Осенний альбом - Александр Гусаров

«Все так же звёзды далеки…»

Все так же звёзды далеки…Свет тихо падает с луныИ над излучиной рекиВ ладонях белых царство тьмы.

Слуга невидимый в ночиНа опустившийся туманПоложит с тайнами лучи,Рисуя ивы гибкий стан.

Сорвавшись, тоненький листок,Летит нечаянно к ногамНесёт легко его потокНавстречу смутным берегам…

Той лунной грусти не унятьТот свет ночной не разгадать,Мелькает мир другой опять,Где не купить и не продать….

«Как ветка с веткой целовались…»

Как ветка с веткой целовалисьНе скажут роща и трава.Рассвета краски разгорались,Звучали нежные слова.

Манили сказочные волныПод сень извилистых ветвей.У красоты очей бездонныхЗагадочный излом бровей.

Объятий и уступок трудныхСвидетель – молчаливый лес,Укрыл желанье безрассудныхОт огнедышащих небес.

И с новой свежестью и силойЗвенел в лесной тени ручей,Что коль не будет рядом милой,Пусть будут тайны тех ночей.

«Осенний лес пройдя ликуя…»

Осенний лес пройдя ликуяИ помахав родне рукой,Страну оставил я леснуюИ канул в жизни городской.Прошли года, и стали чащеМеня манить покой и тишь,Озер заиленные чаши,И сотня освещенных крыш.Я вспоминаю на закатеС вечерней грустью тополя,Как осужденный за растрату —За гладь реки и за поля.Когда окончена работа,Пройдусь под стайкой облаков.У парка звякнут вдруг воротаИз городских моих оков.И, глядя, словно на икону,Под дуновенье ветерка,Креститься на берёзки кронуМоя потянется рука.

«На порокреповой резине…»

На порокреповой резинеПодъем берет автомобиль.Передо мной, как на картине,Почти что Суриковский стиль.

Стволы берез стоят белееБумаги чистого листа,И на душе всегда светлееПри виде церкви и креста.

Но сколько здесь людского горяСклевать не в силах воронье,Жизнь подлеца и смерть героя —У каждой матери свое.

Здесь по оврагам и ухабамСело опутала полынь…И мужики приносят бабамДомой обычно грязь да пыль.

Дорогу лужи разрывают,И вслед звучит собачий лай,И сердце кровью заливаетЗа мой пустынный, грустный край.

«Птичьи трели воспели утро…»

Птичьи трели воспели утро,За крыльцом у отцовских кос.Лучик солнца родился, будтоОт весеннего звона рос.Время мчалось быстрее ветра,Не заметно сочтя года,Чтобы в срок увезти из летаС плачем в вечные города,Но какие давались силы,Чтобы счастье искать в пути,Только то, что казалось милымНевозможно уже найти.Плещет грусть, как вода из речки,На покинутый отчий дом.Звёзды в дымке горят, как свечки,В моей памяти над прудом.

«В поле ветер со сказочным звоном …»

В поле ветер со сказочным звоном —Всем услышать его, не дано…Клен склоняет кудрявую крону,Будто гость, пригубивший вино.

Дремлет край под лучистою стражей,Знавший только великую грусть,Оттого, может быть, что однаждыЯ к нему погостить не вернусь.

Не вернусь по заросшей дороге,Увозившей когда-то меняНе услышу, присев на пороге,Как былинки от ветра звенят.

У стены покосившейся школыЯ дарил свой букетик цветов,А теперь перед памятью голыйОказался пройти не готов.

Не готов поздороваться с кленомИ с портфелем взбежать на крыльцо,Только каркает с крыши ворона,Будто видит родное лицо.

«Было время глухими ночами…»

Было время глухими ночамиЗаколдована сказочным сном,Улетала душа без печали,Словно птица, паря над окном.

Пролетала она над местамиС красотою березовых рощТам, где первые книжки читали,Босиком где бежали под дождь.

Не расскажешь простыми речами:Как от взгляда святого тепло,Потому что, как мамы очамиВслед смотрело родное село,

Как печалился стог под гороюНа пустынное всюду жнивье,Как в полете мечталось пороюВстретить детское счастье свое.

