ОБХСС-82. Финал (СИ) - Павел Барчук
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Потом вообще там такое дерьмо полезло. Один из арестованных, тот самый старший сержант Лобанов, портрет которого висел на доске почета, оказался хроническим алкоголиком и убийцей. За несколько лет до гибели Афанасьева он ударами молотка по голове убил случайного собутыльника у себя дома, лег спать, на следующий день расчленил тело жертвы и попытался раскидать останки по всему городу. Лобанов хранил у себя в комнате туфли и перчатки погибшего. Это, кстати, серьезно укрепило позиции следствия
Кроме того, за время следственных мероприятий по делу об убийстве на Ждановской были выявлены грабежи, разбой, изнасилования и даже умышленные убийства, которые совершали не только работники милиции на Метрополитене, но сотрудники территориальных отделений. Короче, полная жопа. Так вот… К чему я все это тебе говорил… Дело не только в противостоянии Андропова и первого секретаря горкома. На Соколове и гастрономе они не остановятся. Чекистам, а вернее, главному чекисту, нужны головы всех врагов. И в том числе, Щелокова, Цинева. Ты понимаешь, что такое — убийство ментами сотрудника КГБ? Это… Блин… Это как будто зашли в твой дом, насрали посреди зала, а потом говном измазали все стены, сделали фотки и выкинули их в интернет. Понимаешь?
— Понимаю. — Мажор оперся локтями о свои колени и обхватил голову. — Я нужен им для того, чтоб получить компромат конкретно на Цинева и Щелокова. Гастроном –это ерунда, промежуточный вариант. И в любом случае все закончится тем, что Георгий Аристархович, независимо от результата, погибнет при случайных обстоятельствах. Так ведь?
Жорик поднял башку и посмотрел на меня, а потом продолжил.
— Но я еще кое-что вспомнил. Мы знаем, будто Серега, отец мой, за каким-то хером слил фотки Аристарха чекистам. Тем они Жорика и шантажировали. Но… Когда в Сокольниках я встречался с тем Комитетчиком, он сказал, будто Милославский-старший был кристально чистый человек. А я с ними сотрудничаю в обмен на информацию о несчастном случае. Как так вышло, что и Аристарх, и Светланочка Сергеевна погибли. Не срастается что-то, Стас…
Глава 8
Жорик
С Соколовым мы спорили долго. Я пытался ему объяснить, что из больнички надо валить. Вот точно сейчас не время разлёживаться. Стас упирался и доказывал, мол, рискованно. Вдруг что-то не так будет с моим драгоценным здоровьем.
— Да что не так, Стас? Все нормально. Меня подлатали. Таблетки и дома можно пить. Ты понимаешь, какая хрень творится? Надо выбираться из задницы, а ты говоришь, лежи.
— Слушай, ну не дебил же. Конечно понимаю. Я вообще так тебе скажу, Мажор. — Стас сел рядом на скамейку. — Херня все это. Изменить мы ничего не можем. Все будет, как и должно быть. Видишь, какой тут замес пошел…
— Это ты к чему? — Я немного напрягся.
Соколов просто высказался с такой интонацией, особенно про то, что мы ничего не изменим, от которой мне стало не по себе. В его голосе отчетливо слышалось разочарование. И еще сожаление.
— Да я тут кое-что сделал… Зря, наверное.
Он быстро глянул на меня и сразу отвернулся.
— Тааак…говори давай. Уже не нравится твоё лицо. И тон.
— Короче…Я не удержался. Сказал Соколову, что за ним следят.
— Какому Соколову? — Я бестолково уставился на Стаса. Но меня тут же, сразу осенило. — Аааа…Соколову. Понятно. Соколову⁈ Директору гастронома⁈
— Да не ори ты. — Стас оглянулся по сторонам.
— Подожди. Объясни мне, глупому и неразумному мажору. Ты, такой умный у нас. Такой сообразительный. Сказал директору гастронома, которого чекисты хотят прихватить за жопу, что за ним следят? Реально?
— Ну, как сказал…написал на конверте.
— Ты дебил? На каком, блин, конверте?
Стас снова посмотрел на меня, а потом тяжело вздохнул. Так понимаю, это было согласие с моим утверждением насчет дебила.
— Слов нет…реально, нет слов… Я покачал головой. Потом на всякий случай уточнил. — А за ним следят?
