Время шутить - Вячеслав Качаев

Вверх – вниз.

Вверх – вниз…

Угораздило же родственничка сгинуть не ко времени. Я его и живого-то сторонился, прости, Господи, а тут на тебе, хорони, пусть и десятая вода на киселе. Это официально я направлен в «ящик» с целью рекогносцировки местности, для последующей организации там филиала института. А неофициальная часть поездки – похороны. Совмещение, так сказать, приятного с полезным. Это мне шеф удружил, чтобы я без дела по стране до отпуска не шатался. И ничего не поделаешь, пришлось совмещать. Потому как остальная родня, которая поближе, нынче вся в делах да заботах… общепланетного масштаба. Один на РАКСе (это российский аэрокосмический самолёт.) узкоглазых к их… «ВЕЛИКОМУ КОРМЧЕМУ» туда и обратно катает. В рейсе он, никак не отпросишься. Второй в этой… как её там… Экваториальной Африке, во. Каннибалов по джунглям гоняет, миротворец хренов. В общем, некому, кроме меня.

– Не устали? – Полуобернулся ко мне пилот. – До места ещё минут сорок лёта.

Устал это не то слово, лом проглотил. И кой чего отсидел. А может и мозоль натер, не удивлюсь, если она у меня теперь красная как у павиана. Не мозоль, разумеется, а… кой чего, что пониже спины.

– Всё в порядке. – Говорю я как можно убедительнее. И закуриваю очередную сигарету, последнюю в пачке. – Ты вот что… не стоит меня до самого города доставлять, высадишь, где скажу. Ладно?

– Дело твоё. – Пилот отвернулся.

Эх, водочки бы.

А почему нет? Мы, россияне, только за счёт водки и выживаем, это даже ребёнок знает. Особенно если учесть непреходящий интерес ко всякого рода реформам у наших уважаемых и обожаемых (в гробу я их видел, только не в своём) народных избранников. Ни один «цивилизованный» европеец, или там американец, при таком раскладе долго не протянет. Или у своего личного психотерапевта поселится, или в «психушку» загремит. Это в лучшем случае. А русскому плевать. Почему так? Верно, водочка, родимая, выручает. Как хвост прижмёт по жизни, а это случается чаще, чем хотелось бы, достанешь бутылочку, на грудь примешь и «нет проблем». Государству польза, тебе радость. Так и живём.

От нечего делать пялюсь в иллюминатор.

За стеклом – зелёная щетина тайги.

Пятна пожарищ.

Сопки.

Распадки.

Минут десять полёта и начинают появляться шрамы дорог и просек, опоры высоковольтки.

Тайга нехотя расползается в стороны, освобождая место прямоугольникам заброшенных полей, коробки недостроенных коттеджей.

И дымы, дымы, дымы

А вон и город.

Под дымами кое-где пробиваются языки пламени – тушить леса некому и незачем. Как, впрочем, и поджигать, горит само по себе, пока есть чему гореть. Хотя для горожан отсутствие леса только во благо, чем меньше зелени вокруг, тем меньше проблем.

Над дымами оранжевый апельсин солнца, большой такой, на всех хватит.

До конца полёта осталось совсем немного, но в город я пока не хочу.

Что из этого следует?

А то, что существует необходимость осмотреться. Всё-таки, почти десять лет я в этих местах не появлялся, измениться могло многое. Вот… Осмотрюсь, после можно и в город… А вон и полянка, где можно сесть, как раз места должно хватить.

– Эй. – Хлопаю пилота по плечу. – Поляну видишь? Прямо по курсу?

– Вижу.

– Сесть сможешь? В смысле, места хватит?

Кривая усмешка. Молчание.

Понятно. Значит, сможет…

– Вот и падай на неё. Меня высадишь и можешь пилить обратно.

– А город? – Удивлённо оглядывается тот.

– Подождёт, мне не к спеху.

Пилот шепчет что-то неразборчивое, вроде, матом меня кроет. Ну и бог с ним, меня это не волнует.

Термоплан резко проседает вниз.

А что б тебе пусто было. Между прочим, у меня желудок не казённый. Хорошо хоть перед отлётом не успел поесть, понимаешь. Его счастье. Потому что пакета, полагающегося по случаю, под рукой не наблюдается. И я не знаю, где его искать.

Конец ознакомительного фрагмента.