Современный российский детектив-2. Компиляция. Книги 1-23 - Андрей Владимирович Поповский

на свете. Но начинался бой часов и вся эта суета прекращалась. В двух верхних оконцах, напоминая о Божьем суде, величаво проплывали двенадцать апостолов и все представление завершалось звонким пением золотого петушка, извещавшего о начале нового часа. Жизнь всегда берет верх над смертью, злом, жадностью и бессердечием, горланила птица и заполненная народом площадь озарилась тысячами улыбок. А может мне это и показалось, но то что все вокруг меня облегченно вздохнули и улыбнулись, это было трудно не услышать и не заметить.

Решение написать эту книгу так же пришло не сразу и от кого-то менее отягощенного земными условностями и общепринятым постулатом не поминать плохим словом усопшего. Нет, я не оправдываю себя. Мотив у меня был, нет смысла его скрывать. Мое журналистское расследование завершилось, несмотря на его информативность и полноту, безрезультатно, ведь я ничего не могла опубликовать в официальном формате и уже смирилась с этим. Но одно утро я встретила с уже вызревшей идеей как рассказать о том, что уже не помещалось внутри меня. Ведь никто не может мне запретить написать о людях, в том числе и обо мне, волею судьбы столкнувшихся с этим дьяволом в человеческом облике. Многих он сломал или просто воспользовался их гнилым нутром. Но кое-кто устоял и оказался ему не по зубам. Многие, несмотря на пережитые ужасы и лишения, смогли не просто остаться людьми, но умудрились сохранить в своих сердцах такой запас любви и тепла, что их хватило на то, чтобы сделать счастливой еще не одну жизнь. Я ими искренне восхищаюсь и об этом мне так захотелось рассказать, что я немедленно приступила к задуманному.

Конечно, в моем повествовании были не только доброта и красота, но и мрак, смерть, мерзость, подлость, грязь и похоть. Я не стала ничего приукрашивать или прикрывать намеками. То, что я узнала из дневников дьявола и пережила за эти три года сняло для меня все запреты.

Совесть, достоинство, честь, умение любить и ненавидеть, не передаются по наследству, это выбор каждого из нас. Что бы не утверждали в своих диссертациях соискатели степеней, я никогда не поверю, что преступниками рождаются. Человека делают не гены и качества, заложенные в нем, а обстоятельства и его личный осознанный выбор. Антон Максюта и его ближний круг сделали свой выбор и жили, гордясь тем, что человеческое общество разумных и морально чистых людей отвергает. Или принимает? Пусть теперь не безликий электорат, среднестатистическая единица, а люди, конкретные, живые, составляющие наше общество, прочитав историю нескольких жизней, вынесут свое суждение.

Даже сквозь пепел выжженной земли рано или поздно проклевываются ростки новой жизни и тянутся к солнцу. Так и душа, где живет любовь, в состоянии возродиться и вернуться, что бы снова согревать своим теплом, раздув из дарованной Богом искры яркий костер. Мне очень нравится эта теория, а что думаешь ты, дорогой мой человек, терпеливо прошедший со мной по дороге моей памяти?

Нана Рай

Расшатанные люди

Я – человек. Я создаю себя сам

© Нана Рай, текст, 2023

© ООО «Издательство АСТ», 2023

Пролог. Похититель памяти

В жизни бывают моменты, которые хочется вычеркнуть из памяти. Но в ее случае память сама вычеркнула кусок жизни. С чьей-то помощью.

Сейчас, сидя в мрачной зловонной комнатушке, она касается пальцами обожженной кожи на голове. Местами они натыкаются на торчащие клочья волос и глубокие порезы. Тот, кто обрил ее наголо, не слишком старался.

Но страшно не это. Страшно то, что она впервые видит эту комнату. И как ни старайся, ей не вспомнить ничего, что произошло за последние дни или недели. Ее воспоминания обрываются осенним вечером, когда она вышла с работы, намереваясь зайти в гости к сестре. Когда это было? И было ли вообще?

Она пытается встать, но ноги не держат. Все тело болит так, словно кости покрылись сетью трещин. Она судорожно вздыхает и прислоняется к стене, по которой ползет черная плесень, оставляя за собой едкие разводы. И только теперь до затуманенного сознания доходит, что это не плесень. Это слова.

«Твоя память принадлежит мне».

Глава 1. Забыть нельзя помнить

I

Странно, что она заметила эту коробку лишь сегодня. Коробка красная, из потертого картона, пахнет пылью и затхлостью. На ощупь чуть шершавая. Обычная обувная коробка, которая лежит на верхней полке стеллажа много лет. Точнее, лежала.

Юлиана оглядывается на вход в гардеробную и облегченно выдыхает. Дверь в спальню открыта, а значит, это вовсе не замкнутое пространство полтора на полтора метра. Нечего опасаться.

– Что ты делаешь? – громкий голос мужа раздается над ухом, и от неожиданности Юлиана роняет коробку на пол.

Она испуганно оборачивается. Сердце рвется из груди, и мелкие капельки пота предательски холодят виски. А все из-за того, что Илья закрывает собой дверной проем, и стены вдруг начинают сжиматься вокруг Юлианы, как кокон бабочки, который невозможно разорвать.

– Пусти! – Она отталкивает Илью и вырывается в просторную светлую спальню.

Безликие обои, молочный паркет и шторы из воздушного шифона придают Юлиане сил. Приступ клаустрофобии проходит так же быстро, как начался.

– Хотела взять твою черную рубашку, – уже спокойнее произносит она.

– Я ее бросил в стирку.

Илья поспешно закидывает рассыпавшиеся фотографии с газетными вырезками в коробку и ставит ее обратно на верхнюю полку.

– Что это?

– Да так… Материалы по старым делам. Надо будет выбросить.

Он улыбается Юлиане, но на его лице странная печать усталости. Она подчеркивает новые морщинки, которые появились за последний год. Но, если не вглядываться, перед ней все тот же Илья. В белом махровом полотенце на бедрах он выглядит так же элегантно, как и в деловом костюме. Капельки воды скатываются по плоскому животу с мокрых волос, по цвету напоминающих жженое пшено.

– Ну, одолжи хоть белую рубашку, – Юлиана с трудом вспоминает изначальную цель.

Мысли перепрыгивают с красной коробки на клаустрофобию. С плоского живота Ильи на его голубые глаза. Она улавливает в расплывчатых воспоминаниях занятный вопрос: а когда в последний раз у них был секс?

– Может, тебе пора обновить гардероб и перестать таскать у меня одежду? – Илья с усмешкой снимает с плечиков рубашку и кидает Юлиане.

– Ты не понимаешь… Только твои вещи сидят на мне идеально.

Она вытаскивает из шкафа кремовые брюки и прикладывает к рубашке:

– Видишь? Безупречное сочетание. А теперь не мешай, я спешу.

Уже восьмой час, а