В кварталах дальних и печальных - Борис Рыжий

«Ах, что за люди, что у них внутри?..»

Ах, что за люди, что у них внутри?Нет, вдумайся, нет, только посмотри,как крепко на земле они стоят,как хорошо они ночами спят,как ты на фоне этом слаб и сир.…А мы с тобой, мой ангел, в этот мирслучайно заглянули по пути,и видим — дальше некуда идти.Ни хлеба нам не надо, ни вина,на нас лежит великая вина,которую нам Бог простит, любя.Когда б душа могла простить себя…

«…Мальчиком с уроков убегу…»

…Мальчиком с уроков убегу,потому что больше не могуслушать звонкий бред учителей.И слоняюсь вдоль пустых аллей,на сырой скамеечке сижу —и на небо синее гляжу.И плывут по небу корабли,потому что это край земли.…И секундной стрелочкой звезданаправляет лучик свой туда,где на кромке сердца моегокроме боли нету ничего.

«Я в детстве думал: вырасту большим…»

Я в детстве думал: вырасту большим —и страх и боль развеются как дым.И я увижу важные причины,когда он станет тоньше паутины.Я в детстве думал: вырастет со мнойи поумнеет мир мой дорогой.И ангелы, рассевшись полукругом,поговорят со мною и друг с другом.Сто лет прошло. И я смотрю в окно.Там нищий пьёт осеннее вино,что отливает безобразным блеском.…А говорить мне не о чем и не с кем.

«Благодарю за все. За тишину…»

Благодарю за все. За тишину.За свет звезды, что спорит с темнотою.Благодарю за сына, за жену.За музыку блатную за стеною.За то благодарю, что, скверный гость,я все-таки довольно сносно встречен.И для плаща в прихожей вбили гвоздь.И целый мир взвалили мне на плечи.Благодарю за детские стихи.Не за вниманье вовсе, за терпенье.За осень. За ненастье. За грехи.За неземное это сожаленье.За Бога и за ангелов его.За то, что сердце верит, разум знает.Благодарю за то, что ничегоподобного на свете не бывает.За все, за все. За то, что не могу,чужое горе помня, жить красиво.Я перед жизнью в тягостном долгу.И только смерть щедра и молчалива.За все, за все. За мутную зарю.За хлеб, за соль, тепло родного крова.За то, что я вас всех благодарюза то, что вы не слышите ни слова.

Памяти И. Бродского

Привести свой дом…

А.П.

Когда бы смерть совсем стиралачто жизнь напела, нашептала —пускай не всё, а только треть —я б не раздумывал нималои согласился умереть.

Милы кладбищенские грядки.А ну, сыграем с жизнью в прятки.Оставим счастье на потом.Но как оставить в беспорядкесвой дом?

Живёшь — не видят и не слышат.Умри — достанут, перепишут.Разрушат и воссоздадут.Дом перестроят вплоть до крышии жить туда с детьми придут.

Когда б не только тело гнило.Спасёт ли чёрная могила?Чья там душа витает днесь?Витая, помнит всё, что было,и видит, плача, то, что есть.

Прощание с юностью

Как в юности, как в детстве я болел,как я любил, любви не понимая,как сложно сочинял, как горько пел,глагольных рифм почти не принимая,как выбирал я ритм, как сорилметафорами, в неком стиле нервномвсю ночь писал, а поутру без силшел в школу, где был двоечником первым.

И все казалось, будто чем сложней,тем ближе к жизни, к смерти, к человекам,так продолжалось много-много дней,но, юность, ты растаяла со снегом,и оказалось, мир до боли прост,но что-то навсегда во мне сломалось,осталось что-то, пусть пустырь, погост,но что-то навсегда во мне осталось.

Так, принимая многое умом,я многое душой не принимаю,так, вымотавшийся в бою пустом,теперь я сух и сухо созерцаюразрозненные части бытия —но по частям, признаюсь грешным делом,наверное, уже имею ябольное представление о целом.

И с представленьем этим навсегдая должен жить, не мучась, не страдая,и слушая, как булькает водав бессонных батареях, засыпая,склоняться к белоснежному листув безлюдное, в ночное время суток —весь этот мрак, всю эту пустотувместив в себя, не потеряв рассудок.

Падал снег

Я в эту зиму как-то странно жил.Я просыпался к вечеру, а ночьюбрал чистый лист и что-то сочинял.Но и на это не хватало сил.Стихи мои мне не могли помочь, ия с каждой новой строчкой умирал.Мне приходили письма от друзей.Не понимая, что на них отвечу,я складывал их в ящик, не раскрыв.Не мог я разобраться, хоть убей,что за печаль свалилась мне на плечи,поскольку в ней отсутствовал мотив.И радость посторонняя и боль —все равно вызывало отвращенье.И мне казалось даже: нет меня.Я, вероятно, превратился в ноль.Я жить ушел в свое стихотворенье —погас на пепле язычком огня.И был я рад покинуть этот свет.Но не переставала прекращатьсятоска, тянулась год, тянулась век.Не страх, не боль меня смущали, нет.Мне просто было не с кем попрощаться…И падал за окошком белый снег.

Прощание Гектора с Андромахой

…Он говорил о чести, о стыдевеликом перед маленькой отчизной.Он говорил о смерти, о беде,о счастьи говорил он и о жизни.Герой, он ради завтрашнего дняпылал очистить родину от мрака…

…Как жаль, что не подумал, уходя,шелом свой снять, и бедный мальчик плакал.

«Скверно играет арбатский скрипач…»

Скверно играет арбатский скрипач —хочешь, засмейся, а хочешь, заплачь.Лучше заплачь, да беднягу уважь.Так ведь и эдак пятерку отдашь,так ведь и эдак потратишь, дружок.…Разве зазорно, когда одинок,вместе с башкой завернувшись в пальто,сердце настроить угодно на что?

В улицах, парках

В улицах, парках,в трамвайных вагонах,всюду встречаюя мертвых знакомых.Мертвых знакомых,забытых давно —в скверах, в кафе,в ресторанах, в кино.

Мертвых знакомыхпечальные лица.Что же ты делаешь,память-убийца:«Как вы живете?»«И я — ничего»…Я и не помню,как звали его.

Что ты напомнилмне, мартовский вечер?…Если ее якогда-нибудь встречу,будет мне грустно,уже не любя,рядом с тобоюувидеть себя.

«В России расстаются навсегда…»

В России расстаются навсегда.В России друг от друга городастоль далеки,что вздрагиваю я, шепнув «прощай».Рукой своей касаюсь невзначайее руки.

Длиною в жизнь любая из дорог.Скажите, что такое русский Бог?«Конечно, яприеду». Не приеду никогда.В России расстаются навсегда.«Душа моя,

приеду». Через сотни лет вернусь.Какая малость, милость, что за грусть —мы насовсемпрощаемся. «Дай капельку сотру».Да, не приеду. Видимо, умрускорее, чем.

В России расстаются навсегда.Еще один подкинь кусочек льдав холодный стих…И поезда уходят под откос…И самолеты, долетев до звезд,сгорают в них.

Яблоня