Орден куртуазных маньеристов (Сборник) - Вадим Степанцов

ГЛИНЯНЫЕ СТИХИ (пародия на современную псевдопоэзию)

Я глине поклонюсь, потом - воде.Застряли крошки глины в бороде.То плачу я, то дико хохочуИ глиною обмазаться хочу.

О глине постоянно я пишуИ буду впредь писать, пока дышу.Я глину ем. Я глину всем дарю.Из глины я стихи свои творю.

Из глины первородной создан я.Так здравствуй, глина, девочка моя!Тону в объятьях глиняной жены...Мои карманы глиною полны...

Мы выползли и снова мы вползёмВ таинственный и жуткий глинозём.На что нам Копенгаген и Москва?Без глины нет суглинка, нет родства...

О, глиняный распад, повремени!Не усыхайте, глиняные дни!Я глиняное прошлое люблю,Но из чего день завтрашний слеплю?

Да вознесётся глиняный мой стихНавроде фейерверков и шутих!И у Вселенной с глиной на краюЯ глиняную песню запою

О глине, в глине, с глиной, глины из...Но у меня к вам - глиняный сюрприз!Надеюсь, понял искушённый зал,Что вовсе НЕ О ГЛИНЕ я писал?

ПРО КЕЙТ МОСС

Светские хроники пишут для нас журналисты:Кто с кем развёлся из нынешних западных звёзд,Кто прикупил себе новую виллу с бассейном,Кто с кем поссорился или кто с кем начал спать.

Что ни газету откроешь – прочтёшь о Мадонне,Или о том, что Брэд Питт хочет много детей,Или о том, что Том Круз, очевидно, бесплоден,Или о том, что на днях обокрали Кейт Мосс.

Только кого это, собственно, сильно колышет?Что мне до этой Кейт Мосс? Или это – мужик?Нет, вроде девка. Но чем же она знаменита?Я у Добрынина спрашивал – тоже не знает её.

Позже ещё ряд знакомых своих опросил я,Все разводили руками: «Какое Кейт Мосс?»Всем наплевать на Кейт Мосс – но откроешь газету,На заголовок наткнёшься: «Бедняжка Кейт Мосс».

Да, журналисты, конечно, народ беспринципный –С голоду эта Кейт Мосс им не даст помереть,Будут строчить о девице и ждать гонораров…Только читать это? Нет уж, увольте, прошу.Что за бардак? Написали бы о маньеристах –Это же всем интересно, и публика ждёт.Но журналисты – ленивые, жадные люди:Коль нет фуршета, они не придут на концерт.

Каждому, впрочем, своё – пусть живут Кейтом Моссом,Наша задача иная – стихи сочинять.Кстати, как видите, я – тоже малый не промах,Вот, сочинил про Кейт Мосс – получу гонорар.

Пусть эта девка мне тоже поможет по жизни –Раз все газеты строчат о ней в нашей отчизне.

8 МАРТА

Восьмого марта это было: гулял я тихо у Кремля,И вдруг меня, как вещь, купила дочь нефтяного короля.

Со мною рядом смех раздался: «Я, пап, вот этого хочу…» –И кто-то басом отозвался: «О’кей, дочурка, я плачу».

Меня схватили два амбала и усадили в лимузин,Затем команда прозвучала: «Хаттаб, на дачу нас вези!»

Глаза мне сразу завязали повязкой чёрной и тугой,Но объяснять, зачем, не стали. Я испугался, крикнул: «Ой!

Вы что? Да по какому праву? Куда мы едем, чёрт возьми?Вот, блин, нашли себе забаву! Нельзя так поступать с людьми!».

Тут рядом туша прокряхтела: «Хорош болтать! А-ну, заткнись,Тебя дочурка захотела, поверь, всё будет хорошо.

Сегодня же – восьмое марта, и ты подарком будешь ей.Зовут дочурку, кстати, Марта. Не ссы, пацан, будь веселей…»

Машина вдруг остановилась, куда-то повели меня.Бубнил я: «Марта, сделай милость, остановись…что за фигня?

Зачем глаза мне завязали? Зачем свалили на кровать?Зачем наручники достали, и как всё это понимать?».

Коварно этак засмеялась дочь нефтяного короляИ надо мною надругалась, крича: «Ох!», «Ах!» и «У-ля-ля!».

Потом – опять, ещё разочек…Потом подружки к ней пришли…Летят так пчёлки на цветочек, в цветочной возятся пыли.

Подружки были садо-мазо, лупили плётками меня,Я доводил их до экстаза четыре ночи и три дня.

Трудился честно, врать не буду, покуда мог их ублажать.Но после вырвался оттуда – сумел, товарищи, сбежать.

К Москве лесами добирался – без денег, но зато живой.Да, да, я чудом жив остался, и чудом обманул конвой!

Отныне я восьмого марта на улицу не выхожу.А вдруг меня поймает Марта? Нет, лучше дома посижу.

Запрусь тихонечко в квартиреИ спрячусь от проблем в сортире.

ЧЕМОДАН

Девчонки, что ж вы всё рожаете?Вы тем, скажу я мягко вам,Мужьям своим не помогаете -А надо помогать мужьям.

Младенец криком надрывается,В квартире - нехороший дух,Его папаша убиваетсяНа трёх работах или двух.

Да и мамаша вся всклокочена,Она психует, плохо спит,Орёт: «За ясли не уплочено,Мужик ты или инвалид?».

