Тубплиер - Давид Маркиш

– Если ты спичку не поднесешь, тогда не сожгут, – дерзко сказала Эмма и отвела глаза. Рыжая Эмма терпеть не могла Мишу Лобова.

– Тубплиеры, – нараспев проговорила Валя Чижова. – Красиво… – Она оборотилась к Владу: – Это ты придумал!

– Не я, а ты, – поправил Влад и пальцем шутливо погрозил.

– Ну, тогда вместе! – попросила Валя.

– А что мы будем делать? – разведочно спросил Лобов. – Если мы, допустим, рыцари.

– Веселиться! – сказала Валя Чижова. – Что же еще? Плакать, что ли?

Идея понравилась: лить слезы никому не хотелось. Лобов тоже как будто был удовлетворен.

Тем временем ливень утих. Проем двери очистился и посветлел. Обтянутое тучами небо стало выше, легче, а рычанье грома доносилось теперь до земли, как сквозь вату.

– У нас должен быть начальник, – сказала рыжая Эмма. – Постоянный. Иначе ничего не выйдет.

– Магистр, – уточнил Влад Гордин. – Магистр ордена тубплиеров. Верно.

– Вот он пусть и остается, – предложила Эмма. – Семен. Кто «за»?

– Мы тут не воеводу новгородского выбираем, – скривил лицо Влад. – Конечно, Семен! Кто ж еще?

– Если так, спасибо за доверие, – сказал Семен Быковский. – Самоотвода не будет… Кого еще примем в орден?

Тубплиеры замолчали, обдумывая – кого же.

– Может, негра? – спросила Валя Чижова. – То есть кубинца?

– Да ну его, – неодобрительно покачал головой Влад. – Он партийный. И во-вторых, не пьет.

– Это говорит не в его пользу, – решил Семен. – Если человек не пьет, это всегда подозрительно. Особенно в нашем рыцарском положении.

– Я газету могу делать, – сказал Влад Гордин. – Для своих, конечно.

– Стенгазета! – обрадовалась Валя Чижова. – У нас будет стенгазета!

– «Туберкулезная правда», – сказал Влад. – Еженедельная. Без цензуры.

– «Туберкулезники всех стран, соединяйтесь!» – предложил Семен Быковский. – Эпиграф. Это ты, Влад, здорово придумал.

– А вот про негра вы зря: он на самом деле алкаш, – дал полезную информацию Миша Лобов. – Только скрывает.

– А ты откуда знаешь? – насторожилась рыжая Эмма.

– Знаю – и все, – отрезал Лобов. – Оттуда… Он ром пьет, а потом под забором валяется. У него там вроде берлоги.

Тубплиеры замолчали, живо представляя себе необыкновенную картину: Хуан, валяющийся в берлоге.

– Да он мне сам говорил, – усомнился Влад, – что ни рюмки не пьет: потом от паска человек краснеет как рак. Врачиха заметит и телегу накатает.

– А как он покраснеет, – логично заметил Миша Лобов, – если он весь черный?

Дождь перестал. Мокрый лес отряхивался под ветром как большая зеленая собака.

– Побежали, пока опять не полило! – позвала Эмма.

Побежали, перепрыгивая через лужи. Эмма устала от бега, задыхалась.

– Давай сюда! – сказал Семен и, поддерживая Эмму под хрупкий локоть, повернул к беседке-грибку, уже в виду столового корпуса. Войдя под круглую крышу, сели на бревенчатую сырую скамью, опоясывавшую круглый ветхий домик. Влад с Валей и Миша Лобов почти добрались до столовой.

– Зря мы Лобова позвали, – отдышавшись, сказала Эмма. – Вот увидишь, он список составит и передаст.

– Ну и что? – пожал плечами Семен. – Не он, так другой. Страна должна знать своих стукачей. А что он еще передаст? Что мы хотим революцию устроить?

– Да, революцию, – упрямо повторила рыжая Эмма. – Они там проверять не будут. Он скажет, Лобов этот: «Быковский устроил секретное собрание в лесу». Вот увидишь.

Семен знал: скажет, скорее всего. Донесет. Последствия доноса не вызывали у него опасений. Ну да, больные чахоткой тубплиеры, или рыцари короля Артура за своим столом, или хоть Рюриковичи в терему собираются вместе, пьют водку и шутки шутят для поднятия тонуса. Кому от этого плохо? Никому. Групповщину пришьют? Так сейчас вроде времена уже не те, когда за это дело десятку давали без сдачи. Сейчас все понято, и это даже хорошо: Рюриковичи – на здоровье, а Романовы – нельзя. Романовы – это монархизм, антисоветский заговор. Нельзя – и точка. Дураков-то нет. А Лобова надо назначить виночерпием, чтоб бутылки открывал. Прикормленный стукач – основа порядка и спокойствия. У нас в отечестве каждый третий стучит, включая клинических психов. Так лучше уж один опознанный Миша Лобов в ордене, чем три или четыре неизвестных. Мы за него и доносы будем писать, Влад красиво напишет.

