Избранная лирика - Марк Лисянский

Слава

Сияло имя Ленина,Идя в века,Перешагнув поля,                    моря России,И не было такого уголка,Где б это имя не произносили.

А он ходил в поношенном пальто,Жил на пайке,Трудился дни и ночи,Детдому слал дрова,С докладом шел к рабочимИ говорил, что выспится потом.

Он жил у дальних гор,У безымянных рекВ сердцах людейВсех стран и поколений.И кажется, один лишь человекНе замечал той славы…Это — Ленин.

Саша Кузнецов

В Полтаве,В сквере городском,В зеленом тихом пламени,Под нарисованным флажком,Как под гвардейским знаменем,Под легендарною звездойВ цветах могила братская:Лежит в ней воин молодой,В ней спит судьба солдатскаяВ кругу товарищей-бойцов,Чей путь оборван бомбою…Мой друг, мой Саша Кузнецов,Прости вину огромную,Мою вину перед тобойЗа то, что на свиданиеИду протоптанной тропой —И нет мне оправдания!За то, что я стою впервойПред этою могилою…И слышу добрый голос твой:— Я не прощу — помилую! —Я вижу черный хохолок,Глаза улыбкой светятся,И тает, тает холодок…— Вот как пришлось нам встретиться…Цветы в росе, и оттогоВокруг простор сверкающий,А ведь в Полтаве у него,У Саши, нет товарищей.Нет ни родных и ни друзей,Лишь ласточка попутная…Ограда. Шелест тополей.В тени скамья уютная.Тропинки с четырех сторон,Две женщины с букетами…Родился, жил, работал онВдали от места этого.Он рос на севере,В краю,Где Волга льется сказкою,А отдал молодость своюЗа тишину полтавскую.Под братским знаменем бойцов,Что выше всяких почестей,Мой друг, мой Саша Кузнецов,Не знает одиночества.Как будто он вчера уснулПод тополем торжественным.

Я с благодарностью взглянулВ глаза полтавским женщинам.

Наша юность

Сквозь ветры беспокойные,Сквозь подвиги бессмертныеШли наши годы стройные,Шли наши души светлые.Мы презирали трудности,Не признавали холода,Не замечали юности,Пока мы были молоды.Пути, вперед летящие,Вбирали сердцем любящим,Шли в бой за настоящее,А жили… жили будущим.Пора первоначальная,Заря с зарей встречается,И наша юность дальняяСегодня продолжается.

«Солнце красит за крышею крышу…»

Солнце красит за крышею крышу,Люд рабочий встречает зарю.— С добрым утром! — внезапно слышу.— С добрым утром! — в ответ говорю.Не любитель условных приличий,Почитаю превыше всегоЭтот очень хороший обычайИ придерживаюсь его.Я, вернувший зарю небосводу,На войне отстоявший зарю,Даже в пасмурную погоду— С добрым утром! — друзьям говорю.Дорогое приветствие этоЛично связано у меняС лучезарною кромкой рассветаИ началом рабочего дня.С ощущением правды горячей,Наполняющей сердце мое,С пожеланием редкой удачиВсем, кто в жизни достоин ее.

Настроение

С чего — не знаю, тем не менееСветло в глуши моей души.С утра такое настроение,Что хоть роман в стихах пиши.

Дождь льет по всем небесным правилам,Душистый, щедрый, озорной.Ему земля бока подставилаИ не считается со мной.

А я иду, дышу, и радуюсь,И гром и дождь благодарю,И верю, что жар-птицу — радугуПоймаю, людям подарю,

Она строптивая и шустрая,Не надо ей земных сетей…Я счастлив даже от предчувствияБольшого счастья для людей.

В душе такое настроение,Что нипочем ни гром, ни дождь,Как будто улицей весеннеюК любимой женщине идешь.

«Друг нам дороже брата иногда…»

Друг нам дороже брата иногда.Да что там иногда!..Дороже брата.Об этом хорошо спросить солдата,Который брал когда-то города.

