Сын Люцифера. Книга 4. Демон - Сергей Мавроди

Курбатов, дрожа весь от радостного нетерпения, от превкушения, кинулся к компьютеру. План его был предельно прост. Поместить начало книги на свою домашнюю страничку, объявить об этом на нескольких форумах и посмотреть, что получится. Он почему-то был уверен, что больше от него никаких особых усилий и не потребуется. Дальше все само собой пойдет. Само собой все раскрутится. Ну, в крайнем случае... Да не важно! Главное, поместить! Объявить всему миру!!

Первое, что ему сразу же бросилось в глаза на сайте провайдера, было помещенное там на самом видном месте огромное красочное объявление:

«СЕНСАЦИЯ!!!

Сайт с совершенно фантастической книгой Ишутина В. С. бьет все рекорды посещаемости! Обязательно прочитайте!!!»

Уже холодея от какого-то зловещего предчувствия, он щелкнул мышкой линк на слове «книга». Текст на экране появился практически мгновенно. Курбатов почувствовал, что ему не хватает воздуха. Это была его книга! Его!! Как она оказалась у этого Ишутина В. С.?! Этого просто не могло быть!

Внезапно ум его озарила страшная догадка. Господи боже! Неужели?!..

Курбатов быстро вышел из Сети и запустил антивирусную программу. Неужели??!!.. Несколько минут томительного ожидания и...

Зараженных файлов 17

Общим объемом... КБ

Вирус! В его компьютер кто-то лазил! Блядь!! Он же позавчера проверялся! Позавчера!! Ничего же не было! Все чисто было.

Уже почти ни на что не надеясь, он медленно подвел стрелку мыши к иконке «Мои документы». Пауза... Щелчок!.. Ничего!! Пусто! Книга исчезла. Испарилась!

Ебаный в рот! Этот пидор мало того, что текст себе скачал, так он еще и у меня его стер! Ну, ттварь! Гондон! Впрочем, ругаться бесполезно. Поезд ушел. После драки...

А дискета??!! Я же на дискету еще текст сбросил?! Хотя, что это теперь изменит? Но тем не менее!.. Может, там более полный вариант?! Кажется, я прямо на дискете последние правки делал!.. Черт, не помню уже!.. Курбатов лихорадочно сунул в компьютер дискету. Так... «Мой компьютер».., «Дисковод...» Ну??!!

Текст был безнадежно испорчен. Какие-то бессвязные куски, обрывки, строки и просто отдельные буквы. Курбатов вдруг вспомнил, что он последнее время при выходе в Сеть всегда обычно вставлял дискету в дисковод. Просто автоматически. Привык уже за последние три недели. Пока над книгой работал.

Значит, когда этот хуесос Ишутин к нему в комп залез, дискета вставлена, скорее всего, была. Все ясно! Вс-с-е яс-с-н-о...

Курбатов бесцельно полистал файл. Абракадабра.., мешанина из букв.., пусто.., опять ерунда какая-то бессмысленная...

Неожиданно внимание его привлекли две чудом уцелевшие строки. Всего только две. Всего лишь три коротких предложения:

«Нет плохих поступков, есть плохие цели. Все дозволено! В рамках правильной цели — любой поступок правильный».

Курбатов откинулся назад в кресле, облизал пересохшие губы и истерически захихикал.

Я же сам этому учил! Чего ж теперь обижаться?! Вот вам и первый ученичок! Ишутин В. С. Прошу любить и жаловать! «Нет плохих поступков!..», «Все дозволено!..» Если учитель тебе больше не нужен, просто перешагни через него и двигайся дальше! К своей собственной, личной цели. «В рамках правильной цели — любой поступок правильный»!

Он посидел еще немного, бессмысленно глядя невидящими глазами прямо перед собой, куда-то в пространство, потом медленно перевел взгляд на экран и безвольным, заторможенным движением снова протянул руку к клавиатуре.

Пусто... Пусто... Опять пусто... Опять... Все! Нет. Еще одна страница. Последняя. Тоже пустая. Почти. Посередине абсолютно пустого экрана мигала почему-то всего одна фраза. Одна-единственная.

ДО ВСТРЕЧИ В АДУ!

Курбатов почувствовал, что у него на голове зашевелились волосы. Ему вдруг почудилось, что в комнате кто-то есть. Какой-то очередной чудовищный, жуткий монстр из его кошмаров. И этот кто-то шлет ему сейчас свой дружеский привет сквозь века.

— Но почему?! Почему??!!.. — занемевшими внезапно губами шепотом вслух закричал он. — Я же так ничего и не сделал!.. Ни-чего!!! Это несправедливо!.. За что?! За что-о-о???!!! За что-о-о-о-о-о-о-о???????!!!!!!!

* * *

И спросил у Люцифера Его Сын, весьма удивленный:

— Разве слово действительно может иметь такую силу?

И ответил, усмехнувшись, Люцифер Своему Сыну:

— «В начале было слово»...

СЫН ЛЮЦИФЕРА. День 22-й

И настал двадцать второй день.

