Соколиная книга - Сергей Соколкин

Все еще любимой

Эта девочка стоит бутылки шампанского…От последней десяткиостанется на «мотор»,чтоб умчать в коммунальную тьму-тараканскуюоткупоренный,выдохшийся разговор.

И забыть.И забыть навсегда!И запомнитьее тело,пробивающееся ко мнеиз тех лет,как из темных зацветших затонов…а потом, оглянувшись, увидеть в окне

женщину…Постороннюю. С кислой миной.Которую не в состоянии для себя отменить.О, как она умеет быть любимой,и, плюнув в душу,что-то в ней отмыть.

– Мы вряд ли снова встретимся.Послушай,сегодня мне что хочешь – по плечу.Лишь пожелай,пропью с тобою душу.И совестью за это заплачу.Любовь пытать – жестоко,лучше телоотдать на растерзанье палачу.Ты слишком глубоко во мне засела.Но я мужик.И я тебя хочу!

Честнее так…А жалости мне малок тем нам,что до сегодня не дошли.Хочу,чтоб ты – сейчас – моею стала.Но лишь ценой всех призраков любви.

Настроение

Дождь.Рояль расстроенныйвыкаркивает гаммы.Вышлепываю стойкопод сумасшедшим гамом.

В ночной сумятице,средь прочих,еще иллюзии пасутся…Рояль – угрюмый переводчикмоего в тебе отсутствия.

…Словно сердце твое подслушиваюили в душу влезаю вором,и тоска на башку обрушивается,как с веток дохлые вороны.

Наверно, все болели гриппоми вот такой же хриплой грустью…Твое лицо страдает – гримом,мое – до хруста…

И почему-то так нейметсявбежать к тебе,расправив плечи,бить по роялю – чем придется…За то, что дождь,за то, что вечер.

Зимние метаморфозы

Метель из улицы —твоими волосами.Снег – в душу, словно милое вранье.Бегу туда.Просвет между домами —там – в глубине двора —лицо твое…

Ты злая, ты холодная, ты снежная.Ты маленькая, добрая и нежная.Все врет метель! Ты добрая.Ты злая.Ты равнодушная.А впрочем, я не знаю.

Забыть тебя! Я выдержу – я си…Такси…Плевать на все!Такси, такси!

Выдергиваю дверцу из машины,запалом сигаретку машинально.«Поехали!» —пока я не взорвался,пока не передумал,не остался.«Куда везти?»К сидению прирос.«Куда везти-то, а?» —«Что за вопрос?!Конечно, к ней!

Туда, туда,где в грубых вьюгах северасовсем не помнит обо мнеочаровательная стерва.

К той, что не выбежит навстречуи не всплакнет, когда уйду.И даже не подставит плечи,когда в бессилье упаду.

Которая меня погубит,которую я погублю,которая меня не любит,которую я не люблю!..

Которую, остыв немного,не пожелаю и врагу,но не отдам ни злу, ни Богу.Из-за которой все я вру…В общем,она самая земная,самая мне нужная она». —

«Я не знаю, где живет такая…»

Вылез.На дворестоитвесна.

* * *

Прошу, не требуй,чтобы я твердил:«Навек! Не разлюблю!».Незначащие фразыуже я говорил и был наказантем, что любовь свою не сохранил.

Я не хочу загадывать – люблю!И трезво знаю цену чувству этому.Люблю тебя сейчаси вот поэтомуне обещаю,что не разлюблю.

* * *

А ведь совсем необязательнознать имя женщины любимой…С влюбленных губ срывая заревотой тайны, что неодолимо

рождает музыку,подспуднонаружу рвясь души полетом.И вот срывается посуда.И вдребезги —с хрустальной нотой!

С любимою, забившись в небо,за первый поцелуй состариться.Свою судьбурвануть за стебель,чтоб в искушеньях не раскаяться,

чтобы желаньем моментальнымвсе объяснять,не разломить зубами тайныи музыки не расплескать,

чтоб, имя на губах почуя,взахлеб над счастьемзамолчать…Его – как женщину чужую —случайной встречею назвать.

Последняя любовь

С тобой ко мне приходит осеньв косых разводах журавлей.И мы летим в густую просиньсырых разлапистых ветвей.