«Дверь мне пела в доме старом…»

Дверь мне пела в доме старом,Что стоял в глуши за садомИ минувших лет угаромОбдавало словно паром.Эти звуки в доме старомО далеком, чистом, раннемИ о чем-то самом главном:Не беспечном, не случайном.Дверь звучала в доме старомСразу скрипкой и органом,Чтобы в думах слиться разомИ с прекрасным, и с печальным.Дверь скрипела в доме старом…

«В природой вышитой вуали…»

В природой вышитой вуалиДля нашей северной глуши,Сидела осень за роялемДождей, туманов и души.И грели краски, а не звукиПо цвету близкие к костру,И не видны мне были руки,Так осветившие листву.Серели влажные дороги,Чернели в небе провода,Казалось сказочной немногоВода зелёного пруда.Как все приветливо, но пусто,Так, словно в церкви иль в гостях,А может с радостью и грустьюЯ с другом много лет спустя…И этой новою печальюНаполнен пожелтевший садИ время замерло за далью,И тихо кружит листопад.

«Дождь моет пыльный город…»

Дождь моет пыльный городЛьёт на железо крыш,То застучит, как молот,То зашуршит, как мышь,В тихом безлюдном паркеВремя как будто спит…Лишь над сырой лужайкойСвет фонарей горит.В шорохе старых кленовСлово про наши дниТам за двоих влюблённыхПьют тишину огни…

«А вечер, как будто проездом…»

А вечер, как будто проездом,Заходит в родительский домИ тот разревется с отъездом,Чтоб вслед наглядеться потом.

Мой город, прощаюсь с тобою,«Разлуку» поют поезда….Вот также с мечтой голубоюЛетит с небосклона звезда…

Меня ждут целебные встречи,За окнами ветер и снег,Дорожные мудрые речиПод стук современных телег.

Прощайте, дома и кварталы,Ажурные арки мостов:Пора расставаться насталаС прохладою тихих дворов.

«Лавиной с гор помчался поезд…»

Лавиной с гор помчался поезд,Рождался камнепадом стук колесЭлектровоза мощный голос,Казалось, пел, что радостно он вез.Оставив дома все невзгодыСебе опять я выбрал дальний путь:Поклажу легкую, как воздухИ неподъемную как жизни суть.Мелькали мимо перелески,Мелькали в дымке рощи и домаЛишь трепетали занавескиНа самом дне вагонного окна.Виденья мимо пролеталиИз снов берез, раздумий тополейМеня просторы провожалиКак будто взгляды родины моей.

«Льётся дождик вкривь и вкось…»

Льётся дождик вкривь и вкось,Платья вымокли насквозь.Забасил прохожим гром,Чтобы шли скорее в дом.По асфальту, точно с гор,Понесло и грязь, и сор.Новогодним сном огняЗаблестели тополя.Льется жидкое стекло —От воды вокруг светло.Захожу я в парк, как в зал,Посмотреть ненастья бал,Чтоб коснуться граней росНа одеждах мокрых роз.

«Какая странная погода в октябре…»

Какая странная погода в октябре…Застыл луч солнца на скамейке во дворе.Прохожий улицей проходит, торопясь,На небо облако взбирается, клубясь,Стоит рябина среди жёлтой красоты,Листва кружится, опускаясь с высоты,Задумчив клён и хороводит листья ветерИ ветка голая со мной грустит о лете,

«День уходит на постой…»

День уходит на постой,Листья вяжут кружева,Снятся с нитью золотойУ деревьев рукава.Дождь-то льется, а то нет,Часто, как холодный душ.На чертах асфальта следРазмывает, будто тушь.Пишут парки и лесаСтрочки важного письма:Осыпается листва,Словно буквы на дома.Дверь подъезда, не ленясь,Совершает полукруг,Грустно тянет ноту ляТак настраивает звук.Лужа светится подчас,Точно старое трюмо.Прочитаю ли сейчасКлёна желтое письмо?

«Цветы уже не тянутся к теплу…»

Цветы уже не тянутся к теплуИ, в парке хмурая погода,Березки, как принцессы на балу,Стоят нарядные у входа.Под ветром к ним склонился старый клён.Краснея, может, от смущенья.Он, как и я, мне кажется влюблёнВ лесное это сновиденье.И помогает строить листопадВ душе рифмованные строки,Такую пору трудно описатьКонечно, есть в ней смысл глубокий.К вечернему вокзалу подойду,Где поезда уносят тени,И в этом тоже, тоже смысл найдуВсе тот же грустный смысл осенний.

«Осенний лес стоит, рассыпав бусы…»