Моя младшая жена (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

Всовывает в мою руку ключи. Не поднимая взгляда, сжимаю в руке.

— Я скоро вернусь.

Уходит в сторону главного корпуса.

Подобрав юбку бегу к машине. Смотрю на брелок. Как ее открыть?… Боясь нажать не на ту кнопку, сжимаю ключи в руке и просто стою рядом. Сердце оглушающе грохочет.

За что мне это всё? Что я делаю не так?! Чем это закончится??

Тимура нет долго. Но я даже рада. Нахожу в себе силы справиться с истерикой. Влажными салфетками вытираю опухшие глаза. Слышу за спиной шаги. Поворачиваюсь.

— Я… — проглатывает пару грубых слов, — сказал: сесть в машину!! — рявкает на меня так, что я забываю как дышать.

В дрожащей руке протягиваю ему брелок, не находя в себе воздуха, чтобы оправдаться.

Нажимает на кнопку на брелоке, снимая блокировку дверей. Опережая его попытку открыть переднюю дверь, и молясь, чтобы он не заставил меня пересесть, быстренько запрыгиваю на заднее сиденье.

Он с чувством хлопает передней, которую я проигнорировала. Мне кажется, что эта дверь бьет прямо по моим оголенным нервам. Вздрагиваю! Он такой рассерженный, мне очень страшно. Садится за руль.

— Больше ты в этой игре не участвуешь, ясно?

— Яс… но… — выдыхаю я.

— Всё. Успокоилась.

Холодно и равнодушно.

Сжавшись смотрю в окно машины. Все мелькает перед глазами. Он ведет молча. Рядом со мной на заднем сиденье несколько пакетов из бутиков. Наверное, подарки для Аллы…

Паркуется во дворе.

Мне нужно попросить прощения. Попытаться объясниться… Но он не задает вопросов. А сама я не смею открыть рот.

Опять опережая его попытку выйти и открыть мне дверь, выхожу сама. Наверное, ему сейчас неприятно оказывать мне такие знаки внимания. Понурившись иду в дом, чувствуя, как он идет следом. Пытаюсь проскользнуть на лестницу наверх.

— Ляйсан… — от его непривычного низкого голоса, по телу мурашки. — Иди и поешь.

— Вам накрывать?… — решаюсь я, не поднимая глаз.

— Нет.

Не хочет теперь со мной есть. Конечно… после такого!

И я сижу одна на кухне, сжимая в руках стакан с йогуртом. Насильно проглатывая его и не чувствуя вкуса. Мне опять очень неопределенно, страшно и одиноко.

Брезгливо взглянув на меня, на кухню проходит Алла. Включает кофеварку. В ее красивых наманикюренных пальцах незажженная сигарета.

— Что ж ты всё рыдаешь и рыдаешь? — опять с брезгливостью.

Я молчу…

Пока ждёт свой кофе, с презрением сверлит меня взглядом.

Встаю, чтобы сполоснуть стакан и скорей сбежать отсюда к себе. Пока мою, Алла, застыв, внимательно наблюдает за моими руками.

— Новое кольцо… Хм… — губы вздрагивают в оскале. — Послушная ты девочка, да?

Это так похабно и сально звучит в её исполнении, что мне кажется, она имеет в виду что-то другое… не то, что говорит.

Вытерев руки, сбегаю.

Сегодня меня словно все втаптывают в грязь! А кто тебе в этом виноват, Ляйсан?!

Замерев наверху, слышу снизу опять ругань. Захожу в комнату. Хочется замкнуть дверь. Но я не решаюсь. Потому что, мне кажется, что Тимур не все высказал мне еще. И если еще и обнаружит, что я спряталась от его праведного гнева…

Оставляю дверь открытой и ложусь на кровать. Глаза застывают на стене.

Окно еще с утра приоткрыто.

Слышу, как скандал перемещается на улицу. Алла выговаривает ему за моё кольцо "с бриллиантом". Он что-то ей сухо резко отвечает. Хлопает дверь машины. Уезжает…

Делаю вдох поглубже. Можно немного отдышаться перед очередной казнью. Закрываю глаза…

Глава 23 — Не жена (Ляйсан)

Сижу на кухне, задумчиво гоняя вилкой овощи по тарелке. Не лезет ничего. Внутри всё сжалось от его гневного рычания и не разжимается.

Уже поздно, мужа всё нет. И я сижу, жду, подбираю правильные слова, чтобы попросить прощения и совета: как мне быть, чтобы больше не позорить его так.