И то не листья,облетая, —а годы хлещут по щекам…Свою любовь оберегая,влюбленными не выжить нам

там, где к бессмертию в нагрузкуприродой заготовлен впрок —с тоской рябиновой вприкускусирени горестный глоток.

Расплата

А бабы какие любили его,как взоры прохожих рыдали!Как он дорожил…Как терял их легко.А как грациозно его покидали…

Потом забывалии падали в ночь.И только во сне навещали,за ручку любовь приводя,словно дочь,в пропахшей духами печали.

Он чад целовал и, не зная в лицо,на памяти не экономил.На сердце надел золотое кольцо.Во сне их всех перезнакомил.

И так с этим свыкся,что перезабыли запах волос, и вкус флирта.И вдруг в темнотище проснулсяи взвыл:– Кого же из нихя любил-то?..

* * *

Человек уходил из себя,словно слезыэтих женщин,растерянно глядя вокруг.В переулке, споткнувшись о запах мимозы,выронил сердце из рук.

И оно разбежалось стучаться и плакатьв наступившую память.Забыв о толпе,он случайную женщину,взявши за локоть,посадил вместо сердца, оторопев…

И, припомнив их всех, с кем расстался такстранно,потянулся губами в пропавшую юность.Женщин всех называл с грустной нежностью —Анной…Удивился и вздрогнул,когда сердце вернулось.

И совсем не почувствовал боли вчерашней.Подгоняемые сквозняком,в переулке звенели шаги уходящие…

Он любил этих женщин потом.

* * *

По городу темному,всуезапутавшемуся в веках,бродят холодные поцелуина сетчатыхдлинных ногах.

Идут в одиночестве шаткоми ночи,под просвист теней,себя раздают без остаткаи растворяются в ней.

А утром их нет.И машинывдыхают озябший бензин.На улицах только мужчины.И губы горят у мужчин.

* * *

Поминки по себе отпраздновав,иным наутро восстаю.Свою любовь —такую разную,как фотографию твою,

рву пополам.Навеки мы теперьс тобою связаны. Прощай!Вдвоем – и только —всё мы вытерпим.Лишь ты меня не забывай…

Твоей судьбы и мне соавторомбыть довелось. Благодарю!Мой Бог,к твоей слезе сосватаюсвечу заздравную свою.

Почти ни о чем

Не пытайся проникнуться…Чувства дистрофик,от ощущенья весны – без ума.А когда ты внезапно поймешь эти строфы,у васуже будет зима.

Уже будет ребенок…И в золоте светамы пойдем с ним в диковинный сад…А сегодня,давая прощальное лето,я зову тебя в свойсердцепад.

Знаешь, сколько лежит их,летит.И растут еще…Хоть срывай, хоть пинай ногой.Без тебя мое прошлое было бы будущим.Ты позабыла его…

Привидение

Я вновь набрел на старый дом,где нам любовь постель стелила,где полночь нас с тобой вдвоемна царство возводила,

где все от твоих юных глазсверкало,где утро постоянно нассвергало.

Он отдан, видимо, на слом,но не рассыплюсь сожаленьем.Я сам теперь, как этот дом,где ты блуждаешь привиденьем.

Я заглянул в него несмелои не дыша,но от него давно душаотлетела.

Сводил с ума собачий вой,дождь барабанил злобно.Я не увидел ничегосквозь выбитые окна.

В ожидании любимой

Привыкаю любить не спеша.Обхожу свою память по кругу,трезвой ночью не встретив подругуна углу,где споткнулась душа.

Непривычное слово «семья»наделяет меня новым зреньем.Но, как прежде, любовь – это я,а Она —мое душетворенье.

Разошелся народ по домам.Только все это игры для взрослых.Тот, кто любит,уходит в туман,по себе оставляя лишь воздух.

И опять с тобой кто-то иной.И любящих отчаянье вертит.Я бегу и подобие смертиощущаю все чаще спиной.

Но нельзя же любить сразу всех!Тормозясь,загребаю ртом воздух.И глаза голосуют за прозу,оглядывая встречныхснизу – вверх.

Критикам