Дождик накрапывал, вода уходила в потемневшие песчаные дорожки. Из подошедшего автобуса выбрался одинокий путник в синем плаще-болонье, с тяжелым чемоданом в руке и брел теперь к корпусу.

– Заходите! – окликнул его из беседки Семен Быковский. – Согреться не согреетесь, зато не промокнете до нитки.

Путник охотно свернул к беседке, вошел и тяжело опустил свою ношу на пол.

– Очутиться в нужное время в нужном месте, – беспечально сказал путник. – Иначе – тоска! – И представился, чуть щуря глаза под мокрыми стеклами очков: – Сергей Дмитриевич. А можно Сергей, так проще. Игнатьев.

Познакомились легко, без запятых.

– А вы наш человек, – с приязнью предположил Семен Быковский. – Со стажем… Здесь бывали, в Роще?

– Здесь не бывал, – откликнулся Сергей. – Уфа, Крым. Нижняя Волга. Здесь – впервые. А вы?

– Старожил, – ответил Семен. – Я здесь как дома.

– Даже без «как», – сказала рыжая Эмма. Ей не терпелось принять участие в разговоре с новеньким.

Сергей Игнатьев выглядел лет на сорок с довеском; пожалуй, он был ближе к пятидесяти, чем к сорока. Но могло ему оказаться на поверку и тридцать пять по паспорту. Под высоким и крутым, обрывистым лбом глубокие глаза светились сухим теплом – то ли по причине дружелюбного характера, то ли от тлеющей болезни. Небольшие кисти рук, которые он, опустив чемодан, освобожденно потирал одну о другую, отличались совершенством и красотой лепки.

– Что у нас хорошо, – заметил Семен, – так это текучесть кадров. Один ушел, другой пришел. Новые люди, новые знакомства. Не скучно.

– Никакого застоя, – то ли в шутку, то ли всерьез согласился Сергей. – Не как там… – Он повел головой к забору, к воле. – Там что, а? Сослуживцев кружок с утра до вечера, потом чтенье газеты в трамвае, потом запах стирки дома – и так изо дня в день до самого Нового года, до праздников. Что, не так?

– А у нас здесь хуже, чем на празднике, – подхватил Семен Быковский, – зато лучше, чем в тюрьме. О чем еще может мечтать человек?

– Ну, о чем… – прикинул Сергей Игнатьев. – Например, о всемирной справедливости. Или о полете на Венеру. Кому что больше нравится.

– Вы ученый? – предположила Эмма. – Астроном?

Сергей Игнатьев оказался историком, специалистом по ганзейской торговле.

– Но у меня есть один знакомый астроном, – сказал Сергей. – Вас интересует эта наука?

– Не очень, – ответила Эмма.

Они спустились из беседки и пошли, огибая лужи, к корпусу.

– Как вы думаете, – обернулся Сергей к Эмме, – Бог есть?

– Ну, в общем-то, нет, – подумав, решила Эмма.

– А этот мой товарищ, астроном, думает, что есть, – сказал Сергей. – «В космосе обитает неодушевленная разумная материя, управляющая процессами Вселенной» – это он написал.

Семен Быковский прислушивался внимательно.

– Отрицание Бога, – сказал Семен, – это заблуждение молодости. Ну что с них взять, с этих молодых! – и взглянул на Эмму.

Рыжая Эмма улыбнулась чуть загадочно: она была благодарна Семену за то, что он не вытесняет ее из разговора с умным новичком.

– Вот никогда бы не подумала, что вы специалист по торговле, – приветливо сказала Эмма. – Но вы, наверно, и другие вещи знаете по истории?

– В общих чертах… – согласился Сергей. – А что вас конкретно занимает?

– Например, тубплиеры, – сказала Эмма.

– Как-как? – не скрыл удивления Сергей Игнатьев.

– То есть тамплиеры, – поправилась Эмма. – Ну, рыцари. Крестоносцы.

Игнатьев знал кое-что и о рыцарях-храмовниках.

– Их начальный центр, штаб, иными словами, располагался в храме Соломона в Иерусалиме, – сказал Сергей Игнатьев. – Это интересная история и поучительная. Как и все, собственно, в истории.

– А мы тут… – продолжила было Эмма. – То есть…

– Лучше бы этот штаб располагался в храме Ивана или какого-нибудь Глеба, – перебил ее Семен. – Поспокойней было бы на душе. А то Соломон, евреи…

– Это понятно, – легко кивнул Сергей. – Евреи вот уже две тысячи лет подряд вызывают подозрения. Но…

– Мы тут тоже собираемся строить храм, – поделился Семен Быковский. – Вот ведь в чем дело…

– Прекрасно, – несколько настороженно заметил Сергей Игнатьев. – А «тут» – это где же? В Самшитовой роще? – Он поставил чемодан на землю и переменил руку.

– Храм туберкулезников, – сообщила рыжая Эмма. – Правда, здорово?

– Орден тубплиеров, – чуть наклонив голову к плечу, с гостеприимной улыбкой сказал Семен Быковский. – Вход свободный…

– Уже вхожу, – отозвался Сергей Дмитриевич и действительно шагнул вперед по мокрой дорожке.