Мне бы в небо. Часть 1 - Татевик Гамбарян

не так… Все люди о чем-то думают, наверняка, но некоторых беспокоит, в каком клубе напиться в свой выходной, а других бездомные сироты, оставленные на волю судьбы. Чувствуешь разницу? Да, может, я все осложняю в этой жизни, но человеком мне хочется называть только тех вторых…

– Но можно не отдаваться какой-то крайности, можно ведь быть посередине! Немного на земле, немного на небе.

– Согласна. Я как раз и думаю, что нахожусь где-то посередине. Но вот герои моих книг точно на небе.

– Слава богу, что так. А то ты начинаешь меня пугать, – сказав это, мама рассмеялась. Таким звонким, заразительным смехом, что мне захотелось обнять ее. Я любовалась, как у нее при этом морщится нос, выделяются скулы, блестят глаза.

– Значит, ты думаешь, что современная литература направляет мысли людей не в ту сторону?

– Да. Но не вся. Мои книги тоже современная литература. И кто-то подумает, что они бессмысленны, раз, по большей части, о любви… Но я не соглашусь. Я не навязываю людям наркотики, алкоголь и еще что-нибудь запретное, но в тоже время для большинства притягательное. Я пишу о чувствах.

– И что в этом особенного?

– Ничего… просто чувства. Надеюсь, прочитав мои рассказы, хоть кто-нибудь начнет чувствовать, многие забыли, как это…

– Аврора, Аврора. Одними чувствами не проживешь.

– Но они могу подтолкнуть на какие-то поступки.

– Это верно. – Согласилась мама.

– Я зачитываюсь книгами великой Саган, потому что мне нравится, о чем они. Она пишет об ощущениях, читая, ты понимаешь, насколько неопределенными, но в тоже время осмысленными могут быть чувства человека. В ее книгах – вся палитра эмоций, которая только бывает на свете. И это так здорово.

– Хочешь быть современной Франсуазой?

– В глубине души да, – я улыбнулась, – а еще больше я хочу быть собой.

– Забавная моя девочка, – мама протянула мне свою руку, и я взяла ее, – какая же ты забавная. Так хочется видеть тебя счастливой.

– Я счастлива.

– Нет, мне хочется видеть тебя в семье, с верным и добрым мужем, в хорошем доме, окруженную любовью родственников и друзей.

– Мама, когда ты так говоришь, я ощущаю себя сорокалетней, одинокой женщиной.

– Почему? У многих в твоем возрасте уже по трое детей.

– Не у многих. Да и вообще, я не имею к ним никакого отношения. – Устало сказала я.

– Потому что ты пишешь книги и работаешь, а они нет?

– Причем здесь это. Просто потому что я – это я, а они – это они.

– Почему ты не хочешь быть похожей на других? Почему тебе обязательно нужно отличаться? Во всем, в одежде, в поведении, в мировоззрении.

– Мама, я не отличаюсь. Не говори так, будто я сумасшедшая, гуляю по улицам города в одной пижаме и чувствую себя счастливой. Хотя, даже такому я бы не удивилась.

– Не преувеличивай. Я просто не понимаю, почему ты бежишь от… от жизни. У тебя есть замечательный Гай, есть хорошая работа, ты красива, умна. Так собери это все вместе и создай что-то прочное, постоянное.

– Возможно, я так и сделаю.

– Возможно, – повторила мама каким-то обреченным голосом, – я надеюсь, что ты так сделаешь. Очень надеюсь.

Мы не стали продолжать беседу, наши мнения слишком расходились, и нас обеих это угнетало. Так было всегда. Мы начинали диалог, увлекательный и интересный, а спустя время уставали говорить, потому что понимали, насколько непохожи друг на друга… Со временем мы научились слушать, понимать то, о чем говорит каждая из нас, но слушать и принимать – это совершенно разные явления. Не все, что говорила мне мать, я готова была принять. Иногда только делала вид, что слушаю, а сама замыкалась в себе, со своими запутанными мыслями…

Родители хотят, чтобы дети выросли похожими на них. Особенно мамы. Они воспитывают дочерей так, как воспитывались сами, создают те же условия, тот же уют. Водят своих маленьких принцесс за руку в музыкальную школу, где когда-то сами обучались, заплетают девочкам такие же косы, какие им заплетали их мамы. И это, с одной стороны, правильно. Порой, дети идут по стопам своих родителей и всю жизнь благодарят их за это.

Но с другой стороны, родители часто лишают ребенка какого-то дара, подаренного ему свыше, тем, что стараются навязать другой.

Дочки вырастают, меняются, становятся молодыми девушками, окунаются в совершенно другое время и в другую жизнь, отличную от жизни своих матерей. И тогда начинаются недопонимания. Матери хочется, чтобы дитя вышла замуж за такого же прекрасного, заботливого мужчину, как ее муж, пусть даже и не по любви, ведь любви, по ее словам, и вовсе не существует, любовь в семейной жизни заменяется привычкой, заботой, привязанностью. А дочери хочется безумных чувств, небывалых страстей, сумасшедших приключений. Она влюбляется в парня с ирокезом, который курит, иногда выпивает, катает ее на своем байке, и счастлива. Да-да, потому что этот парень, в татуировках, в кожаной куртке и пирсингом в носу – ее родственная душа. Бывает такое, часто. Но родители все портят… их ужасает его внешний вид, образ жизни, его работа, и они делают все для того, чтобы разлучить свою принцессу и этого болвана с улицы… У них получается, дочь выходит замуж за сына друга отца, хорошего парня с галстуком. И становится несчастной на всю жизнь. Потому что этот человек, которого выбрали родители – не ее человек. А с тем болваном с улицы она была бы счастлива по-настоящему…

Я не призываю девочек любить таких плохих парней, смысл этого выдуманного рассказа совсем не в этом. Ведь может быть и так, что эта девушка выходит замуж за этого байкера, он однажды напивается и избивает ее… до смерти. А родители живут всю оставшуюся жизнь с мыслью о том, что могли бы спасти свое дитя, но не спасли…

Смысл совершенно в другом. Ищите своего человека, поверьте, вы его сразу узнайте. Почувствуйте. Это не объяснить словами… Мало того, что он нравится вашей маме и папе, важно, чтобы он нравился вам. Важно, чтобы ваше сердце громко стучало рядом с ним. Это не сказка, такое действительно бывает в жизни. И ради этого стоит ждать каких-то пять лет, а если и нужно – целых десять… Но, если вы не согласитесь со мной, я пойму. Есть люди приземленные, которым я часто завидую, видимо, вы как раз к ним и относитесь. У вас тоже все будет замечательно, но по-другому…

Вечером поднялся жуткий ветер. Скрипели ставни, ветки деревьев стучались в окна. Вскоре начался сильный ливень. Я сидела в своей комнате,