И сказал Люцифер Своему Сыну:

— Эгоизм лежит у человека в основе всего. Даже любви. По-настоящему человек любит только самого себя. Все остальные чувства относительны. Имеют свою пробу и цену.

РЕВЕРС

«Ребенка ж положи ты на груди моей:

Кому ж, как не ему, лежать теперь со мною».

Маргарита, «Фауст», Гете.

«Она не первая».

Мефистофель, «Фауст», Гете.

«Золотая листва,

Вместе с верностью, рвется к концу».

Ю. Шевчук

1.

Чашка выпала из рук Маера и с грохотом упала на блюдце. Осколки разлетелись по всему столу и посыпались на пол. Брызги горячего чая залили Маеру брюки и всю рубашку. Но Маер ничего этого не замечал. Он сидел в оцепенении, раскрыв рот, и смотрел на телевизор. На телеэкран. Состояние его было близко к шоковому.

Как это «разбился»?!.. «Все погибли»!.. Как это «все»?!.. Как?! Не верю!! Не может этого быть!!! Может, это все-таки другой самолет?.. Не тот?.. «Москва–Сочи»... Ну, да!.. Москва–Сочи... Не может быть!!!!

Таня, жена Маера, с его пятилетним сыном летела именно на этом самолете. Москва–Сочи. Именно сегодня. Маер сам их на аэродром отвозил. Он и лететь вообще-то вместе с ней собирался, но так уж получилось, в последний момент... Билет сдать пришлось... дела проклятые. Как обычно.

Решили, что он завтра-послезавтра прилетит. Как получится. Как уладит тут все. И вот... «Уладил»! И ведь она не хотела одна лететь, он ее сам уговорил! Настоял. Просто чуть ли не насильно заставил! «Чего вам тут в Москве в этой жаре париться!.. Пара лишних дней... У моря...»

«У моря». «Пара лишних дней». Длиною в вечность. Бог ты мой! Они бы сейчас живы были! Живы!! Мы бы вместе сейчас сидели и чай пили. Я сам их убил. Сам! На смерть отправил. Сам! Сам!! Сам!!! Я убийца. Господи! Господи...

Маер мучительно застонал, закрыл глаза и принялся раскачиваться взад-вперед на стуле. Он чувствовал внутри какую-то сосущую, ледяную пустоту, которая все разрасталась, разрасталась... какую-то чудовищную, неимоверную тяжесть, которая на него откуда-то сверху все наваливалась, наваливалась, наваливалась...

Когда Маер пришел в себя, он обнаружил, что лежит на полу на кухне среди осколков посуды, в луже тепловатого чая. Судя по всему, с ним случилось что-то вроде обморока, и он на какое-то время потерял сознание.

Лучше бы я тут и умер, на этом грязном полу.., — в бесконечной тоске подумал Маер, даже не пытаясь подняться. — От инсульта какого-нибудь или разрыва сердца. Это лучше всего было бы.

Он полежал еще немного, потом все же нехотя пошевелился и, кряхтя, медленно, с трудом встал с пола.

Надо, наверное, в аэропорт позвонить... — вяло стал соображать он. — А вдруг это все-таки не тот рейс?.. Хотя какой там «не тот»! Москва–Сочи. Тот самый. Он же сам их в самолет сажал. Д-д-да-а... «Посадил». Называется. Дда-аа...

Господи! Гос-по-ди!! Но почему?! Почему??!! Почему все так получилось?! Почему я с ними не полетел?! Лучше бы мы все вместе разбились. Или вообще я один, а они бы живы остались. Это невозможно! Как я теперь жить буду! Зачем мне вообще теперь жить?! Зачем?!

Маер бесцельно побродил по пустой квартире. Переодеться или убраться на кухне ему даже не пришло в голову. Все это было не важно. Не имело значения. Ничего теперь вообще не имело значения. Кроме одного. ИХ БОЛЬШЕ НЕТ! Нет!! Вот вчера они были, смеялись, шутили — а сегодня их уже нет. Нет! и никогда больше не будет! Никогда! Какое страшное слово! Нечеловеческое какое-то. Ни-когда. Бездна. Ничто. Пропасть. Провал в вечность. Все пройдет, все изменится... Время.., боль... Я могу прожить еще много лет... Состарюсь.., умру. Но сколько бы я ни прожил, их я уже не увижу. Они уже не вернутся. Никогда.

Маер чуть не завыл от нестерпимой боли, которая терзала раскаленными когтями душу, сминала ее в комок, рвала на части. Ему страстно захотелось разбежаться, броситься на стену и разбить об нее голову. Или еще лучше просто выпрыгнуть из окна. С балкона. Да-да! Немедленно! Вот прямо сейчас!! Чего тянуть!

Маер шагнул стремительно к открытой балконной двери и вдруг замер, как вкопанный. На балконе кто-то был. Какой-то худощавый мужчина лет сорока стоял, облокотившись на перила, и задумчиво курил. Услышав движение Маера, он с некоторым недоумением обернулся, кинул взгляд на часы и потом только, подняв глаза на Маера, приветливо ему улыбнулся.