Наверное, не трудно догадаться,Что скажет вам в ответ такой солдат.Брат может другом вдруг не оказаться,Зато уж друг — он непременно брат.

А нас учили близких всех любить.Ну как тут быть?А надо быть солдатом.Брат настоящим другом должен быть,Когда он хочет оставаться братом.

В любви и в равнодушии вольныМы перед совестью и небесами.Все дело в том, что братья нам даны,Друзей себе мы выбираем сами.

В киосках продают календари

Еще сентябрь,Еще в лучах зариПрозрачные сады листву купают, —В киосках продают календари,И, как ни странно, люди покупают.О, как они уверены, что годК ним явится из сказочного краяИ календарный листик оторвет,Прошедшие минуты отсекая.Об этом я не думал в двадцать триИ в тридцать лет,А вот сейчас заметил:В киосках продают календари,И так давно заведено на свете.А наше солнце, юное всегда,Еще хранит все ароматы лета,И не считает молодость года,И незаметно старится планета.Но как-то грустно, что ни говори:В киосках продают календари.

«Не часты наши дружеские встречи…»

С. Финогеновой

Не часты наши дружеские встречи,Меж нами и дела и города,Друг другу «добрый день» и «добрый вечер»Не говорим годами иногда.

А встретимся — и сразу все заметим:И ранний снег и веточки у глаз,Но в этот миг на целом белом светеНет никого — клянусь! — моложе нас.

Нам ночь не спать,Нам снова по шестнадцать,И нет усталости, и нет забот,И сын твой Генька может удивляться,Что дядя маму Сонькою зовет.

В любви прощают,В дружбе не прощаютНи лести, ни малейших перемен.Друзья нам юность нашу возвращаютИ ничего не требуют взамен.

Поэзия

Не пост, не чин и не профессия, —Она превыше всяких благ.И потому она — Поэзия,Все лучшее зовется так.И что ей милости и почестиИ жалкий лепет похвалы!Она не терпит одиночестваИ не выносит кабалы.Не божество и не реликвия —Она, как долг, зовущий в бой,Как бескорыстие великое,Как вечный спор с самим собой.Лжецам и трусам неугодная,Всем честным людям верный друг,И потому она — народная,Святое дело наших рук.Как воздух и как хлеб полезная,Туда, где душно и темно,Приходит запросто ПоэзияИ открывает в мир окно.

«Уже пора писать мне о любви…»

Уже пора писать мне о любви:Я знал ее девчонкой сероглазой,И девушкой, вошедшей в душу сразу,И женщиной, с кем дни делю свои.Девчонку не сумел я отстоять,И девушка не стала мне родною,А женщину, которая со мною,В конце концов боюсь я потерять.И пусть простят мне женщины мои —И та, что тут сейчас со мной смеется, —Но жизнь моя на всех парах несется,Как продолжение одной любви.Пусть боль и грусть врывались в жизнь моюИ разрывали жизнь мою на части,Я без любви не представляю счастья,Я счастья без любви не признаю.Пусть кто-то встретит доводы моиУлыбкой кислой или миной постной…Уже не рано и еще не поздно —Пора, пора писать мне о любви.

Тебе

Не дорожное происшествие,Не случайный в пути разговор…Наше свадебное путешествиеПродолжается до сих пор.

Если б жил я на Южном полюсе,Ты — на Северном — все равноМы бы встретились в рыбинском поездеИ в одно загляделись окно.

Я, влюбленный в огни причальные,В черноморские города,Полюбил перроны печальныеИ веселые поезда.

С той поры в любом направленииПоезд рыбинский нас везет.Что нам станция назначения,Лишь бы только вперед, вперед!

Вот и нынче лучом таранящим,Сквозь осеннюю темнотуРвется поезд к друзьям-товарищамИз Ташкента в Алма-Ату.

Поезда, из разлук пришедшие,Снова мчатся во весь опор.Наше свадебное путешествиеПродолжается до сих пор.

«Гора заходит за гору…»