Хожу в заштопанных тетрадях… - Терентiй Травнiкъ

Хожу в заштопанных тетрадях…

Терентiй Травнiкъ

Иллюстратор Дамиан Михайлович Утенков

Иллюстратор Максим Желтов

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Дамиан Михайлович Утенков, иллюстрации, 2017

© Максим Желтов, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4483-9651-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«…я люблю стихи за краткость…»

…я люблю стихи за краткостьИзложенья бытия,Будто что-то проникаетС ними вместе в мир молекул.И они с крутой натаскойК делу пса-поводыряДоставляют силлогизмыДля работы в недрах тела.Они сердце омываютСине-красным тоном вен,Дарят дивный миг блаженства,Ничего не взяв взамен.

«Небо ангелов мне посылает…»

Небо ангелов мне посылает,Знаю, знаю многое я.Рафаил строг и не допускаетТех, кто хочет обидеть меня.

В три сосуда налью я нектара.Крест дубовый стоит на погосте.В час печали приходит ко мнеМой отец таинственным гостем…

«…я отыскал стихами жизнь…»

…я отыскал стихами жизнь,Ее глубокую причинность —Когда с руки взлетаешь ввысьИ принимаешь эту милость.

Когда ты с сердцем в такт рифмуешь,А слезы – счастью в унисон,И малодушьем не пасуешьПеред невидимым врагом.

…я жизнь стихами отыскал.Она совсем иная, право, —Не для утех, не для забавы,Не та…с которой начинал.

Две строфы

к L.

Написал двустрофье и рыдаю —Ну зачем его я написал?Прочитал тебе его, родная, —Ну зачем его я прочитал?

Выдавил из сердца боль и горечьЧерез край. И вскоре потеклоПо щекам нащупанное слово —То, что написаться не смогло.

Три в одном

Тритэ…

…я трилистник, июньский цветок,От земли протянувшийся к небуИ склонивший главу на востокВ предвкушении новой зари.Я пою с полусонной травой,И цветы расставляю по цвету,И слова подбираю к стихамДля поэтов прекрасной Земли.

…я – тетраэдр. Радугу в сердцеНаправляю из белых лучей.Мой, октавный, звучит повсеместно —Семинотный словесный ручей.

Три в одном – это времени тау.Между прошлым и будущим – я.Я настой настоящего плава —Посекундно расплавился я.

И плету жизни ткань воединоИз отдельно пропряденных дней.И с зеленою кровью, незримоТравяным стал до самых костей.

«Никогда не хотел быть поэтом…»

Никогда не хотел быть поэтом,Только жизнь не спросила меня.И однажды, подаренным летом,Подвела ездового коня.

Посадила и всыпала плёткой —И помчался я, в гриву вцепясь,По родной, по бескрайней, далёкой,По измученной родине вскачь.

Поверял я бумаге, что видел,Что коснулся невольно судьбой.Чтоб стихом никого не обидеть,Я писал только левой рукой.

Там, где сердце мне строки шептало,Я листы за собой оставлял.Так сложилось в начале начало,Так я жизнию жизнь узнавал.

Столярка

Льет лучи свои капризноСолнце с зачердачных туч.Легкий ветерок-подлизаСкошенной травой пахуч.

Нежен, лаской освежаетИ качает кисею,Что от облака свисаетПрямо в келию мою.

Я, как преданный трудяга,Сгорбленный анахорет,Задаю себе вопросыИ ищу на них ответ.

Я строгаю доски в профильИ балясины точу,И умело стружка сходит —Ведь я знаю, что хочу.

За столом со знаньем дела,Как столяр, а не поэт,Я тешу и шкурю рифму,Чтобы с ней найти ответ.

«Мне бедным предписали быть стихи…»

Мне бедным предписали быть стихи,И я, не занимаясь больше делом,Все сбереженья скудные своиНаправил в поэтическое тело.

Поддерживаю строфами костер,Как спичкой, рифмой чиркаю по строчке,Но каждый раз возводит жизнь забор,Забив над «и» обгвозденные точки.

Стихи решили вылечить меня,Назначили мне нищенства диету:Выращиваю книги с букваря —Нехитрое наследие поэта.

