Проклятие Гиблого хутора - Лана Синявская

Машка разочарованно вздохнула, но спорить не посмела.

– Я тебе книжки принесла, – сказала она заискивающим тоном.

– Вижу, – буркнула я, уже жалея, что открыла дверь. – А зачем?

– Ну как же! Это древние книги по магии! – Округлив глаза, ответила она.

Я взяла одну наугад, перелистнула и хмыкнула, зачитав с выражением:

– Год издания – две тысячи седьмой.

Машка смутилась, пролепетав:

– Ну чего ты?!.. Вот так всегда! Все вы так! А я… Конечно, это репринтное издание, но сама книга ужас какая древняя! Кажется, шестнадцатый век, или семнадцатый… Короче, я не помню точно.

– Ладно, не суетись. Все равно непонятно, зачем они тебе понадобились? И с каких это пор ты увлекаешься оккультизмом?

– Я не увлекаюсь! – оскорбилась Машка. – Я изучаю! Неужели ты не понимаешь, что нам всем нужна защита?

– От чего? – вяло поинтересовалась я.

– От острова! – торжественным шепотом объявила Маша и тут же возмутилась, не обнаружив на моем лице должного энтузиазма: – Ну что ты молчишь? Неужели не чувствуешь, что тучи сгущаются?

В ее устах эти шаблонные слова звучали настолько комично, что я впервые за сегодняшний вечер улыбнулась. Машка немедленно обиделась:

– Зря смеешься! – насупилась она. – Это же настоящий кошмар! Сначала Даша. Потом твое исчезновение. Нельзя же быть такое легкомысленной!

Я согласилась, что никак нельзя и примирительно спросила, больше для того, чтобы утешить Машку:

– А что я могу?

– Подготовиться! – со всей серьезностью кивнула она на книги. Я с тоской посмотрела на стол и кивнула:

– Ладно. Я посмотрю. А ты иди спать, – ласково подталкивала я подружку в сторону двери. – И валерианочки выпей перед сном. – Я посмотрела на бледную Машкину физиономию и уверенно добавила: – Побольше.

Перед дверью Машка неожиданно уперлась.

– А можно мне у тебя переночевать? – проскулила она.

– Не сегодня.

– Ну тогда просто еще посижу, – не унималась подружка. – Чуть-чуть.

Ну не зверь же я, честное слово. На Машку жалко было смотреть, и я сдалась:

– Хорошо. Сейчас напою тебя чаем… – Я взглянула на чашку и поморщилась, – нет, лучше кофе с молоком.

Машка была на все согласна, особенно на бутерброды с колбасой – она была вечно голодная.

– Ой, спасибо! А вот и чашка. – Она потянулась через стол.

– Нет! – рявкнула я и, смутившись, пояснила: – Не бери ее, она… она грязная. Я тебе в бокал налью.

Машка, слегка оглохшая от моего крика, согласно закивала, а проклятую чашку я спрятала в шкаф, от греха подальше.

Машкина семья считалась старожилами Кордона. Рассказывали, они в незапамятные времена жили здесь в палатках каждое лето. Ее бабушка – Шура Самолет – слыла заядлой собирательницей местных сплетен и заменяла остальным радиоточку. Ее интересовало буквально все, и на память старушка не жаловалась. Сведениями она охотно делилась, и Машка невольно была в курсе всех новостей.

– Ты что-нибудь слышала о кладе? – спросила я напрямик.

– О Пугачевском? – уточнила подружка с набитым ртом.

– Наверное.

Машка пожала плечами, запихивая в рот остатки бутерброда, и прошамкала:

– Это шта-ая шкашка.

– Ничего, я послушаю.

Подружка удивленно взглянула на меня из под длинной челки, с видимым усилием проглотила наполовину прожеванный кусок и спросила:

– С ума все посходили, что ли, с этим кладом?

– А что, есть еще интересующиеся? – искренне удивилась я.

– Угу. Сергей Сергеич. А можно я еще один бутербродик съем? Колбаса очень вкусная.

– Ешь хоть все. А кто это – Сергей Сергеич?

Машка мотнула головой куда-то в сторону, примериваясь с какого боку ловчее укусить бутерброд. Я посмотрела туда же, но ничего не поняла. Машка, с сожалением глядя на бутерброд, нетерпеливо пояснила:

– Ну, твой новый сосед. Эльзин папаша. Что тут непонятного?

Вот как! Соседа с его меховой империей я бы заподозрила в последнюю очередь. Он как-то не производил впечатления особо доверчивого собирателя старых сказок.

Тем временем Машка, решив исполнить свой долг до конца, вывалила все, что знала:

– Он, видать, совсем плохой, в смысле – на голову. Вообразил себя потомком каких-то не то купцов, не то промышленников, и составляет свое… как его?.. генетическое дерево!

– Генеалогическое древо, – машинально поправила я.

– Ага. Хобби у него такое.

– С ума сойти.

– И не говори. Просто помешался. Он потому и кривой дом купил.

– Я догадалась… А где родословная, там и фамильное наследство… Хм, издалека видать делового человека.

– Да нет, про клад он просто так спросил, не похоже, что поверил.

– Ну, то, что он не рванул на остров с лопатой, еще ни о чем не говорит. А, кстати, он ТЕБЯ об этом спрашивал?

– Не, бабку. Она у них в доме полы мыла. И не ее одну, это я точно знаю.

– До чего ж нынешним олигархам неймется себя облагородить, – усмехнулась я. – Так и рвутся стать дворянами, да подревнее.

– Знаешь, – задумчиво обратилась Машка к наполовину обкусанному бутерброду, – может, он и правда кто-то там… У него карта есть. Старинная.

– Карта? – насторожилась я.

– Ага, – кивнула Машка и добавила с уважением: – Карта сокровищ.

– Это тоже твоя бабушка видела?

– Нет. Эльза говорила. Она папанино увлечение всерьез не воспринимает. Смеется даже.

Мне было не до смеха. Круг замкнулся. Даша в последние дни выполняла какую-то работу для человека, у которого были все основания интересоваться островом. Она там побывала, сама ли или по его просьбе – мне неизвестно. И умерла. Если отбросить видения Юрика, то в смерти подруги не было ничего таинственного: ее банально застрелили. У нас не Америка, огнестрельное оружие не лежит в каждой прикроватной тумбочке, владеют им люди, так или иначе соприкасающиеся с криминалом. В том, что сосед при его бизнесе входит в эту категорию, я не сомневалась. Выходило, что меховой король – главный подозреваемый!

На самом деле, у меня не было никаких оснований так считать, но не подозревать же мне ту же Машку или любого другого из тех, кого я знаю тыщу лет?

После того, как тарелка с бутербродами опустела, подружка заскучала.

– Ну, я пойду? – спросила она неуверенно.

– Что? – рассеянно переспросила я. – Да, иди, иди.

Кажется, Машуня ждала другого ответа, но покорно поплелась к двери, волоча за собой шаль.

Меня клонило в сон, и я решила, что ничего плохого не случится, если я немного посплю.

Как же я ошибалась.

Я так и не поняла, что меня разбудило. Возможно, сквозняк? По крайней мере, проснулась я от холода. Одеяло не спасало.

Завернувшись в него поплотнее, я доплелась до окна, чтобы закрыть его, и с удивлением обнаружила, что на улице значительно теплее, чем внутри домика. Я вяло удивилась спросонья.