Бриллиантовый джокер - Сергей Соболев

— Человек, в чьей власти вы сейчас находитесь! — строго, но в то же время не совсем по существу, ответил «Старший». — Не только вы, но и ваши сооб… гм… ваши коллеги! Со всеми вашими потрохами…

— Чего вы от меня хотите?! Не врубаюсь я, хоть убейте!

— Кстати, про покойника. Про убитого вами человека…

— Какого еще — «покойника»?

— Ладно вам, Нестеров… хватит придуриваться! — в голосе «Старшего» отчетливо прозвучали нотки раздражения. — Вы сами лоханулись… не избавились вовремя от трупа… что теперь-то под дурака косить?! Так вот, дружище. Покойник этот ваш меня интересует постольку поскольку. Скользкий был тип… и вряд ли по нему кто-то заплачет. Меня интересует не столько сам «жмур»… сколько та иномарка, к угону которой он… а может и вы с в компании с ним… определенно приложили свою руку!

— Че-его? — удивился Стас. — Загадками говорите, господин… не знаю как там вас… — он едва не сказал «господин комиссар», вспомнив наконец, где он мог слышать этот голос, но решил, что посетившую его догадку лучше оставить пока при себе. — Не угонял я никакой иномарки! Чушь какая-то…

— Плохо, Нестеров, очень плохо… Вижу, вы еще до конца не врубились, в каком дерьме вы все оказались… Вы что, и в правду так сильно поглупели? Напрягите же свои мозги! Предлагаю вам разумный компромисс. Вы возращаете угнанную «лагуну»… или же даете наводку на человека, у которого сейчас находится интересующий нас автомобиль… Ну а мы, в свою очередь, поможем вам в этой истории со «жмуром». Отмазать вас двоих, конечно, теперь вряд ли удастся… Но можем предложить такой вот вариант: покойника мы повесим на вашего компаньона Мажонаса… да и ему сидеть долго не придется… от силы — пару лет… Ну а вам позволим вообще выйти сухим из воды… если, конечно, вы поможете нам вернуть иномарку ее законному хозяину… Итак, Нестеров, что вы решили?

— Идите вы на х.., господа хорошие, — внятно сказал Стас. — Я не клоун, чтобы участвовать в этом вашем «цирке».

— Глупо, Нестеров, чертовски глупо! — «Старший» процедил сквозь зубы ругательство, затем громко скомандовал. — Норвилас, подойдите ко мне!

Судя по донесшемуся до слуха Нестерова топоту, старший инспектор — такой грозный с виду — не то что подошел, а кинулся к начальству бегом!

— Слушаю!..

— Беритесь за него… колите… до самого копчика!

Чьи-то крепкие руки, схватив Стаса под локотки, подняли его с земли, встряхнули и увлекли за собой… Кажется, его вновь определили в «автозак»… Да, так и есть… вот водила тронулся и дал газку… Теперь, наверное, повезут в СИЗО, где в ОСЧ есть все необходимое для назревающего «разговора по душам»…

И опять он не угадал: на этот раз они ехали совсем недолго, всего минуты три или четыре, не больше.

Когда фургон остановился, Стаса вновь взяли под белы ручки и переместили на воздух, под сырой свежий ветерок. Где-то поблизости переговаривались люди, — их, судя по звукам шагов и доносящимся репликам, собралось здесь немалое количество. Один из сотрудников сдернул с задержанного плотный полотняный мешок. Не успел он толком осмотреться, как его ослепили: кто-то из полицейских, — которых, кажется, здесь собралось до черта — направил на него мощный фонарь. Ну а другой сотрудник, вооружившись видеокамерой, стал снимать происходящее на пленку…

— Фамилия? Имя? Год и место рождения?

— Нестеров Станислав, — нехотя произнес Стас. — Тысяча девятьсот семьдесят… город Вильнюс.

— Где работаете?

— Детективное агентство «Нестеров-энд-Партнеры».

— Должность?

— Руководитель агентства.

Ему задали еще несколько сугубо протокольных вопросов, после чего полицейский наконец перестал слепить его своим мощным фонарем.

— Нестеров, вы узнаете это место? — спросил Норвилас.

Стас, проморгавшись, принялся вертеть головой по сторонам. Наконец он врубился, что они находятся в одном из северных окраинных районов столицы, в так называемой «промзоне». Прямо перед ним тянулся ряд гаражных боксов, за спиной и по левую руку тоже гаражи… Далее, насколько помнится, находится площадка «автодрома», — когда-то здесь функционировала школа водителей общества ДОСААФ. А еще дальше на север — обозначенная тлеющими в темноте редкими огнями светильников, вытянулась в обе стороны серая бетонная стена — кажется, там находится предприятие по переработке вторсырья… Да, это место ему знакомо. Еще сравнительно недавно эту «площадку» — в числе еще нескольких платных стоянок и гаражных кооперативов, охраняла возглавляемая им фирма «Фалькон-Секьюрити», ныне упраздненная и полностью прекратившая свое существование как «юрлицо». Здесь же у них имелся и свой гаражный бокс, который, насколько ему помнится — вместе с еще некоторыми сохранившимися после закрытия их «лавочки» обьектами недвижимости — удалось переоформить на баланс их единственной уцелевшей структуры, то есть детективного агентства…

— Ну? — нетерпеливо произнес Норвилас. — Так и будем молчать? Гаражный бокс номер «двадцать три»… ваша собственность? Вы что… в молчанку собрались с нами играть? Отвечайте!

