Хожу в заштопанных тетрадях… - Терентiй Травнiкъ

«…я сяду в поезд и уеду умирать …»

Ждал счастливого дня на свете, Ждал так долго его, – и вот, Не смеюсь я, чтоб не заметили

Мой слюнявый, беззубый рот

Михаил Светлов

…я сяду в поезд и уеду умирать —Граф Лев Толстойоткрыл мне этот способ.Под шум дождя, на девять сорок пять,Покину свой прекрасный жизни остров.

И остановятся настенные часы,Последнее дотикается сердцем,И частота вибрации душиДостигнет с ревом нулевого герца.

Я сяду в поезд и уеду умирать.Все относительно —Эйнштейн поведал это.Быть может, не уеду я, как знать, —Тогда Она сама придет с рассветом.

«В лесу появились сморчки и строчки…»

В лесу появились сморчки и строчки,А я все строчки рифмую.В корзину кладу, как заправскийгрибник,В ошибках бумагу простую.

Когда ее мнешь, сжимая в комок,Она как сморчок, только белый.Я даже попробовал взять на зубок:Безвкусна – наверно, неспела.

Так за день корзину с листами-грибамиДля жарки обычной собрал.Придется возиться мне с черновиками:Коль знал бы – совсем не писал.

«Так много философии в стихах…»

Так много философии в стихах,Что пишется все через пень в колоду!..А надо мной смеется в облакахНедостижимая поэзией свобода.

Но как бы долго птицей ни леталНе крапил небо рифмой голубой —Я мечт своих давно уж генерал,Ну, а реалий – вечный рядовой.

«…я не ведусь на бабьем настроенье…»

…я не ведусь на бабьем настроенье,Как за веревочку по жизненной тропе.А врубищем врубаюсь, и сомненийМне хватит и без этого навек.

Война и Творчество —две темы вечно рядом:Одна калечит, душит и громит,Другая вслед за нею созидает,Воссоздает, рожает и хранит.

И чем мне чаще видятся увечьяВ моей ли жизни, иль в моей душе,Тем больше я творю на горних высях,Где не до настроения уже.

«Два часа ночи, а я не очень…»

Два часа ночи, а я не очень,Даже совсем спать не хочу.Два часа ночи – для многих прочерк,Я ж над столом с дневниками лечу.

Два часа ночи мне ночь подарила —Каплю прозрачности и тишины.Два часа ночи тогда не хватило —Чтобы с тобою не встретились мы…

«Жизнь поэта я не заслужил…»

Жизнь поэта я не заслужил,Слишком тонко сословие это.Но скажу вам, что смог ощутитьЛишь в стихах на вопросы ответы.

Ни мазок, ни аккорд, ни наукаНе насытили душу мою.Только слово, зажатое в руку,Позволяло держаться в строю.

В междустрочье с лихвою влезаетВсе, что мной называется Жизнь.Так молчанье себя выражает,Позволяя звучащему быть.

«Мои проблемы, собранные вместе…»

Мои проблемы, собранные вместе,Стянулись мышцею тугою за спиной,И держат мое тело под арестом,И воют заунывно надо мной.

Они скрутились жгутными узламиНа реях позвоночного столба,И я рублю их спутанность словами,Чтоб выросла сердечная трава,

И проредился стойкими мечамиВесь этот старокостный бурелом,Чтоб петь мне песни на пиру с друзьямиЗа свежеструганым обеденным столом.

«Рисую паузы я сломанною веткой …»

Рисую паузы я сломанною веткой —Так проявляется в стихах моя зима.С озябших рук и черного беретаЯ начинаю вирши и дела.

Конец ознакомительного фрагмента.