Я не верю судьбе - Владимир Высоцкий

1965

«В холода, в холода…»

В холода, в холодаОт насиженных местНас другие зовут города, —Будь то Минск, будь то Брест, —В холода, в холода…

Неспроста, неспростаОт родных тополейНас суровые манят места —Будто там веселей, —Неспроста, неспроста…

Как нас дома ни грей —Не хватает всегдаНовых встреч нам и новых друзей, —Будто с нами беда,Будто с ними теплей…

Как бы ни было намХорошо иногда —Возвращаемся мы по домам.Где же наша звезда?Может — здесь, может — там…

1965

Высота

Вцепились они в высоту как в свое.Огонь минометный, шквальный…А мы всё лезли толпой на нее,Как на буфет вокзальный.

И крики «ура» застывали во рту,Когда мы пули глотали.Семь раз занимали мы ту высоту —Семь раз мы ее оставляли.

И снова в атаку не хочется всем,Земля — как горелая каша…В восьмой раз возьмем мы ее насовсем —Свое возьмем, кровное, наше!

А можно ее стороной обойти, —И что мы к ней прицепились?!Но, видно, уж точно — все судьбы-путиНа этой высотке скрестились.

1965

Песня завистника

Мой сосед объездил весь Союз —Что-то ищет, а чего — не видно, —Я в дела чужие не суюсь,Но мне очень больно и обидно.

У него на окнах — плюш и шелк,Баба его шастает в халате, —Я б в Москве с киркой уран нашелПри такой повышенной зарплате!

И сдается мне, что люди врут, —Он нарочно ничего не ищет:Для чего? — ведь денежки идут —Ох, какие крупные деньжищи!

А вчера на кухне ихний сынГоловой упал у нашей двери —И разбил нарочно мой графин, —Я — мамаше счет в тройном размере.

Ему, значит, — рупь, а мне — пятак?!Пусть теперь мне платит неустойку!Я ведь не из зависти, я так —Ради справедливости, и только.

…Ничего, я им создам уют —Живо он квартиру обменяет, —У них денег — куры не клюют,А у нас — на водку не хватает!

1965

«Перед выездом в загранку…»

Перед выездом в загранкуЗаполняешь кучу бланков —Это еще не беда, —Но в составе делегацийС вами ездит личность в штатскомПросто завсегда.

А за месяц до вояжаИнструктаж проходишь даже —Как там проводить все дни:Чтоб поменьше безобразий,А потусторонних связейЧтобы — ни-ни-ни!

…Личность в штатском — парень   рыжий —Мне представился в Париже:«Будем с вами жить, я — Никодим.Вел нагрузки, жил в Бобруйске,Папа — русский, сам я — русский,Даже не судим».

Исполнительный на редкость,Соблюдал свою секретностьИ во всем старался мне помочь:Он теперь по роду службыДорожил моею дружбойПросто день и ночь.

На экскурсию по РимуЯ решил — без Никодиму:Он всю ночь писал — и вот уснул, —Но личность в штатском, оказалось,Раньше боксом увлекалась,Так что — не рискнул.

Со мной он завтракал, обедал,Он везде — за мною следом, —Будто у него нет дел.Я однажды для порядкуЗаглянул в его тетрадку —Просто обалдел!

Он писал — такая стерьва! —Что в Париже я на мэраС кулаками нападал,Что я к женщинам несдержанИ влияниям подверженБудто Запада…

Значит, личность может дажеЗаподозрить в шпионаже!..Вы прикиньте — что тогда?Это значит — не увижуЯ ни Риму, ни ПарижуБольше никогда!..

1965

«В тюрьме Таганской нас стало мало…»

В тюрьме Таганской нас стало мало —Вести по-бабски нам не пристало.

Дежурный по предбанникуВсе бьет — хоть землю с мелом ешь, —

И я сказал охраннику:«Ну что ж ты, сука, делаешь?!»

В тюрьме Таганской легавых нету, —Но есть такие — не взвидишь свету!

И я вчера напарнику,Который всем нам вслух читал,Как будто бы охраннику,Сказал, что он легавым стал.

В тюрьме Таганской бывает хуже, —Там каждый — волком, никто не дружит.

Вчера я подстаканникомПо темечку по беломуУпотребил охранника:Ну что он, сука, делает?!

1965

Песня о сумасшедшем доме

Сказал себе я: брось писать, —   но руки сами просятся.Ох, мама моя рóдная, друзья любимые!Лежу в палате — кóсятся,   не сплю: боюсь — набросятся, —Ведь рядом психи тихие, неизлечимые.

Бывают психи разные —   не буйные, но грязные, —Их лечат, морят голодом, их санитары бьют.И вот что удивительно:   все ходят без смирительныхИ то, что мне приносится, всё психи эти жрут.

