Умеешь хранить секреты? (СИ) - Муравская Ирина

― И умолял, ― согласно закивал Костя. ― У неё не было шансов.

Да уж. Кажется, у Абрамовой в самом деле не было шансов. Такой и мёртвого из гроба поднимет, если ему чего приспичит. И всех достанет, в этом ребята убедились в следующие несколько часов.

Дом Великана, музей оптических иллюзий, музей киногероев, зеркальная комната ― ничто не осталось без комментариев и дурацких приколов. Но придурковатый братец превзошёл сам себя в лабиринте ужасов, куда Вишню буквально затолкали в шесть рук.

Темнота ― хоть глаз выколи. Вокруг постоянно что-то скрежет, шуршит, хохочет, дергается. Вспыхивают то там, то здесь красные зрачки. С потолка с грохотом падают висельники, из стен без предупреждения вываливаются скелеты, в волосах путается искусственная паутина ― тут у кого угодно нервы сломаются, а уж у Вишни, у которой с хоррором как таковым были особые взаимные несогласия, сердце и вовсе едва не остановилось. Не помогал даже Марк, ободряюще стискивающий её руку всю дорогу.

Так что не было ничего удивительного в том, что когда Костя додумался напугать её, она не выдержала и действовала чисто по-женски. И потом, уже на улице, долго извинялась перед братом, запрокинувшим голову, чтобы не текла кровь из носа.

― Прости! Но ты додумался, блин! ― её моральные терзания прервала вибрация в кармане. Почему вибрация? Где мелодия? Неважно. Вишня дала всем знак, что сейчас вернётся и отошла чуть в сторонку. ― Да, привет.

― ПРИВЕТ??? ― практически заорали на том конце провода. ― Я УЖЕ ПОЛДНЯ ПЫТАЮСЬ ДО ТЕБЯ ДОЗВОНИТЬСЯ! ГДЕ ТЫ???

― В каком смысле?

― ЧТО ЗНАЧИТ В КАКОМ? У ТЕБЯ ВЫХОД НА СЦЕНУ ЧЕРЕЗ ДВАДЦАТЬ МИНУТ!

― Как через двадцать? ― Вишня испуганно подсветила экран, смотря время. М-да, двадцать восемь пропущенных. ― Мне выступать только через два с половиной часа.

Марк, почуявший неладное, поравнялся с озабоченной Вишней, прожигающей непониманием тротуарный бордюр.

― ТЫ С ЛУНЫ СВАЛИЛАСЬ? ― продолжал орать Тима. ― Я же утром звонил, говорил о смещении времени!!!

Ой, ей… звонил? Серьёзно? Она спросонья обычно такая неадекватная, что могла ответить на звонок и не вспомнить этого. Наверное, поэтому звуки выключены…

― У тебя десять минут. Иначе тебя снимут с концерта, ― трубку раздражённо бросили.

Вишня подняла на Исаева округлившиеся в панике глаза.

― Упс…

Вот это попадос.

Улица. Фонарь. Аптека… Нет, не стоит воровать у дядюшки Блока законный хлеб, тем более что аптеки рядом не было. Зато имелась парковка на которой серебристая Тойота буквально ходила ходуном.

Никаких скабрезных мыслишек! Это всего лишь Вишня в дикой спешке пыталась натянуть на себя сверхтесное чёрное платье с серебристыми вставками. Что в тесноте салона получалось с трудом. Парик и высокие сапоги в крупную сетку валялись там же, на заднем сидении. Сумку со сценическим прикидом она заранее скинула брату в багажник. Весьма удобно.

Удирая от компании, пришлось, конечно, поспешно придумывать отговорку и вряд ли внезапное расстройство желудка было лучшим вариантом, но деваться-то всё равно некуда. Кто ж виноват, что всё вдруг пошло по п… ну, неважно.

― Помоги застегнуть, ― согнувшись эмбрионом потребовала Вишня у Марка, попутно нацепляя на уши длинные серёжки с переливающимися камнями.

Исаев, карауливший ситуацию снаружи, протиснулся на половину внутрь салона.

― Не слишком коротковато? ― скептически оглядев её юбку, задравшуюся так, что были видны не только бедра, но и нижнее белье, заметил он.

― Сейчас поправлю. Застегивай скорее, ― Вишне было не до стеснения. У неё оставалось десять минут, чтобы добежать до воздвигнутой в рекордные сроки передвижной сцены.

Поспешно был нахлобучен парик. Пальцы вместо расчёски вслепую расчесали ярко-жёлтую чёлку. Практически на карачках поп-звезда выбралась из машины, одёргивая юбку.

