Стихотворения. Поэмы. Проза - Константин Случевский
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Невменяемость
Есть в земном творении облики незримые,Глазу незаметные, чудеса творящие,Страшно ненавистные, горячо любимые,Целый мир обманчивый в этот мир внося
В жизни человеческой, в важные мгновения,Облики незримые вдруг обозначаются,В обаянье подвига, в злобе преступленияНежданно, негаданно духом прозреваются.
С ними все незримое видимым становится,В гробовом молчании разговоры слышатся,Что-то небывалое в жизнь вступить готовится,Все основы мыслей, как тростник, колышутся…
Человек решается… и в его решенииМир несуществующий в обликах присутствует,Он зовет на подвиги, тянет к преступлениюИ, совсем по-своему вразумив, напутствует…
Нас двое
Никогда, нигде один я не хожу,Двое нас живут между людей:Первый — это я, каким я стал на вид,А другой — то я мечты моей.
И один из нас вполне законный сын;Без отца, без матери — другой;Вечный спор у них и ссоры без конца;Сон придет — во сне все тот же бой.
Потому-то вот, что двое нас, — нельзя,Мы не можем хорошо прожить:Чуть один из нас устроится — другойРад в чем может только б досадить!
«Когда бы как-нибудь для нас возможным стало…»
Когда бы как-нибудь для нас возможным сталоВдруг сблизить то, что в жизни возникалоНа расстояньях многих-многих лет, —При дикой красоте негаданных сближенийДля многих чувств хотелось бы прощений…Прощенья нет, но и забвенья нет.
Вот отчего всегда, везде необходимоПрощать других… Для них проходит мимоТо, что для нас давным-давно прошло,Что было куплено большим, большим страданьем,Что стало ложью, бывши упованьем,Явилось светлым, темным отошло…
«За то, что вы всегда от колыбели лгали…»
За то, что вы всегда от колыбели лгали,А может быть, и не могли не лгать;За то, что, торопясь, от бедной жизни бралиСкорей и более, чем жизнь могла вам дать;
За то, что с детских лет в вас жажда идеалаНе в меру чувственной и грубою была,За то, что вас печаль порой не освежала,Путем раздумия и часу не вела;
Что вы не плакали, что вы не сомневались,Что святостью труда и бодростью егоНа новые труды идти не подвизались,Обманутая жизнь — не даст вам ничего!
В больнице всех скорбящих
Еще один усталый ум погас…Бедняк играет глупыми словами…Смеется!.. Это он осмеивает нас,Как в дни былые был осмеян нами.
Слеза мирская в людях велика!Велик и смех… Безумные плодятся…О, берегитесь вы, кому так жизнь легка,Чтобы с безумцем вам не побрататься!
Чтоб тот же мрак не опустился в вас;Он ближе к нам, чем кажется порою…Да кто ж, поистине, скажите, кто из насЗа долгий срок не потемнел душою?
Lux Aeterna[1]
Когда свет месяца бесстрастно озаряетЗаснувший ночью мир и все, что в нем живет,Порою кажется, что свет тот проникаетК нам, в отошедший мир, как под могильный свод.
И мнится при луне, что мир наш — мир загробный,Что где-то, до того, когда-то жили мы,Что мы — не мы, послед других существ, подобныйЖильцам безвыходной, таинственной тюрьмы.
И мы снуем по ней какими-то тенями,Чужды грядущему и прошлое забыв,В дремоте тягостной, охваченные снами,Не жизнь, но право жить как будто сохранив…
В Киеве ночью
Спит пращур городов! А я с горы высокойСмотрю на очерки блестящих куполов,Стремящихся к звездам над уровнем домов,Под сенью темною, лазурной и стоокой.И Днепр уносится… Его не слышу я,За далью не шумит блестящая струя.
