Железный тюльпан - Елена Крюкова

Она протянула руку, взяла со столика у кровати сотовый.

— Игнат, привет. Да, я одна. Да, хотела бы увидеться. Как там поживает наш… Бахыт?.. Завтра. Где? Когда?.. Я приеду. Ты рад?..

Когда она дождалась ответа, она отвела трубку от лица, подержала так немного, скорчила идиотскую рожу, высунула язык, выругалась в сторону, шепотом, грязно-вокзально, и нежно промурлыкала в трубку:

— Я тоже рада.

Я теперь знаю, как и где сделали Тюльпан.

Я знаю, кому он принадлежал.

Убил ли художник свою жену, как хотел? Не знаю. Убил ли он Башкирцеву? За что? Не знаю. Он был так пьян, он раскачивался и плел небылицы, может, это он все придумал. Помнил ли он, как я однажды показала ему Тюльпан через морозное стекло? Скорей всего, да. Он художник, у него в голове одни видения.

Мне надо знать, кто стоит на той красивой глянцевой фотографии рядом с Любой и Евгением Лисовским. Всех поименно. Как на войне. Эти люди живы или умерли? Это тоже важно. Игнат. Игнат должен знать их всех.

Игнат назначил встречу Алле в ресторане Центрального дома литераторов. «У меня там до тебя будет важный разговорец с одним… хм… писателем. Решаю проблему выхода одной, хм, книжки, мне очень нужной, и рецензий на нее. Это не твоего ума дело. Приходи к шести. Посидим недолго. Поедем в гостиницу. Ко мне нельзя. У меня жена в Москве торчит. Лучше бы сидела в своем Антибе». Писатели, журналисты. Алла поежилась. Как она их всех ненавидит. Они все лгут, врут, перевирают, шантажируют, продаются за копейку, тешат тщеславие. Гениев мало. Да ведь и она, веселая рыжая Джой, мало читала. Журналы, газеты. Две-три книжки в детстве, в школе, в Сибири: Пушкин, Толстой. Она всплакнула над историей Катюши Масловой в десятом классе. Тогда в Козульке, она была так сентиментальна и слезлива. Потом это прошло.

Беловолк был дома, когда она собиралась на свидание к Игнату. Он смотрел, как она одевается, как примеряет украшения, выуживая их из шкатулки времен Екатерины Второй. Спина Аллы, голая в вырезе платья, ловила злой ожог его глаз. Первым молчание нарушил Беловолк.

— Куда намылилась?

Алла быстро обернулась. Черная стрижка была густо налачена. На голой шее блестела связка жемчуга.

— На кудыкину гору. Поедешь шпионить?

— Ты взрослая девочка. — Он подавил в себе гнев и желание ее ударить. — Был охота. Когда вернешься? Утром? Чтобы в одиннадцать быть в постели.

— Слушаюсь, гражданин начальник. — Алла отвернулась от зеркала, дернула плечами, поправляя сползающее декольте. — Буду до отбоя. За опоздание на пять минут — расстрел?..

Он плюнул себе под ноги. «Что же не ты не выругаешься, — подумала она зло и весело, — выматерился, легче бы стало».

Она домчала из Раменок до Поварской быстро, удачно не попав ни в одну пробку, пробежала мимо толстого швейцара в малиновой ливрее, сбросила шубу на руки гардеробщикам, осовело вытаращившимся на нее: «О-о, сама Башкирцева!..» — и, цокая каблуками, быстро, задыхаясь, прошла в зал. Игнат уже ждал ее, помахал ей рукой из-за стола. Рядом с Игнатом сидел высокий и грузный, расплывшийся, как студень, писатель с блуждающим взглядом слегка выкаченных глаз. Рачьи глазки ощупывали ресторанную фешенебельную публику — бедным писателям здесь теперь было дорого отобедать и отужинать, долларовые цены дразнили, официанты глядели издевательски, свысока, привечали иных, золотокарманных посетителей. Грузный человек рядом с Игнатом выглядел небедно. Костюмчик от Армани, алмазная булавка в галстуке от Виктора Охотина. Алла подошла к столику и чуть наклонила голову.

— Люба.

— О, мое почтение!.. — Писатель завозился, пытаясь приподняться со стула. — Мое…

— Не вставайте, — поморщилась Алла. — Я уже села. — Она перекинула ногу за ногу, вытащила пачку «Данхилла», ловко выбила сигарету. — Игнат, жрать я ничего не буду, не бери. Хочу пить. Возьми мне грейпфрутовый сок. И апельсины. Хочу сама чистить апельсины, и чтобы руки у меня пахли цедрой и спиртом. Я помешала вашей беседе?

— Ничуть. — Толстяк наконец выпростался из-за стола. — Это я не изволю вам мешать. Вы такая, — он причмокнул губами, — прелестная пара.

Когда писатель, огромный, грузный, одышливо волоча рядом с собой свой живот, удалился, пыхтя, Алла сквозь дым обожгла зрачками Лисовского.

— О чем вели речь? О книжке?.. Напиши когда-нибудь книжку о моей судьбе. О том, как я стала… — она помедлила, — тем, кем я стала.

— Когда же?

— Когда я умру. — Она произнесла это, удивившись самой себе, спокойно и холодно. И проследила, как он вздрогнул. — Знаешь, кто это?