— Угу. Вчера полдня в кабинете лазили мутные типы. Зуб даю, они из Комитета. Сказали, мол проблемы с проводкой. А сами прослушку поставили. Рожи у них такие…характерно-выразительные. Я этих товарищей ни с кем не перепутаю. С нами иногда кураторы работают…– Стас замолчал, подумал несколько секунд, а потом исправился, — Работали. Кураторы с нами работали. Фэбсы. Так вот я тебе точно скажу, там сложно ошибиться и принять их за кого-то другого. Нет, обычные люди ничего на заподозрят. Понятно. Но лично я насмотрелся на их постные физиономии. За километр теперь чую.
— Подожди…– Я уставился прямо перед собой, переваривая информацию. — Говоришь, на конверте написал… Где вы находились? В кабинете? А ты уверен, что там только прослушка? Вдруг и камеры поставили.
— Да нет…– Соколов затряс башкой. — Сейчас всего лишь 1982. Откуда у них нормальная техника?
— Да что ты? Так говоришь, будто мы в средневековье попали. Вообще-то, под директора чекисты землю роют…Ду аю, у них все найдется. И прослушка, и проглядка.
— Млять…– Соколов совсем расстроился. Он теперь даже выглядел виновато. — Не подумал, Жорик. Вернее, знаешь, как. На самом деле решил, уровень технического прогресса пока не особо высокий. Прослушка — это да. А камеры… Вот черт…
— Ага. Прикинь. Может, они потому и активизировались. А? Комитетчики. Прискакал вон, прямо с утра. Начал мне угрожать, мол, о Наташке надо подумать, все дела.
Нам пришлось прерваться, потому что по коридору топал очередной больной из моей палаты. Тот самый дед, любитель газет. Заметив нас, он остановился и подошел ближе.
— Сидите? — Спросил так, будто точно не уверен. Сидим ли. И вообще, вдруг не мы.
— Ага. Сидим. — Ответил я за нас обоих.
— Молодцы…а я вот хотел к инфекционисту попасть. К определенному. Кум посоветовал. Проблемы у меня…Возрастное, наверное…А его нет. Говорят, будет только через десять дней. Эх…
Дел тяжело вздохнул, а потом добавил.
— Выражение «хоть усритесь» заиграло новыми красками…Ладно, пойду в палату.
Он поднялся с лавочки и пошлепал по коридору, шаркая тапками.
— Слушай…– Соколов смотрел вслед деду с очень задумчивым видом. — А что, если нам из тебя сделать психа?
Не знаю, как это у него логически диагноз шизофрении из слов деда про «обосраться» появился.
— Как? В дурку точно не хочу.
— Или не психа…а, например…– Стас резко повернулся ко мне и с довольной рожей заявил. — Или, например, намутим тебе какой-нибудь серьёзный диагноз, но чтоб реально в дурдом не упекли. Не знаю…Какая-нибудь опухоль например. В башке. И от этого периодические провалы в памяти. Все дела. Можно сказать, иногда близких не узнаешь. Ну, такое, понял? Не совсем псих, а просто серьёзная болезнь.
— Гениальный план…– Я посмотрел на Соколова. — Только как это сделать? Изобразить провалы в памяти — на здоровье. А остальное?
— Что остальное? У них МРТ этого всратого еще нет. Всяких там новомодных штучек-дрючек тоже. Рентген, да и все. Наверное. Короче, мы все равно в больнице. По любому тут есть нейрохирургия. Или что-то такое. Идем…
Соколов резво вскочил на ноги. Я так не мог. Мне пришлось медленно подняться, еще и опираясь на его локоть. Все равно место ранения немного беспокоило. Ныло как-то. Думаю, просто слишком мало времени прошло.
— Что ты задумал? — Я топал за Соколовым, который бодро двигался к заведующему отделения.
— Ничего плохого. Только хорошее. Нам нужно, чтоб тебя на какое-нибудь обследование отправили. А на этом обследовании что-нибудь нашли.
— Слушай…– Я с планом Соколова был немного на согласен. — Думаю, чекистам на мое здоровье искренне плевать. Наоборот, если сам загнусь через какое-то время, даже лучше. Только сначала один хрен заставят нужную информацию добыть.
— Это, да. Если ты — вменяемый. А если, к примеру, у тебя дыра в башке? Ну, в смысле не прям конкретно, конечно. Говорю же, психа изображать не надо. Всякие невидимые друзья, контакт с инопланетянами и требование называть тебя Наполеоном исключаются. Но вот представь. У человека — проблемы с серым веществом. Он сегодня может забыть, что делал вчера. Как ему доверить важное дело?
— Ага. Они меня тогда просто грохнут. Чтоб не мешался под ногами.
Стас остановился прямо посреди дороги. Я чуть не врезался в него.
— Да…есть такая вероятность. Но им будет мешать Жорик, который знает лишнее. Жорик, который ни черта не помнит, опасности не представляет. Смысл его убирать? Просто