О нет! Не месяц здесь живой красе причина!Когда бы волю дать серебряным лучамСкользить в безбрежности по темным небесам,Ты не явилась бы, чудесная картина,И разбежались бы безмолвные лучи,Чтоб сгинуть, потонуть в неведомой ночи.
Но там, где им в пути на землю пасть случилось,Чтобы светить на то, что в тягостной борьбе,Так или иначе, наперекор судьбе,Бог ведает зачем, составилось, сложилось —Иное тем лучам значение иметь:В них мысль затеплилась! Ей пламенем гореть!
Суть в созданном людьми, их тяжкими трудами,В каменьях, не в лучах, играющих на них,Суть в исчезанье сил, когда-то столь живых.Сил, возникающих и гибнущих волнами, —А кроткий месяц тут, конечно, ни при чемС его бессмысленным серебряным лучом.
На публичном чтении
Когда великий ум в час смерти погасает,Он за собою вслед потомству оставляет,Помимо всяких дел, еще и облик свой,Каким он в жизни стал за долгою борьбой.,И вот к нему тогда радетели подходятИ, уверяя всех, что память мертвых чтут,В душе погаснувшей с фонариками бродят,По сокровеннейшим мечтам ее снуют, —В догадках, вымыслах и выводах мудреныхКощунствуют при всех и, на правах ученых,В любезном чаянье различных благостыньНемытою рукой касаются святынь…
«Я задумался и — одинок остался…»
Я задумался и — одинок остался;Полюбил и — жизнь великой степью стала;Дружбу я узнал и — пламя степь спалило;Плакал я и — василиски нарождались.
Стал молиться я — пошли по степи тени;Стал надеяться и — свет небес погаснул;Проклял я — застыло сердце в страхе;Я заснул — но не нашел во сне покоя…
Усомнился я — заря зажглась на небе,Звучный ключ пробился где-то животворный,И по степи, неподвижной и алкавшей,Поросль новая в цветах зазеленела…
Будущим могиканам
Да, мы, смирясь, молчим… в конце концов — бесспорно!..Юродствующий век проходит над землей,Он развивает ум старательно, упорноИ надсмехается над чувством и душой.
Ну, что ж? Положим так, что вовсе не позорноМолчать сознательно, но заодно с толпой;В веселье чувственности сытой и шальнойЗасмеивать печаль и шествовать покорно!
Толпа всегда толпа! В толпе себя не видно;В могилу заодно сойти с ней не обидно;Но каково-то тем, кому судьба — стареть
И ждать, как подрастут иные поколеньяИ окружат собой их, ждущих отпущенья,Последних могикан, забывших умереть!
«Кто вам сказал, что ровно половина…»
Кто вам сказал, что ровно половинаЗемли, та именно, что в ночь погружена,Где темнота царит, где звезды светят зримо,Вся отдана успокоенью сна?Бессонных множество! Смеясь или кляня,Они проводят в ночь живую ярость дня!Кто вам сказал, что ровно половинаЗемли вертящейся объята светлым днем?А все образчики классической дремоты,Умов, охваченных каким-то столбняком?Нет! Полон день земли, в котором бьемся мы,Духовной полночью, смущающей умы.
«Где только крик какой раздастся иль стенанье…»
Где только крик какой раздастся иль стенанье —Не все ли то равно: родной или чужой —Туда влечет меня неясное призваньеБыть утешителем, товарищем, слугой!
Там ищут помощи, там нужно утешенье,На пиршестве тоски, на шабаше скорбей,Там страждет человек, один во всем творенье,Кружась сознательно в волнении зыбей!
Он делает круги в струях водоворота,Бессильный выбраться из бездны роковой,Без права на столбняк, на глупость идиотаИ без виновности своей или чужой!
Ему дан ум на то, чтоб понимать крушенье,Чтоб обобщать умом печали всех людейИ чтоб иметь свое, особенное мненьеПри виде гибели, чужой или своей!
«Где только есть земля, в которой нас зароют…»
