Приснись мне - Мелисса Ролос

детском садике. И тогда он закрылся в себе, после чего и стал тем, кем он есть сейчас. Бездушный, всеми брошенный маленький мальчик. Ему не нужно ни любви, ни заботы, ни друзей. Ему никто и ничто не нужен. Он один. Главное, что он есть сам у себя.

Изначально с тобой ним пытался поладить старший брат, хотел найти общий язык, но оставил эту затею, не увидев отдачи. Он научился просто выполнять обязанности старшего брата, но лишний раз старался не приставать, хотя до безумия сильно любил, несмотря на его странное поведение.

Телефон в кармане куртки издал звук пришедшего сообщения и Стас взял аппарат в руки, читая сообщение.

"Думаю, здесь не обойдется без вмешательства взрослых. Эти ребята наверняка все расскажут своим родителям. Ты попал, братишка!"

"Спасибо, что сообщил, братишка! И без тебя в курсе событий!" - напечатал в ответ Стас.

Его настроение опустилось в самый минус, и желание в принципе приходить домой отпало совсем.

"Чем я так не угодил Богу, если он так наказывает меня? Что я успел такого сделать?" - подумал мальчик, но тут же отогнал от себя эти мысли. Он не верит в Бога и Дьявола. Не верит в Рай и Ад. Он считает это все глупостями людей, которым хочется верить хоть во что-то. Кто-то верит в Божью кару, кто-то в Создателя, кому что нравится. А Стас ни во что не верит. Даже в существование души, которая продолжает жить после смерти тела.

Один среди толпы людей, он долго бродил по красивому Екатеринбургу, втайне надеясь, что его волшебным образом собьет машина или нападут хулиганы в каком-нибудь темном переходе. Ему надоело жить так, как он живет. Это не жизнь, а жалкое существование, которое его не устраивает.

В голове то и дело звучала мысль: "Что я такого сделал?"

За несколько часов прогулки, он встретил огромное множество счастливых людей. Счастливые мама с малышом или влюбленные парочки. Компания подростков, которые шли и смеялись. Маленькие дети, которых забрали родители со школ и детских садов. Они все проходили мимо Стаса, скользили по его хмурой мине взглядами, но тут же забывали о его существовании. У каждого есть свои проблемы. Зачем кому-то брать еще и чужие?

"- Ты никому не нужен! Ты ничто! Жалкое ничтожество! Свалился на мою бедную голову, хотя мне тогда вообще не до тебя было! За что ты только мне? За что?!" - вспомнил он слова, которые однажды услышал от родного отца. Тот тогда вазывал Стаса к себе в кабинет, для серьезного разговора двух взрослых мужчин.

Стас не проронил ни слова за весь этот разговор, где один говорит, а второй постоянно молчит. Он просто выслушал отца, кивнул и покинул его кабинет, после чего закрылся в своей комнате и не выходил весь вечер. Любому ребенку стало бы очень больно, когда его родители сказали бы, что от него только проблемы и что он не желанный ребенок.

Дойдя до центра, Стас повернулся и побрел в обратную сторону. В сторону дома. И хотя идти туда совсем не хотелось, он осознавал, что выбора-то у него особо и нет. Либо дома, либо на улице. Третьего не дано.

А на обратном пути уже другие люди, другие лица. Они все идут, идут и для ни не существует людей вокруг. Здесь, в этом чертовом мире, каждому человеку больше всего интересен он сам. А потом уже можно подумать о других людях, которые входят в его близкий круг. Каждого больше всего заботит собственная шкура.

- Стас, мы ждем объяснений! - с порога насела на мальчика мать, когда тот только открыл дверь. Он заметил, что в руке она сжимает телефон. Значит, уже успела позвонить классная руководительница.

13. Бродяга

2018 год Екатеринбург

Книги — это своего рода дети. Они точно так же рождаются и живут, как обычные люди. Только обычный человек включает в себя всякие органы, кровь, кожу и прочее, а в книге только буквы и внешность. Но книга точно так же вынашивается определенный срок и только потом выходит в свет, а там уже начинает расти. Сначала мы придумываем идею, потом формулируем сюжет, а потом начинаем писать. И когда будет поставлена последняя точка в книге - она родится.С обычным человеческим ребенком происходит то же самое. Автор постоянно редактирует свою книгу, пытается довести ее до идеала, и родитель пытается воспитать в своем ребенке приличного человека, дать ему все самое хорошее. Можно написать книгу и просто оставить ее в покое. «Я написал ее, а остальное не важно!» Так нельзя. А как же проверка сюжета, удаление ошибок и опечаток? А как же желание довести книгу до идеала? Вот представьте, вы идете по улице и встречаете замызганного мальчика, во равной одежде. Сразу мысль, что этим мальчиком не занимаются родители. Мы, авторы, тоже родители своих книг. И только от нас зависит, как она будет выглядеть. С кучей ошибок, с отпечатками, с несостыковками сюжета. Такая книга похожа на того замызганного мальчика. И читать такую книгу не очень-то хочется, хотя у нее может быть просто замечательный сюжет. Ты может бесконечно долго редактировать свое творчество, но так и не достигнуть идеала. Почему? Идеала просто нет. Собственно, как и идеальных людей.

Вздыхаю и отвожу уставшие глаза от экрана ноутбука. Часы как всегда показывали уже за полночь, мне стоило бы лечь спать, но сон никак не хотел идти. И как на зло сейчас не позвонишь ни Насте, ни Кристине, ни Марку, потому что они, как все нормальные люди, спят в это время.

Снова в голову полезли мысли о Никите и о последнем нашем совместном сне. После него прошло уже полгода, мне безумно хочется еще раз его увидеть, поговорить с ним, пусть даже это будет просто во сне. Почему-то эти сны стали частью меня. Я стала немного зависима от них.

Мне стоило бы жить реальной жизнью, заниматься обычными рутинными делами, съездить к бабушке, а не мечтать о каких-то глупых снах. Вполне возможно, что хоть Никита почему-то и снится мне, совсем не факт, что он тоже видит эти сны.

Но в тысячный раз в голову лезет вопрос: почему он снится мне? Что значат все эти сны? Зачем?

И в тысячный раз в голове крутится, что у меня нет ответов на эти вопросы. И никто мне их не сможет дать.

- Боже, Лия, что за чертовщина с тобой происходит? - произнесла я,