Девчонки, вы не понимаете,Что нужно не мужей винить.Вы ВООБЩЕ не то рожаете,Ну, как бы лучше объяснить?

Рожайте чемоданы с баксами!Вот это - круто, это-да.Побудете немножко плаксамиВо время родов - не беда.

Вам медсестра покажет ласковоРождённый Вами чемодан,И муж Вам поднесёт шампанского,Не от него - от счастья пьян.

Потом на радостях в палате онНачнёт беситься и скакать,Подарит от Кардена платье Вам,Вопя: «Ну что, гуляем, мать?!».

И Вы на весь роддом прославитесь,К великой зависти всех дам,А с мужем Вы домой отправитесь,Везя в коляске чемодан.

Когда ж все денежки просадите,Зачнёте вновь - и все дела,Шепнёт вам ночью муж усатенький:«Роди мне тройню, слышишь, а?».

АНГЕЛ АЛКОГОЛЯ (сонет)

Барахтаюсь порой на самом дне.Всю жизнь бы изменил, была бы воля...Но светоносный Ангел АлкоголяСпешит тогда на выручку ко мне.

Его сиянье вижу в стаканеИ ангельское чую биополе,И становлюсь спокойней как-то, что ли…И он приходит, будто бы во сне,

Уводит за собою в мир прекрасный,Где нет забот и суеты напрасной,Где денег нет - а значит, нет обид.

Но Ангел не всесилен - возвращаюсьИз забытья туда, где, ухмыляясь,Злорадный Демон Трезвости сидит.

ПОХМЕЛЬНЫЙ СИНДРОМ

«Но спросите у такого человека, зачем он пьянствует? Вы услышите в ответ, что он вовсе не пьяница, пьёт не больше, чем другие, и назвать его пьяницей никак нельзя. Подобные ответы типичны для алкоголиков. А теперь взгляните на мозг алкоголика: извилины на нём сглажены и уплощены...» (из книги врача-психиатра Лидии Богданович).

Я сегодня проснулся с похмелья.Голова с перепоя трещит.Я вчерашнее вспомнил веселье,Ощущая неловкость и стыд.

Боже мой, как вчера я надрался!Что я нес, что за чушь я порол?А как дома-то я оказался?И зачем перевёрнут мой стол?

Весь палас в омерзительной рвоте…Нет, пойду умываться скорей...Ну, допустим, «на автопилоте»Я дополз до знакомых дверей,

А что дальше? Не помню, провалы...Батарею-то кто оторвал?!Батарея-то чем мне мешала?А чем письменный стол помешал?

Встал, умылся, и в зеркало ваннойМельком глянул. Кошмар. Это кто?Истукан там стоит деревянный...А пальто чьё? Я что, спал в пальто?

Закурил и сварил себе кофе...Как же так? Я, поэт, музыкант,В деле выпивки должен быть профи, -Что же вёл себя, как дилетант?

Начиналось всё, помню, красиво -Я надел самый лучший костюм,Выступал... Но смешать водку с пивом?!Где же был в это время мой ум?

Коньяком и вином угостили -Хлопнул я и коньяк и вино…О, безумец! Пусть все кругом пили,Но ведь пили то что-то одно!

Всё хотел рассказать по порядку,Но опять застонал от стыда:Для чего танцевал я вприсядкуС криком «СССР - навсегда!»?

Для чего я красотке ИлонеВсе мычал, вызывая в ней дрожь,Бред какой-то об одеколоне -Что я пил его, что он хорош?!

Может быть, я Илону обидел?И кого-то ещё, может быть?Лишь друзей и бутылки я видел,А друзья мне спешили налить.

Да, сначала всё было пристойно,Был концерт. Завести удалосьЦелый зал. Выступал я достойно.Но потом понеслось, понеслось...

И разгулом мы вызвали завистьУ иных ресторанных гуляк.На креветку большую уставясь,Я смеялся над ней, как дурак.

Что уж в ней меня так рассмешило?Я не помню. Джин с ромом смешав,Я кричал: «Вставим Клинтону шило!»,С демократками пил брудершафт.

Появился компрессорщик Пётр.Я его никогда не видал.Рифмовать я стал «Пётр-осётр» -Он за стол осетра нам прислал.

Я девчонок поглаживал грудиИ на ушко шептал им «пойдём»,А мужья их, солидные люди,Разрешали мне это кивком!

Ведь они понимали прекрасно,Что поэт оглушительно пьян,И хотя его пассы опасны,Неспособен на подлый обман.

Пил я, пил, а затем отключался,А очнувшись, я видел кино:Пеленягрэ куда-то промчалсяС гордым криком: «Айда в казино!»,

Севастьянов ударил по струнам,Все кричат: «Шарабан, шарабан!»,А Добрынин послушницам юнымНаливает «Фетяски» стакан.

Лятуринская, Рогов, Семёнов...Там - Введенская, тут - Степанцов,Вот Елгешин, Сафонов, ЛимоновИ фотограф наш Миша Сыров.

Все слилось в оглушительном гаме,Я пропел: «Шарабан, шарабан...» -И земля поплыла под ногами,И я навзничь упал, как чурбан.

А теперь вот сижу, отупелый,И ругаю себя вновь и вновь.Правда, что не последнее дело -Очень хочется делать любовь.

Да, бывает с похмелья, признаться,Но не только ж с него, господа!Эх, не следует так напиватьсяНикогда! Лишь порой... иногда...

ПОХМЕЛЬНЫЙ СИНДРОМ 2