«Все поэты с приветом. Похоже, и я…»

Все поэты с приветом. Похоже, и яПолучил свой привет от сознанья.Кто-то носит награды на кителях,А поэты – стихи на страданьях.

Я с приветом чуть-чуть.И скажу вам как есть,Не вдаваясь в подробности дела:Передайте привет от меня, но, чур, весьТем, кто любит, чтоб черным – по белу.

«Мне чердаки милы хотя бы…»

Мне чердаки милы хотя быТем, что там, голову задрав,Ты слышишь, как по жести шкрябомПолзут лениво облака.

Как небо вечером зевает,Проникнув в щели сквозняком,И в узкой форточке мерцаетСозвездье кухонным ковшом.

Мне чердаки милы хотя быТем, что когда-то чудаки —Не все, но, точно, каждый пятый —Спасались здесь от лап тоски.

И результатом этих ссылок —Там, под небесным чердаком, —Стал выпуск в мир богемных сливок,Вкус коих каждому знаком.

Капли

Когда ж, измученный скорбями, Забыв бесплодный, тяжкий труд, Умрешь ты с голоду, – цветами

Могильный крест твой перевьют!

Иван Бунин

Дождь бесследно исчез,Растворяясь капля за каплей,И оставил на сердце подтеки.И тихую, светлую грустьНа моей душе, неприметной,зашитой, заплатной,

Развернул постранично…Заставил учить наизустьэти капли,капли,капли…Не капли, а ноты.Как по лужам арпеджнопрошелся устало спешащий тапер.

Я сегодня не слышен,Мой фон заэкранный не нужен:Я уже не артист —И даже не штатный актер.

«Мои кости трещат, как сухие дрова…»

Мои кости трещат, как сухие дрова.Я топлю ими печь и, тепло извлекая,Облекаю в его пирожковость словаИ начинкой из чувствте слова наполняю.

Мое сердце стучит в ваши окна и двериПочтальоном с письмомпод названием Стих.Это можно не знать, в этоможно не верить,Но сегодня я умер – и снова возник.

И пишу так легко, будточиркаю спичкой,И рука, как морзист, тиреточит за мной.

Дневниками топлюне спеша, постранично,И уходит ненужная сырость трубой.

Свои перлы от гнета чугунных объятийОтпускаю по ложке в тарелку листа —И слетают с него балеринками в платьяхМотыльки новых строчекс пыльцою стиха.

«В день счастливого общенья…»

В день счастливого общенья,Под ивановскую ночь,Я пришел из безвременьяВ ступе буквы растолочь.И мазками на бумагеКласть из музыки слова,Чтобы в клетчатой тетрадиСтрочка рифмою цвела.

«Мне одиноко, и я отсылаю…»

Уходят. Уходят. Уходят. Разлукою дружба звенит

Николка Бубенчик

Мне одиноко, и я отсылаюСам себе письма в старых конвертах.Каждое утро я проверяю —Нет ли чего для меня с почтой этой.

Я открываю гнутым ключомХлипкий, небрежно покрашенный ящикИ вынимаю письмо о быломИ телеграмму – о настоящем.

Так, отвечая письмом на письмо,Я продолжаю общение это…Странное дело себе я нашел —Слать через почту к вопросам ответы.

Нет, не подумайте, я не чудак,В этих поступках есть скрытая тайна:Письма уходят порой просто так,Только приходят они не случайно.

«…я поэт-огородник…»

…я поэт-огородник,На грядках грядущее сею.И пучки свежих строчекШинкую размером в размер.

И иду от семян,А дальше – от точки – правееВывожу в стебель смысл,Решая, как школьник, пример.

«Рассвет. Лежу и слушаю его…»

Рассвет. Лежу и слушаю его.Два – цвет, открыл глаза, впускаю.Раз – свет, два – цвет… и больше ничегоСквозь сон с утра я не воспринимаю.

Три – звук, трезвучие, аккорд.То – пенье птиц, лай пса, мой кашель.Четыре – метроном шагов,Премьера дня – дневной спектакль.

В четыре четверти звучит —Мелодия для пробужденья:И раз, и два – мне утро говорит,Но три, четыре – продолжает пеньем.

«…я сяду в поезд и уеду умирать …»