Она вытащила из сумки затрепанный журнал, поднесла его к носу Игната. Ткнула пальцем в фигуру поджарого чернявого мужика за спинами счастливых супругов, тогда еще живых.

Лисовский взял журнал из рук Аллы. Поднес ближе к глазам.

— О-о, премилый снимочек. Римские каникулы, ха-ха. Братишка в Риме, со звездой-женой. А вокруг бомонд.

Он усмехнулся, и ей не понравилась эта усмешка.

— Почему ты так произнес это слово?

— Так презрительно?.. А что, мне их всех обожать, что ли?.. Я слишком хорошо знаю, что и, главное, кто за всем этим стоит. — Он щелкнул ногтем по фотографии. — Хочешь знать, кто этот крючконосый тип?.. Французенок один. Режиссе-е-ер, — протянул он в нос. — Рене Милле. Если тебе, — он очертил вокруг нее глазами круг ядовитой насмешки, — что-нибудь говорит это имя. Ты же не смотрела его фильмов. Руку на отсечение.

Щеки Аллы пошли красными пятнами. Она, не вынимая изо рта дымящую соску «Данхилла», спокойно сказала:

— Смотрела. Кто ж их не смотрел. Последнюю ленту люблю. «Иероглифы нежности моей». Идеально снято.

— Браво, Беловолк, натаскал крошку. Зачем тебе знать, кто тут снят? — Лисовский погрузил глаза в лицо Аллы, как буры. — Говори быстро! Не думай! Не ищи судорожно, что бы такое мне соврать! Я все равно…

Она, улыбаясь, положила ладонь, пахнущую ментоловым табаком, ему на губы.

— Замолчи, дружочек. Сейчас мы поедем в номер, и я там тебе все объясню подробно. Я же не твой писатель, и со мной ты не заключаешь сделку на мафиозную книжку. Ты что, думал, что я неграмотная дура?.. Люба, — она блеснула зубами в улыбке, — Люба Башкирцева не такая уж девка из негритянского секс-бара, как тебе кажется.

— Браво, браво, браво. — Его губы дрогнули в ответной улыбке. Она уже видела, что он хочет ее. Его рука под столом нашла ее колено. — Браво, Люба. Твой сок.

Он кивнул на узкий бокал с янтарно-зеленым напитком, аккуратно поставленный на стол мрачным, как туча, официантом.

Этот чертов Рене Милле хотел, оказывается, снять Любочку в каком-то своем новом фильме. Сюжет классный, как сказал всезнающий Игнат. Нечто вроде монгольской ли, китайской ли Кармен. В России началась странная мода на Восток. Да ведь и я сама с Востока. Восточная Сибирь, это вам не комар чихнул. Это уже почти Монголия… почти Япония. А они там, на Западе, на восточную экзотику особо падки. Как это я чудом вспомнила это имя — Рене Милле?! Ну да, какое тут чудо, три дня назад Беловолк крутил кассету с этим фильмом мне на ночь, шипел над ухом: гляди, дура, просвещайся, это один из лучших режиссеров мира, это шедевр. Иероглифы нежности моей, ну и названьице. Я думала, там и правда о нежности, а там — убийство на убийстве. И как живот себе мечами взрезают, и все такое. Сплошная Япония. Секса много. Кровь и секс — люди жрут это на каждом шагу, как гамбургеры. Может, дойдут до того, что в центре Москвы выстроят такой амфитеатр, такой огромный стадион, и под открытым небом будут там стравливать рокеров и убивать диких зверей, и рубить на куски змей, и заставлять приговоренных к смерти вспарывать себе животы ножами. И пол-Москвы будет торчать в этом диком амфитеатре за гигантскую плату. За немереные баксы. Рене Милле! Зачем ты, жалкий французик, снимаешь восточные ужасы на пленку?! Мы — азиатская страна. Нас ужасами не соблазнишь. Мы сами поставим Европе ужасов сколько хочешь, в подол из мешка отсыплем.

Монгольская Кармен, ха-ха. Я поеду к Милле. Я, конечно, Лисовскому это не сказала. Он и так все понял. Ведь у меня скоро гастроли в Париже. Я там и так его найду.

Я ПОЗНАКОМЛЮСЬ С КАЖДЫМ, КТО СМЕЕТСЯ НА ФОТОГРАФИИ.

Я НАЙДУ ИХ ВСЕХ. ПО ОЧЕРЕДИ. КАЖДОГО. КАЖДУЮ.

Я УЗНАЮ, КТО ИЗ НИХ УБИЛ ЛЮБУ.

Она расспросила его не только о Рене Милле. Она расспросила его обо всех, запечатленных мгновенной острой вспышкой у ночного фонтана Треви.

Она расспрашивала его об этих людях в гостиничном номере, снятом Игнатом, как всегда, на одну ночь — на одну ночь с ней, самозванкой. Ей отчего-то нравилось чувствовать себя в его сильных руках самозванкой и узурпаторшей. Он оценивал искусство ее притворства, поддельный блеск ее копии. Когда он ложился на нее и вминал свое тело в ее, податливое и упругое, когда он сажал ее на себя и властно направлял ее движения: делай так, вот так, так будет хорошо, — она понимала: он берет не Любу, он берет ее, маленькую жалкую шлюшку с Казанского, внезапно ставшую блестящей царицей.