Любовь со вкусом пластика - Домик Путешественника
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Объятия Морфея наконец отпустили моё тело, чему поспособствовал стакан воды, по привычке заготовленный прошедшим вечером. Я включил чайник с помощью приложения на телефоне, а затем раскрыл шторы с надеждой застать хорошую погоду, но город оказался покрыт серостью с небольшой дымкой. Убирая шторы до упора, я случайно задел оставленную здесь в беспамятстве открытую бутылку шотландского виски, которая с радостью покатилась по полу, разнося по комнате с одной стороны пленительный, а с другой тошнотворный аромат этого дьявольского напитка. Спохватившись, я резко нагнулся и почувствовал приливающую к голове мигрень, которая незамедлительно требовала моего вмешательства.
— Не каждое утро обязано быть добрым, да? — спросил я у почти пустой бутылки, поднимая её с пола. Претерпевая нарастающую боль, мне всё же удалось вытереть пол и убрать бутылку в шкафчик, где количество разных стран вполне могло сравниться с Евросоюзом: несколько сортов виски из Великобритании, вина любой сладости из западной Европы, а также то, что коллеги называли «Восточный дракон», хотя по своей сути это был почти 100 % спирт с разными лесными ягодами. Вообще именно коллеги были причастны к тому, что в шкафчике, предназначенном для разного рода приправ и ингредиентов, сейчас покоились бутылки со всех концов света. У нас это считается хорошим тоном — привезти бутылку горячительного из командировки, ну а так как в командировки меня не отправляли, все старались привозить мне как можно больше разнообразных напитков, хотя я никогда об этом не просил.
Покопавшись в ещё нескольких шкафчиках, мне всё же удалось найти невскрытую пачку с обезболивающим порошком. Я налил воды из-под крана, насыпал чудотворное средство в стакан и уселся за стол, не торопясь размешивая ложкой содержимое. На столе царил настоящий бардак, как это обычно бывает в период моей активной деятельности: в центре стоял ноутбук с раскрытым экраном и включённым Word, справа был блокнот с чёрной ручкой и пустым стаканом под виски, остальное же место занимали газеты, вырезки и грязная одноразовая посуда, которую я никак не мог собраться выкинуть.
Аккуратными глотками попивая лекарство, я читал результаты своих вчерашних трудов, которые меня вполне радовали: начало было достаточно интригующим, чтобы заинтересовать читателя, и вполне информативно, чтобы называться статьёй, а не бульварной прозой. Всё же это была работа, над которой я трудился последние несколько месяцев: множественные случаи пропаж людей на несколько суток, а затем их возвращение буквально из ниоткуда. В большинстве своём это были инвалиды и пожилые люди, о которых, как мне казалось, мало кто захочет писать в крупных СМИ, зато местные газеты и небольшие группы в социальных сетях достаточно хорошо освещали эти случаи, скорее всего по просьбе родственников. В полицию тоже заявляли, но стоило делу пойти в работу, как пропавший человек возвращался домой как ни в чём не бывало. Полицию хвалят, группы пишут хорошую новость и на этом история заканчивается. И всё же была у всех них одна общая черта: все вернувшиеся люди были с обритой головой. Одни делали из этого шутку, мол «повыдирал все волосы со страху», другие строили теории заговора, связанные с инопланетными существами и их тайными исследованиями. Сами же "пропащие", как их называли газеты, всегда говорили почти одно и тоже: «ушёл к парикмахеру и не нашёл дорогу домой». Всё бы ничего, но таких случаев с годами моей работы в газете становилось всё больше, и вскоре начали появляться случаи, когда пропадали совсем молодые, которые также возвращались, лишённые волосяного покрова. Отговорки разнились, но все до единого сходились в одном: поход к парикмахеру, забвение, возвращение.
Около месяца назад я решил навестить одного такого человека, заметку о котором увидел на сайте о пропавших без вести: «Лысый, но живой. Всем спасибо!» Это был парень 22-х лет, худой и невысокого роста, у него было несколько татуировок с иероглифами на руках и полное отсутствие какого-либо интереса в глазах. Он согласился со мной встретиться, так как я обещал заплатить ему 20$ за интервью, но чего-то нового узнать у меня так и не получилось.
— Что ты делал в день пропажи? Камеры наблюдения показали, как ты зашёл в переулок, но потом твой след простыл — соврал я. — Мобильник был выключен, и никто из проживающих в том районе людей тебя не видел.
— Я пошёл в гости к знакомому, хотел сделать новую оригинальную причёску, может перекраситься, тогда ещё не решил, — ответил он, немного покашливая. Я протянул ему салфетки, но он вежливо отказался и достал небольшой платок с изображённой на нём цветущей розой. — Подарок от страхового агента.
— Красивый. Ты помнишь что-то из тех дней, когда тебя считали пропавшим?
— Нет, — твёрдо ответил он и снова закашлял. — Последнее, что помню — как я зашёл в подъезд, а дальше, как будто знаете, выключили свет, а потом через минуту включили, но я уже был без волос на том же самом месте в подъезде.
Он аккуратно провёл рукой по голове, и я обратил внимание на небольшую черную точку размером с ноготь:
— А что у тебя на голове?
— А? Это? — немного засуетившись, спросил он. — Ах, это неудачная татуировка. На голове оказалось бить довольно больно, так что я отказался и в итоге набил ещё пару иероглифов. Хотите расскажу про них? — глаза его немного загорелись, и я не смог отказать. Он ещё какое-то время рассказывал про свои татуировки, цитируя ранее неведомых мне личностей, и вскоре я ушёл домой практически ни с чем.
И вот, несколько дней назад, в доме на соседней улице какая-то женщина подала объявление о пропавшей без вести подруге,