Быть бардом непросто - Ольга Мяхар

Беру гитару, надеваю на голову капюшон и тихо наигрываю первые аккорды. Я, кстати, нашел подсвечник и свечки со спичками. Видать, не один я тут по ночам тусуюсь. Ну и отлично. Свет свечи — он… умиротворяет. Сейчас бы еще песню хорошую сочинить, и больше вообще ничего не надо от жизни. Ну вот, например…

В ее глазах таится волк,Улыбка клыки обнажает.Она знает в оружии толк.Она выживает.

Ты стремишься ее догнать,Мечтаешь сделать своею.Но тебе не дано понять —Что с нею.

Цепи, раны, клыки войныНе заденут душу.Хоть отчаянно ищешь пути —Ей не нужен.

На коленях будешь стоятьПеред нею.И ловить ее гордый взгляд.Веришь?Верю…

А может, лучше так:

Я лежала на ложе из роз.Смерть слабела в моих руках.Тот стакан непролитых слезТы поднес к своим губам.

Я шептала свой странный мотив,Ты смеялся легко надо мной.Только в горле замерший крик,Только боль рядом с тобой.

Ночь прошла, на постели из розСмерть застыла в твоих глазах.Больше нет непролитых слез.Я услышала. Ты — сказал.

Ветер хлещет меня по щекам.Дождь стекает с волос в грязь.Я не верю чужим словам.Разрубила меж нами связь.

Снова грязный трактирный пол,Сытый пес в конуре рычит.Я сажусь за дубовый стол.Совесть, честь и душа молчит.

Снова ужин, постель скрипит,Снова слезы в моих глазах.И листва за окном шумит,И в груди расцветает страх.

Я одна. И с рассветом в путьВновь уйду, позабыв про боль.Дней прошедших мне не вернуть.Умер мой золотой король.

Нет улыбок его и рук,Нет ни шуток, ни страшных слов,Нет ни мимо снующих слуг,Нет плетей и стальных оков.

Нет его васильковых глаз.И, прижавшись щекой к седлу,Я пойму, что любила раз,И теперь без него умру.

Старый ветер трепал камзол,Пели волны, утес громя.Ты был весел и часто зол.Ворон в небе кричал, кружа.

Шаг вперед, словно шаг назад.Холод, страх распахнулись вниз.Я вступаю в свой личный ад,Чтобы в нем и тебя найти.

Опускаю пальцы на струны, откидываюсь на бочку и закрываю глаза. Хм… Вроде бы обе неплохо получились. Теперь хочется не двигаться и просто послушать тишину. Позже я запишу строки в обтрепанный блокнот, буду петь на разные голоса, подбирать мелодию. Все потом. А пока я счастлив. И так каждый раз, когда удается создать что-то, что меня устраивает.

Скрежет за спиной прерывает цепь рассуждений, нарушает идиллию. Поворачиваю голову и внимательно смотрю на стену. Крысы? Вряд ли. Очень уж громкий звук. Словно некто большой проводит когтями по камню, оставляя рваные белые борозды.

Хм. Похоже, провести тут три дня, наслаждаясь отдыхом, не получится. Но когда-нибудь я обязательно куплю себе небольшой домик с огромным подвалом, набью его продуктами и запрусь! На неделю, не меньше. Буду там писать песни, есть, пить. И ни одна зараза меня не достанет.

— Кто там?

Звук стихает. Вокруг сгущается тишина, нарушаемая лишь биением моего сердца. Подумав, тушу свечу, вытаскиваю нож из-за пояса и готовлюсь ждать… Мало ли. Здесь, конечно, нет ни единой живой души, если только эта душа не невидимка. Зато за стеной может скрываться все, что угодно.

Снова слышится скрежет.

А я уже почти решился снова зажечь свет. Полчаса как-никак прошло. Сижу между бочек и внимательно смотрю на противоположную стену. Там в углу открывается проход: узкая черная щель, которую даже при дневном свете заметить не так-то просто.

Мелькает что-то маленькое, юркое. Слышится топот коготков по полу. Сжимаю рукоять ножа, размышляю, не может ли это быть собакой. Нет. Вряд ли. Собака не так дышит, да и скорость у существа ненормально высокая.

Оп-па. Меня обнаружили. Стоит напротив и смотрит. С не меньшим интересом разглядываю неизвестное явление. Оно невысокое, примерно мне по колено. Длинные широкие уши расправлены, словно два лопуха. А еще оно принюхивается и явно плохо видит. Напряженно пытаюсь решить дилемму: что делать — убить или подождать и посмотреть, что будет дальше?

— Чудо… — Шепот, от которого меня пробирает дрожь. Это оно обо мне? — Мое чудо. Друг.

— Ты кто?

Зря я спросил. Существо отпрыгивает и мгновенно юркает в щель, которую оставило в стене. Такое ощущение… что оно бежало по стене, а не по полу. Не успел понять — все смазалось. Встаю и, плюнув на конспирацию, чиркаю спичкой о коробок. Так и есть. На стене остались черные влажные следы. По форме они напоминают следы ребенка, только с очень длинными и весьма корявыми пальцами. Смотрю на стену. Тайный ход все еще открыт и буквально манит к себе.

Может, дать знать Аиду? А если я уйду, а ход закроется? Но зачем мне здесь светлый эльф — только обузой станет.

Спичка обжигает пальцы и падает на пол. Облизнув ожог, иду к проему. Итак, игра началась.

В щель пришлось протискиваться. Расширить ее я так и не смог, что говорит о двух вещах: либо так и было задумано, либо существо, которое каждый раз открывает и закрывает проход в кладовую, обладает огромной силой. Это мне не нравится. Тот мелкий на силача совсем не был похож. С противоположной стороны стены располагается длинный высокий коридор, прорубленный в камне. А откуда тут камень? Город вроде бы стоит на земле, а не на скале. Или я неправ? Ничего не понимаю.

Прислушавшись, различаю, что где-то впереди капает вода. У щиколоток стелется покрывало тумана, а вдоль стен разбросаны кости мелких животных. Н-да, жутковато. И до боли напоминает мои родные пещеры. Даже уютно — вот так идти и окунаться в картинки из прошлого. Но расслабляться нельзя. На всякий случай достаю мечи из ножен, оборачиваю их лезвиями назад и готовлюсь к нападению.

Чуткие уши ловят звуки, стараюсь не упустить ничего. Даже слабое колебание воздуха может указать, где затаился враг.

За спиной слышится скрежет, и поток воздуха, дующий в мою сторону, исчезает. Так. Останавливаюсь и оборачиваюсь назад. Кто-то закрыл дверь? Но я уверен, что мимо меня никто не проходил и не проползал. Потому что если не ошибаюсь — я труп. Не заметить врага так близко… Да что это вообще за существо!