Стаса подвели к металлической браме, на правой — левая чуть приоткрыта — створке которой белой масляной краской был выведен номер бокса. Он попытался вспомнить, что именно у них хранится в данном гараже.

Машины там точно не должно быть… освободившиеся после закрытия ЧОП тачки они выставили на торги, избавившись от всего ненужного теперь им транспорта. В принципе, за «завхоза» у них числится Мажонас… Одно из двух: либо Римас свез сюда кое-какие вещички из освобожденного ими с полгода назад офиса, либо гараж вообще пустует (они договорились избавиться от «непрофильной» недвижимости, но сейчас для подобных операций самый неподходящий момент — из-за судебных разборок, результат которых пока не ясен, любые их финансовые операции могут стать предметом интереса для Конторы судебных приставов)…

— Я не совершал никаких преступлений, — облизнув пересохшие губы, сказал Нестеров. — Это первое. И второе — я требую, чтобы при допросе… и при проведении прочих оперативно-следственных мероприятий… присутствовал мой адвокат!

— Значит, будем все отрицать?! — прорычал Норвилас. — Ну что ж… тем хуже для вас!

По его знаку один из ассистирующих ему сотрудников открыл настежь обе створки гаражных дверей. Норвилас решительно прошел вовнутрь бокса, Нестерова тоже втолкнули в гараж…

Кто-то из полицейских — на его лице красовалась белая марлевая повязка — включил мощный фонарь. Боксы здесь были просторные, — раза в два с половиной больше площади обычного стандарта и где-то на метр выше — так что эти помещения удобно было также в случае нужды использовать под склад. Желтый сноп света сначала лег на коричневатые крафтовые мешки, сложенные в дальнем углу. Оперативник в штатском вытряхнул на пол содержимое одного из мешков… в нем оказалось с полдюжины комплектов пятнистой униформы с неспоротыми нагрудными и наплечными нашивками с эмблемой уже упразденного ЧОП «Фалькон-Секьюрити»… В другом мешке, как выяснилось, хранились какие-то детали и запчасти от давно уже демонтированного пульта охранной сигнализации (ну вот на кой, спрашивается, сдался этот хлам Мажонасу… о-от же чертов литовский куркуль!). Полицейский обнаружил в этой куче даже вывеску, украшавшую еще недавно дверь их прежнего офиса… Все это добро было предьявлено двум гражданам «мужеского пола», которых привлекли в качестве понятых. Оператор снимал происходящее на пленку. Но Стаса интересовал не «хлам», который здесь нарыли ищейки Норвиласа, а серый джип, невесть каким путем очутившийся у них в гараже. И еще запашок… легкий, едва уловимый для обоняния, он все же здесь присутствовал — определенно, это был запах смерти.

«Лепестричество» в гараже по какой-то причине отсутствовало, так что Стасу пришлось дожидаться, пока внимание оперов переключится на этот черт-знает-откуда-взявшийся-здесь-джип. Ну вот, наконец нормально осветили… Ага… джипешник марки «Mitsubisi-Pajero»… Серого цвета… довольно серьезный агрегат… но таких вот тачек нынче даже в одном Вильнюсе наберется, наверное, не менее дюжины…

— Вы что-то хотите сказать, Нестеров?

— Нет.

— Откуда в в а ш е м гараже взялось это автотраснпортное средство?

— Не знаю. Я эту машину в первый раз вижу…

— Неужели? — Ровер издал нечто похожее на смешок. — Что, и владелец джипа, скажете, вам не знаком?

Один из оперативников осветил салон джипа. Стас увидел наконец то, чего раньше он никак не мог разглядеть: на переднем сидении сидел какой-то мужик с пробитой, свесившейся чуть набок, головой (Ровер, наверное, приказал не трогать «тело», пока сюда не доставят «главного подозреваемого»). Снимать жертву не стали, видать, уже успели нащелкать тут всяких-разных «фоток»… Труп, судя по слабому запашку, — дверца со стороны водилы, то бишь «жмура», оставалась наполовину открыта — был не вот что «свежак», но и не слишком «залежавшийся». От двух до четырех суток… сейчас точнее не определишь, — да еще вот так, «навскидку» — потому что слишком много факторов порой влияет на определение точной даты смерти. Один из криминалистов, натянув на руки перчатки, забрался в салон со стороны пустующего кресла пассажира, коллега ему ассистировал с другой стороны, еще двое сотрудников полиции подсвечивали им своими мощными фонарями… Ну вот, кое-как вытащили покойника из салона, уложив тело на расстеленную прямо на полу прорезиненную накидку…