След зомби (Трилогия) - Олег Дивов

— У меня и так уже слишком много доказательств того, что я мутант, — горько сказал Тим, глядя куда-то мимо Ольги.

— Ты же не виноват…

— Какая разница, кто виноват! — Тим раздраженно фыркнул. — Кто виноват, с тех не спросишь. Даже если я их найду, если они еще живы, — нет такой кары, нет такой казни… Тьфу! Понимаешь, Оленька, они ведь, гады, не понимали, что делают. Если посмотреть на «Программу Детей» с позиций марксистско-ленинской этики, то ее разработчики совершенно правы. И «Программа „Зомби“» с этой точки зрения тоже оправдана. А кому какое дело, что у меня другие воззрения? Имеет значение только этика тех, кто делал.

— Ну, не знаю… — Ольга пожала плечами.

— Это истина, ангел мой, — жестко сказал Тим. — В истории человечества множество преступлений, совершенных людьми, уверенными в своей правоте. Религиозные войны, красный террор, гитлеровские и сталинские лагеря. По отношению к тем, кто совершил эти преступления, никакая казнь не будет адекватной. Это будет такое же убийство. Тоже совершенное по убеждению. Всего лишь месть. Ты казнишь человека, но не казнишь идею. Потому что идеи, к сожалению, не умирают.

Ольга пожала плечами вновь. Ей не хотелось спорить.

— Вот поэтому, — сказал Тим, — кто виноват, меня не волнует. Меня волнует, как не утратить связи с миром. Допустим, ты никогда меня не будешь воспринимать как чужого. И я к тебе не потеряю интерес. Мы друг друга любим. Но вот мир наш, общество, которое существует на планете Земля, меня совершенно не устраивает. И с каждым новым своим открытием о природе этого мира я все сильнее отталкиваю его от себя. Вот в чем дело. Вот в чем беда.

— Я пойду с тобой туда, куда ты меня поведешь, — твердо сказала Ольга, поняв его немой вопрос.

— Надеюсь, — не менее твердо сказал Тим. — Зов все сильнее, понимаешь? Все настойчивее с каждым днем. И мне кажется, что сейчас я понял кое-что… Во всяком случае, нам обязательно надо съездить туда, чтобы хотя бы посмотреть.

— Так кто там? — спросила Ольга.

— Не спрашивай, — Тим покачал головой. — Это тоже такая вещь, в которую я поверить не могу. Не потому что не хочу, нет, я этого знания совсем не боюсь. Но когда ты ждешь чего-то всю жизнь, и вот оно… — Тим поднял глаза к потолку. На лице его появилось мечтательное выражение.

— Там сидит твоя обожаемая летающая тарелка! — рассмеялась Ольга.

Тим опустил голову, прищурился, хитро глянул на девушку одним глазом, но ничего не сказал.

Утром тринадцатого мая, в понедельник, Тим сорвал печать с двери, вошел в свою квартиру и остановился в раздумье над разрывающимся от звонков телефоном. Говорить сейчас Тиму ни с кем не хотелось, но звонила мама, а против нее Тим ничего не имел.

— Господи, куда же ты пропал! — было первое, что он услышал, сняв трубку.

— Я был за городом, — честно ответил Тим.

— Тима… С папой беда. Он попал в аварию.

— Знаю, — вырвалось у Тима.

— Что?

— Неважно. Где он?

— В Склифосовского. Тима, ты не приедешь? Он сутки был в реанимации, но сейчас уже все хорошо. И я… Честно говоря, я устала, Тим. Мне нужно, чтобы ты просто меня подменил хотя бы на несколько часов. Я съезжу домой, вымоюсь, переоденусь и вернусь.

— Ты все эти дни была в больнице?

— Конечно, где же еще? — удивилась мама.

— Н-да… — протянул Тим. — Как он?

— Большей частью без сознания. И ему очень долго придется лежать, Тим. У него переломов несколько и травма головы.

Тим молчал.

— Ты не приедешь? — спросила мама. В голосе ее начали прорезаться истерические нотки.

— Не знаю, — сказал Тим.

— Тим, между вами что-то произошло, я знаю, — вздохнула мама. Голос ее начал дрожать. — Но сейчас… Это не для него. Помоги мне, пожалуйста. Хотя бы несколько часов. Я устала, понимаешь?

— А ты ведь ему больше не нужна, мам, — неожиданно для себя ляпнул Тим. — И я ему тоже не нужен. У него из-за меня одни неприятности.

— Это тоже сейчас не важно, — ответила мама жестко, с нажимом. — С этим мы будем разбираться потом. Тим, мне от тебя нужно совсем немного.

— Да уезжай ты домой спокойно, ничего с ним не случится, — сказал Тим брезгливо. — Пусть за ним КГБ присматривает.

— Тим!!! Прекрати немедленно!!

— Скажешь, не знала?

— Замолчи! Я приказываю!

— Молчу…

— Какой бы он ни был, он твой отец… — сказала мама после короткого раздумья. — И когда он в сознании… Он тебя зовет. Вот так. А дальше — думай. Поступай как хочешь. Но я тебе этого не забуду. В кого только ты вырос таким жестоким?!

— В тебя, мамуля.

— Да, правильно отец говорил… Я ругала его за это, а теперь понимаю, что он был прав. Сколько раз он говорил, что у тебя стальное сердце, что ты не человек! — сорвалась мама на крик.

— Ну, он действительно прав, — сказал Тим спокойно, почти ласково. — Только ты не переживай, он это не сам придумал. Ему приказали так говорить. Поезжай домой, отдохни. С ним все будет в порядке.

— Как ты можешь его так ненавидеть?! — вскричала мама. — За что?! Что ты себе выдумал, сумасшедший?! Чем он перед тобой провинился?!

— Я позвоню тебе в конце недели. — Тим повесил трубку. Открыл холодильник, достал бутылку водки, свернул крышку и начал большими глотками пить из горлышка, пока не задохнулся.

— Что вы так со мной носитесь? — спросил Тим неприязненно. Он по-прежнему был пьян и от этого вел себя гораздо злее и прямолинейнее, чем обычно. — Зачем эта гонка? Сами же сказали, чтобы я позвонил, когда сочту нужным. А теперь в дверь ломитесь.

— Вы нам очень нужны, — ответил Полковник. Он постучался к Тиму четверть часа назад и поднял его с постели, на которой поддатый хозяин безжизненно валялся носом вниз. Извинился за беспокойство, показал документы на имя полковника госбезопасности Леонова и выставил на стол бутылку дорогого коньяка.

Тим к бутылке мгновенно присосался. От такого обращения с подарком физиономия Полковника, и без того полнокровная, стала почти малиновой, но гость не издал ни звука. Ему от Тима что-то было нужно, и он готов был терпеть, кажется, любые его выходки.

— Вы нам очень нужны, — повторил гость. — Вы уникальный специалист, и только вам под силу отвратить беду от нашей страны.

— Круто! — восхитился Тим. — Что за беда такая?

— Надвигается психотронный террор, — сказал Полковник.

— И кто же бяка? — поинтересовался Тим.

— Это долгая история. В начале семидесятых в оперативно-техническое управление КГБ передали секретную военную разработку — то, что журналисты обычно называют психотронным оружием. С вашей подачи называют, между прочим. Это была, Тимофей, по тем временам совершенно гениальная разработка. Оружие массового поражения, для которого нет преград. Этакий аналог нейтронной бомбы.