Захожу в нашу переписку.

«Не в сети».

— Привет, принцесса! — заходит на кухню Ренат.

— Здравствуйте…

Мне становится ещё неуютнее.

Наливает себе кофе, сдабривая его щедрой порцией ликёра.

— Тебе налить?

— Не нужно, спасибо.

— Почему? Могу я поухаживать за единственной прелестью в этом доме?

Отрицательно качаю головой.

Что он такое говорит? Не понимаю. Поухаживать в каком смысле? Я жена его брата… Может, в каком-то другом смысле?

Он садится напротив.

— Не обижайся на меня, ладно? Я как пьяная свинья тогда с тобой говорил. Больше не повторится.

— Хорошо.

После той ночи никаких гадостей от него не было. Но… Он не махрам мне. Я хочу уйти.

— Если будет скучно или понадобится помощь, заходи. Буду рад пообщаться. Моя дверь напротив.

Снова отрицательно кручу головой.

— Харам…

— Что это значит?

— Значит — нельзя.

— Почему?

— Муж есть. С ним нужно общаться. Зачем с другими мужчинами?

— Ну… Тимур же фиктивный муж. Что теперь, ветошью в углу стоять такой красивой девочке? Если он сам не проникся, то… есть и другие мужчины.

— Как понять… мм… фиктивный?

— Ненастоящий.

— Настоящий… — хмурюсь я.

— По документам — да. Но в реале у вас же договорняк?

— Я не понимаю.

— Хм… Ммм… Вы же не спите, так?

— Обсуждать такое — харам, — поднимаюсь я.

— Лясь, ну извини. Я ж не знаю все твои табу. Присядь, пожалуйста, доешь.

Машинально сажусь, уже потом соображая, что он не махрам, и я не обязана ему угождать. Могу просто быть вежливой. Извиниться и уйти. Только вот… тогда я не поговорю с Тимуром. А мне так страшно, что он может не простить мне сегодняшнюю ситуацию и развестись со мной… Уж лучше пусть запретит ездить на учёбу. Даже слова не скажу. Лишь бы не бросил! Или у них за такое не бросают? За что тогда бросают? Знать бы! Как в тёмном лесу: куда ни сверни — везде ветками по лицу!

— Приятного аппетита, — встаёт Ренат. — Брат приедет — передай ему, что буду к утру.

Мне становится ещё тревожнее и тяжелее. В каком смысле «ненастоящий» муж?!

Достаю из сумочки свой паспорт. Печать о браке. «Гаранин Тимур»… Ренат что-то перепутал. Отец бы не отдал меня в какие-то наложницы… Да? Только вот… С родителями Тимур меня так и не познакомил. Ох, мамочка…

Очень хочется позвонить маме или Катерине и выплакаться хоть кому-то. Но время уже позднее. Ещё раз пишу маме, что со мной всё хорошо. Знаю, что переживает. Быть может, если я буду идеальной женой, и Тимур будет гордиться мной, то со временем, когда всё забудется, отец разрешит маме и сёстрам общаться со мной, и мы будем вхожи в семью.

Но только вот быть идеальной у меня никак не выходит.

Пытаясь хоть как-то компенсировать свои несовершенства, навожу идеальный порядок на кухне. Отыскав пачку грецких орехов и мёд, решаю приготовить для мужа пахлаву. Она у меня получается лучше всего.

В гостиной женские голоса… Стараюсь не обращать внимание.

— Я не поздно?

Я уже слышала этот голос…

— Ну что ты, дорогая, я всё равно, считай, одна! — отвечает Алла.

— А… «зверушка»?

— Она не в счёт.

— Так и собираешься её терпеть? Это ни в какие ворота!

— Тим сказал — временно. Отобьёт бабки и выставит её.

Тот тяжёлый камень, что возник в груди после гнева Тимура и переместился в солнечное сплетение после слов Рената, теперь набрал ещё тяжести и упал куда-то вниз живота.

Временно?.. Как это? Выставит?!

От приступа паники всё валится из рук. Обжигаясь, достаю горячий противень с пахлавой. Закрываю чистым полотенцем. Обессиленно сажусь за стол, ничего не понимая.

— Не отходит от этой девки, — жалуется Алла. — Кольцо с брилликами на неё надел, представляешь?

— Рожай ему. Или потеряешь. Если мужик в первый год предложение не сделал, по-другому его не женить. А когда такая девка под боком, тут любой самец сорвётся. Он от Катерины своей уже раз ушёл, значит, уже учёный, как баб менять. Рожай!