― Не а, ― оценив не особо изменившуюся длину покачал головой Марк. ― Стало не лучше.

― Это шоу-бизнес. Чем короче, тем больше рейтинг. Я ж не голая, ― отмахнулась Вишня, натягивая не себя чёрный кардиган-балахон с капюшоном. Последний штрих ― тёмные очки и образ звезды-инкогнито завершён. ― В темпе, в темпе! У меня сроки поджимают, ― подхватив сапоги и спрятав их под кардиган она понеслась туда, где уже вовсю гудел рой людей, сменяли друг друга оттенками яркие прожектора и клубился сухой дым.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Незаметно протиснуться к запасному выходу, расположенному с задней стороны сцены и не привлечь внимание ― задача та ещё. Но на этот случай у Вишни была давно заготовлен план. Быстрый звонок Тимуру, и охрана в три широкоплечих мужика в обтягивающих майках уже ждала её на подходе.

И вовремя. Ещё недостаточно стемнело, так что на подозрительного вида девицу с высыпающимися из-под капюшона прядями нет-нет да поглядывали проходящие мимо компании.

Марк дальше уже её не сопровождал. Пожелав ей удачи, он отправился проталкиваться через кучкующуюся толпу, по консистенции напоминающую давку в электричке в час-пик. Как селёдки слабого посола в бочке, честное слово. Кто-то у кого-то буквально на головах сидел. И теперь среди этого хаоса предстояло отыскать русоволосую макушку сестры! Тот ещё квест.

Вишня к этому моменту, под охраной, преодолела расстояние, была замечена самыми зоркими зрителями, вжатыми в ограждения, и поспешно нырнула внутрь масштабной концертной площадки.

Странные зигзагоподобные узкие проходы, куча проводов на полу и нервный толстячок, прыгающий на коротких ножках, как шарик, со смешной испанской бородкой, которая ему совершенно не шла.

― Ну наконец-то! ― облегчённо замотылял руками, подобно мельнице Тима. ― Где тебя носило!!?

― Где носило, там больше не носит, ― стаскивая кардиган и бросая его продюсеру, Вишня послушно отдалась на съедение накинувшимся на неё гримёру и стилисту.

― Что творите, коршуны? ― завопил Тимур. ― Ведите её в трейлер. Там наряд лежит подготовленный.

― Я не буду переодеваться, ― позволяя симпатичному помощнику-технику забраться ей под платье и протянуть провода к микрофону, отказалась Багрова. ― На это нет времени, да и не хочу. Опять какую-нибудь фигню сунешь. Надоели твои блестяшки. Я ж не новогодняя ёлка, в конце концов.

― Не новогодняя ёлка она! Выросла, звезда, видите ли из детских платишек! Нос крутит, ― передразнил её продюсер, и тут же гневно заорал на послушно притормозившего и дожидающегося приказа гримёра. ― Чего застыл??? У тебя семь минут привести её в порядок!!!

Мелкими перебежками в духе ковыляющих крабов они переместились к кулисам. Пока Вишне рисовали яркие губы, лепили на ходу накладные ресницы, выравнивали тон лица пудрой и покрывали голые участки кожи блёстками, на сцене как раз отыгрывал свой репертуар популярный поп-певец под псевдонимом Кирилл Комета (прим. авт. Кирилл Комета ― главный герой романа "30 дней моей мести"). Высокий красавец с внешностью античного бога и магнетическим взглядом ― мечта всех девчонок от двенадцати до тридцати.

Стихла музыка. Его труппа поспешно собиралась и покидала сцену под нестихающие аплодисменты, и, по большой части, женские восторженные возгласы. К ним на смену уже спешила команда Мистерии.

Пока Егор и другие ребята настраивали свои инструменты, рекламную паузу забили негромкой успокаивающей мелодией. Чтобы народ не начал разбегаться. И чуть-чуть поутих, а то кто-то, судя по голосам и шуму, уже норовил перелезть через ограждения и оторвать от кумира маленький кусочек на память, но охрана вовремя среагировала.

Стилисты и гримёры, закончив приготовления, куда-то разбежались. Тима тоже, пошёл договариваться об автограф-сессии после выступления. Кеды полетели в разные стороны. Вишня поспешно переобувалась, прыгая на одной ноге и натягивая на вторую неудобный сапог на огромном каблучище.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Её услужливо придержали под локоть. Кирилл Комета собственной персоной. Просим любить и… кхм, не жаловаться.