Дикарь из глубинки или курс выживания для мажорки - Алекс Коваль
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– По рабочей, – вежливо пытаюсь съехать с темы я. – А можно мне…
– К кому это ты приехала? – перебивает меня женщина.
– К Михаилу Руслановичу Румянцеву, – чеканю сквозь зубы. – Знаете такого?
– А как же. Кто у нас тут его не знает!
– И чем же он так известен?
– Так благодаря его фермерскому хозяйству наша деревенька еще и не загнулась. Михайло Русланыч как пару лет назад сюда приехал, так мы зажили, как белые люди! Поставки провизии, вон, – кивает головой на полупустые прилавки тетка, – наладил. Рабочими местами наш народ обеспечил. Всех, до последнего алкаша пристроил! На вашем Румянцеве у нас все и держится. А тебе он зачем нужон? В город свой потащишь, да? Так не отдадим. Грудью встанем!
– Э-э-э, – я опасливо на ту самую “грудь” покосилась и решила, для сохранности собственного здоровья, промолчать. Сомнений нет, этой деревне есть, чем “вставать” на защиту любимого Румянцева.
– Кхм, так можно у вас попросить вон те печеньки и двухлитровую бутылку воды?
Тетка, смерив меня недовольным взглядом, потянулась к полкам. Кинула на стол у кассы крекеры, треснувшие от соприкосновения с деревяшкой и демонстративно выставила бутылку воды. Самой дешевой. В Москве я бы даже внимания на такую не обратила, а тут выбирать не приходится.
– Все? – фыркает “вежливая” продавщица. – Аль еще чо надо?
М-да, сервис на высоте. Максимальная клиентоориентированность.
– Яблочки, – пищу я. – Можно?
– А чего нельзя-то.
Грудастая защитница Румянцева кидает на прилавок зеленое яблоко.
– Два, – улыбаюсь я.
Следом летит второе.
Спасибо, что не в лицо…
– Все, – киваю я.
Тетка, своими толстыми пальцами с безвкусным цветастым маникюром тыкает по кнопкам кассы, бросая:
– Триста тридцать рублей с тебя, милочка.
– По безналу, можно? – поднимаю банковскую карту.
Тетка с пару мгновений смотрит меня и… начинает хохотать. Со вкусом так. Издевательски громко закатывается от смеха, что аж стены единственного в поселке магазинчика трясутся.
– Карта! Вот ты смешная, городская! Куда я тебе эту карту вставлять-то буду?
– Э-э-э…предположительно в терминал. И можно даже не вставлять. Она у меня с поддержкой NFC.
– Чего-чего? Какие “си”?
– “Эн-фи”, – растерянно хлопаю ресницами я, понимая, что дело труба. – Что, совсем никак без наличных, да? – спрашиваю с надеждой, облизываясь на яблочко, так маняще поблескивающее на прилавке своей изумрудной кожуркой.
– Знаешь, как у нас говорят? Без бумажки ты какашка, а с бумажкой человек. Во!
– Смею предположить, что это немного про другое…
– Ничего не знаю! Вот бумажки мне принесешь, и будет тебе и яблочко, и крекеры, и все остальное. А так, – тетка хмыкает, – в городе своими “фи-си” будешь рассчитываться, дорогуша. Мы тебе тут не… знаешь ли, – хватает с прилавка и прячет продукты.
– Ясно, – вздыхаю я. – Ну, хотя бы скажите: где здесь связь есть?
– Связи нет.
– Совсем?
– Совсем.
Еды нет, связи нет, внука гендира тоже нет. Что это, если не провал по всем фронтам?
В усадьбу Румянцева я возвращаюсь как была – ни с чем. Когда падаю на качели в компании все того же Арчи время подбирается к пяти. На небо набегают тучи. Плотные, мрачные. Где-то в отдалении слышится раскат грома. Похоже, скоро будет дождь.
Мишани поблизости не наблюдается. Громоподобной Татьяны тоже. По дороге к качелям, я заглянула на террасу и стащила с обеденного стола книгу. Сейчас кручу в руках приличного размера томик – Александра Дюма “Граф Монте-Кристо”.
Интересно, кто здесь прикалывается по французской классике? Вряд ли невежда Мишаня. Сомневаюсь, что он вообще знает такое слово, как “классика”. Больше чем уверена, что больше статей в газете и комиксов в детских журналах его одичалый мозг воспринять не способен! Скорее всего, роман читает “спаситель деревни” Румянцев.
Ох, скорее бы он уже вернулся…
Открывая форзац, долго разглядываю черно-белую иллюстрацию. За неимением других дел перелистываю на первую страницу и уже с первого абзаца, проваливаюсь с головой в историю, где все начинается прям как у меня. Довольно мирно:
“Двадцать седьмого февраля 1815 года дозорный Нотр-Дам де-ла-Гард дал знать о приближении трехмачтового корабля «Фараон», идущего из Смирны, Триеста и Неаполя”.
Глава 11. Элли и Тотошка
Милена
“Дантес, оглушенный, почти задохшийся, все же догадался сдержать дыхание; и так как он в правой руке держал нож наготове, то он быстро вспорол мешок…”.
Ты-ды-дыщ!
На двадцать первой главе над моей бедовой головой раздается треск.
Я выныриваю из романа и подскакиваю на месте, потревожив сладкий сон своего четырехлапого спутника. Испуганно поднимаю взгляд, таращась на свинцовые тучи. Выглядят они более чем устрашающе! По позвоночнику прокатывается волна панически настроенных мурашек. В мозгу всплывает красная табличка, с крякающим: “денджер”.
Бросаю взгляд на наручные часы – ох ты ж. Уже почти десять! Вот это я зачиталась. И где вообще носит Мишу?
Ты-ды-дыщ!
Новый раскат сопровождает яркая вспышка. Заковыристая молния делит темно-синее полотно у меня над головой напополам. Я подскакиваю с качели. Арчи стекает волосатым облаком за мной следом. Начинает моросить дождь.
Трындец моему кабриолету и кожаной обивке...
Барабаня по крышам и шебурша в кронах деревьев, дождь набирает силу. Земля под ногами быстро превращается в грязь. Я хватаю растерянную псину за ошейник и тащу за собой в сторону сарая. Прижимаю к груди Дюма и бегу, поскальзываясь на быстро собирающихся лужах, хлюпая и чвякая напрочь промокшими балетками.
– Гав.
– Пойдем!
Нам навстречу налетает порыв ветра. Деревья на опушке леса опасно гнутся, крыша летнего душа трещит. Я пригибаюсь. Песель стонет. С неба начинает лить, как из ведра.
– Гав-гав.
– Давай же, ну!
Тяну собаку за собой следом. Заставляя преодолевать сопротивление ветра, затаскиваю животину в сарайку и захлопываю за нами дверь. Над головой раздается новый громкий “бум”.
Я подскакиваю от неожиданности. Темноту разрезает свет от молнии. Мое сердце колотится от страха. Стенки хлипенькой сарайки не самое надежное укрытие. Ветер в щелях завывает. Однако голову не мочет – уже хорошо.
Проверив, плотно ли закрыта дверь, выпускаю из захвата собачий ошейник. Мохнатый монстр, не придумав ничего лучше, встает посреди моего “люкса” и трясет своей шерстью, заливая все вокруг. От лопат до жалкой старой раскладушки.
– Арчи, блин!
