Наполитано», потому как этим и ограничивался выбор в пиццерии.

Я не слишком расстроился и выбрал «Маргариту», и, когда парень ушел, чтобы сделать заказ на кухне, взял со столика небрежно брошенный кем-то журнал «Красавица». Ну, разумеется, само название журнала тут же повернуло мои мысли на местную красавицу – Лялю. Лениво размышляя о том, чем же может завершиться мой легкий флирт с замужней журналисткой, перейдя к общим рассуждениям на тему морали, которая в нашем конкретном случае явно переходила в аморальность, я листал страницу за страницей, пока не наткнулся на две эффектные фотографии.

На одной статная блондинка (точная копия Ляли!) стояла в обтягивающем вечернем платье, выгодно демонстрируя свое тело. На второй – она же, в спортивном трико, замерла в воинственной позе супермена. Разумеется, я прочитал сопровождающую статью.

Речь шла о потрясающей способности прекрасной половины человечества играть роль, навязанную им их супругом. Желает муж, чтобы жена была душкой? Получите душку! Предпочитает сдержанно-морозоустойчивую леди? Извольте! Или, может, мечтаете, чтобы нежная и любящая супруга днем была хлопотливой хозяюшкой, а ночью – властной пантерой? Да пожалуйста!

При этом, лукаво отмечал автор статьи, успешно играя свою роль, каждая дама остается самой собой, что в один прекрасный момент может оказаться ужасным открытием для наивного супруга. Тут он приводил в пример две криминальные истории, когда просто-таки идеальные жены совершали хладнокровные убийства, которые открылись по чистой случайности, настолько никому из окружающих, в том числе и полицейским, в голову не могло прийти, что неутешные милые дамочки могли не то что убить – пальцем кого-то тронуть.

Тут улыбающийся официант торжественно поставил передо мной ароматную дымящуюся пиццу, и я, отложив журнал в сторону, отдал дань чревоугодию, на какое-то время выбросив из головы бестолковую статью. Насытившись и заказав капучино, я откинулся на спинку кресла и вновь открыл журнал на той самой странице.

Да уж, дама на фотографии была потрясающе похожа на Лялю, и это дало новое направление моим мыслям.

Женщины! Все начинается с них – и любовь, и наши ошибки, и сама жизнь. И преступления. Все правильно, практически все нарушения закона, как правило, связаны с материальными благами, то бишь с деньгами. А для чего человеку деньги? Ясное дело, для чего: чтобы его любили девушки. Вот и выходит, что все приводит к ним, особям прекрасного пола, и саму проблему французы обозначили кратко и метко: «Ищите женщину». Найдете нужную женщину, и все тут же станет простым и ясным.

Продолжая размышления на тему женщин и преступлений, в конце концов я задал себе вопрос: а что, если парня в красном уголке убила, к примеру, красавица Ляля? Мы все знаем главное правило любого детектива: преступником оказывается тот, на кого не падает и малейшего подозрения. Между тем в данном конкретном случае я с самого начала ухлестывал за красавицей журналисткой, и не думая ни в чем ее подозревать. А ведь это она обнаружила труп в красном уголке и столь эффектно бухнулась мне на руки!

Все могло развиваться следующим образом. Занимаясь написанием гениальной статьи в своем кабинете, Ляля решила сделать перерыв. Пока я сидел в приемной, на пару с секретарем сочиняя текст объявления, Ляля отправилась в красный уголок, чтобы поставить чайник. Зашла, увидела Трофимова…

Бог знает, что их связывало пять лет назад, но Ляля, особа начитанная, вполне могла тюкнуть его по шее, используя где-то описанный-иллюстрированный приемчик. После этого она поспешила убраться к себе в кабинет, а когда несколько минут спустя услышала, что в красный уголок направляется Юлия Александровна, пошла вслед за ней, «обнаружила» два трупа и рванула в приемную, чтобы с видом невинной свидетельницы рухнуть в «обморок»…

Я как наяву видел все эти яркие картинки, продолжая цепь размышлений, пока не появился все так же мило улыбающийся паренек с просьбой оплатить пиццу и капучино. Пришлось переключиться на прозу бытия, вручить деньги и вновь выйти на улочки Глухова, не без удовольствия продолжив свои размышления о том, могла ли Ляля быть убийцей.

Та фотография в журнале, где копия Ляли стояла в угрожающей позе, наглядно доказывала: могла! Каждая красавица убивает нас одной своей красотой, а уж если ее чем обидеть…

И все-таки здесь неминуемо вставал простой вопрос: а зачем ей это было надо? Конечно, я, возможно, ошибаюсь, связывая убийство в красном уголке с убийством Америки пять лет назад, но ведь Трофимов вернулся в Глухов едва ли не у меня на глазах, стало быть, за какие-то часы успеть стать недругом Ляли никак не мог. А пять лет назад, когда он трудился и пьянствовал в родном поселке, Ляля была еще слишком молода, по ее собственным словам, училась в Саратовском университете и, снедаемая честолюбивыми амбициями, вряд ли в свободное время общалась с сантехниками. Зачем же ей было убивать парня?..

Я и сам не заметил, как оказался перед входом местного Дома культуры. Скользнув глазами по многочисленным табличкам у дверей, среди прочих прочел и эту: «Районная библиотека».

Почему бы туда не зайти и лично не попытаться прозондировать обстановку по части старых газетных подшивок? Можно также поболтать с сотрудницами – вдруг кто-то припомнит нечто важное о том деле пятилетней давности?