Куда там Достоевскому   с «Записками» известными, —Увидел бы, покойничек, как бьют об двери лбы!И рассказать бы Гоголю   про нашу жизнь убогую, —Ей-Богу, этот Гоголь бы нам не поверил бы.

Вот это мука, — плюй на них! —   они ж ведь, суки, буйные:Всё норовят меня лизнуть, — ей-Богу, нету сил!Вчера в палате номер семь   один свихнулся насовсем —Кричал: «Даешь Америку!» — и санитаров бил.

Я не желаю славы, и   пока я в полном здравии —Рассудок не померк еще, но это впереди, —Вот главврачиха — женщина —   пусть тихо, но помешана, —Я говорю: «Сойду с ума!» — она мне: «Подожди!»

Я жду, но чувствую — уже   хожу по лезвию ноже:Забыл алфáвит, падежей припомнил только два…И я прошу моих друзья,   чтоб кто бы их бы ни был я,Забрать его, ему, меня отсюдова!

Зима 1965/66

Про черта

У меня запой от одиночества —По ночам я слышу голоса…Слышу — вдруг зовут меня по отчеству, —Глянул — черт, — вот это чудеса!Черт мне корчил рожи и моргал, —А я ему тихонечко сказал:

«Я, брат, коньяком напился вот уж как!Ну, ты, наверно, пьешь денатурат…Слушай, черт-чертяка-чертик-чертушка,Сядь со мной — я очень буду рад…Да неужели, черт возьми, ты трус?!Слезь с плеча, а то перекрещусь!»

Черт сказал, что он знаком с Борисовым —Это наш запойный управдом, —Черт за обе щеки хлеб уписывал,Брезговать не стал и коньяком.Кончился коньяк — не пропадем, —Съездим к трем вокзалам и возьмем.

Я уснул, к вокзалам черт мой съездил сам.Просыпаюсь — снова черт, — боюсь:Или он по новой мне пригрезился,Или это я ему кажусь.Черт ругнулся матом, а потомЦеловаться лез, вилял хвостом.

Насмеялся я над ним до коликовИ спросил: «Как там у вас в адуОтношенье к нашим алкоголикам —Говорят, их жарят на спирту?!»Черт опять ругнулся и сказал:«И там не тот товарищ правит бал!»

…Все кончилось, светлее стало в комнате, —Черта я хотел опохмелять.Но растворился черт как будто в омуте…Я все жду — когда придет опять…Я не то чтоб чокнутый какой,Но лучше — с чертом, чем с самим собой.

Зима 1965/66

Песня конченого человека

Истома ящерицей ползает в костях,И сердце с трезвой головой не на ножах,И не захватывает дух на скоростях,Не холодеет кровь на виражах.

И не прихватывает горло от любви,И нервы больше не внатяжку, — хочешь —     рви, —Провисли нервы, как веревки от белья,И не волнует, кто кого, — он или я.

   На коне, —     толкани —       я с коня.   Только не,     только ни       у меня.

Не пью воды — чтоб стыли зубы —     питьевойИ ни событий, ни людей не тороплю.Мой лук валяется со сгнившей тетивой,Все стрелы сломаны — я ими печь топлю.

Не напрягаюсь, не стремлюсь, а как-то так…Не вдохновляет даже самый факт атак.Сорви-голов не принимаю и корю,Про тех, кто в омут с головой, — не говорю.

   На коне, —     толкани —       я с коня.   Только не,     только ни       у меня.

И не хочу ни выяснять, ни изменятьИ ни вязать и ни развязывать узлы.Углы тупые можно и не огибать,Ведь после острых — это не углы.

Свободный ли, тугой ли пояс — мне-то что!Я пули в лоб не удостоюсь — не за что.Я весь прозрачный, как раскрытое окно,И неприметный, как льняное полотно.

   На коне, —     толкани —       я с коня.   Только не,     только ни       у меня.

Не ноют раны, да и шрамы не болят,На них наложены стерильные бинты.И не волнуют, не свербят, не теребятНи мысли, ни вопросы, ни мечты.

Любая нежность душу не разбередит,И не внушит никто, и не разубедит.А так как чужды всякой всячины мозги,То ни предчувствия не жмут, ни сапоги.

   На коне, —     толкани —       я с коня.   Только не,     только ни       у меня.

Ни философский камень больше не ищу,Ни корень жизни, — ведь уже нашли     женьшень.Не вдохновляюсь, не стремлюсь, не трепещуИ не надеюсь поразить мишень.

Устал бороться с притяжением земли —Лежу, — так больше расстоянье до петли.И сердце дергается словно не во мне, —Пора туда, где только ни и только не.

   На коне, —     толкани —       я с коня.   Только не,     только ни       у меня.

1971