Братья по крови. Книга пятая. Особо опасен - Юрий Артемьев

— Нет. На ракете… Шучу. У нас сейчас с американцами немного налаживаются кое-какие отношения. Но не на высоком государственном уровне, а… Короче. Договорились мы выпустить из страны некое количество людей, скажем так, нестандартной религиозной направленности. А то, Никита, пока был у власти, наворотил дел. С религией он боролся, видите ли. Из-за этого нас и называли за рубежом тюрьмой народов и прочими нехорошими словами. Так вот… В Оренбургской, Омской и других областях ещё с давних времён есть несколько колоний немцев, которые с давних времён живут там и молятся немного по-своему.

— Баптисты?

— Что-то типа того. Меннониты, амиши…

— И что? Они согласились взять нас с собой?

— Мы их особо не спрашивали об этом. Просто есть договорённость, что мы не будем препятствовать тем, кто пожелает эмигрировать из СССР по религиозным соображениям. А сколько их будет всего? Сорок или сто сорок? Мы не уточняли. Так что у нас появилась возможность отправить какое-то количество своих людей в США под видом этих сектантов.

— Но мы же ни сном, ни духом не разбираемся в этом.

— А вам и не надо. Мы отправляем людей мелкими группами, так что вы с ними и не пересечётесь.

— А там?

— Ну, а там… вам помогут легализоваться. Есть разные варианты.

— Но всё-таки хотелось бы хоть посмотреть на этих амишей…

— Это правильно. Лишним не будет. Вот этим вы и займётесь в ближайшее время. А заодно надо хоть немного подучить немецкий и английский.

— Но Вы же знаете, товарищ генерал, что я коряво говорю на английском.

— А тебе не обязательно его хорошо знать. Эти амиши и меннониты говорят на каком-то хреновом немецком языке. Он отличается от классического хохдойча примерно так же, как современный русский язык отличается от старославянского. Ладно. Это всё детали. Вы ребята шустрые. Разберётесь.

— А когда Вы планируете нас отправить в США?

— Как будете готовы…

— Желательно поскорее. Мне кажется, что Сашка попал в беду.

— Ты уже говорил.

— Нет. Раньше это было ощущение тревоги за него. А сейчас это уже, как колокольный набат.

— Думаешь, наш Сашка там влип в серьёзные неприятности?

— Не знаю, но мне кажется, что да. Я чувствую это.

— Тогда всё зависит от вас. Занимайтесь усерднее! Тогда ваш отъезд состоится раньше. И вот ещё что. С вами поедет майор Васин.

— Игорь Анатольевич?

— Да. Вы с ним вроде бы хорошо ладите. А нам так будет спокойнее. Но учитывая, что инициатор всего этого мероприятия ты, то на тебе будет и направление, в котором вы будете там работать. Васин лишь прикроет вас, в случае чего. Ну а сейчас самое главное это подготовка. Чем лучше подготовка, тем ровнее пройдёт и операция.

— Но, товарищ генерал… Иногда неподготовленный экспромт срабатывает лучше, чем самая подготовленная операция. А проваливаются порою даже те, которых к этому готовили всю жизнь.

— Ты прав. Лёша. Прав… Ладно. Действуй!

— Разрешите идти, товарищ генерал?

— Иди, Лёша. Иди…

31 августа. 1974 год.

США. Монтана. Горы…

Александр Тихий.

В висках пульсирует нестихающая боль. Нет. Надо себе срочно купить каску. Строительная смотрится смешно, если в ней всё время ходить, а военная каска будет сильно бросаться в глаза. Хороший выбор — мотоциклетный шлем. Точно. Стану байкером. Буду ходить в шлеме и ездить на мотоцикле.

Тьфу! Меня так часто били по голове, что мне точно повредили тот орган, которым я дальше думал. Как там его зовут? Мозг? Не… Не слышал про такой. Были бы у меня мозги — было бы сотрясение.

А оно у меня было?

Что было?

Сотрясение.

А как же. И не раз. И даже не два…

Такое ощущение, что мне по голове прилетает с раздражающей периодичностью. Иначе откуда у меня бы постоянно появлялись бы в голове дурацкие шутки в тот момент, когда надо думать, как спасти свою шкуру и вырваться из рук убийцы. А то, что меня будут убивать, как только вытянут из меня по каплям всю интересующую их информацию, я уверен почти на сто процентов.

Хотя… После того, как меня огрели прикладом винтовки по башке и пару раз пнули ногой по рёбрам, больше никаких телесных повреждений этот тип мне так и не нанёс. Только пугал. То ножом исполинских размеров, то пассатижами…

Ладно. Допустим, что он меня только пугает. И что? расслабиться и ждать пока он не начнёт пытать меня на полном серьёзе?

Ну уж нет. А как же принцип? Какой принцип? А такой: «Никогда не сдавайся!»

Что у нас в активе?

Я ещё жив. Валяюсь на земле. Руки за спиной скованы наручниками. Шанс освободиться самостоятельно — ноль целых хрен десятых.

Мои ноги свободны. И что мне делать? Устроить тут «цирк с конями»? Всякие акробатические штучки с прыжками и кульбитами? Этот хряк тяжелее меня вдвое. Он меня тупо собьёт с ног в стиле их любимого американского футбола. А потом затопчет ногами… Это не вариант. Но что-то же делать всё-таки надо.

* * *

А у нас возникла пауза. Вызвана она была тем, что рация, установленная на машине, стала верещать и вызывать тех кто, видимо, должен в этой машине присутствовать. Ноги трупа под машиной никак не отреагировали на вызов. Шесть жмуриков там на дороге в паре миль отсюда, тоже не спешили ответить. Поэтому единственный, кто остался из того отряда бравых военных полицейских, что выехали на поимку Прайора — это был мой пленитель. Безымянный офицер средних лет, который не посчитал нужным представиться мне.

— На связи…

— Где вы находитесь — голос из рации.

— Патрулируем на шоссе номер ⁇…

— Есть информация о Прайоре?

— Нет.

— Постарайтесь взять его живым. Тут возникли сложности… — в рации что-то зашумело помехами…

— Конец связи. — мрачно ответил коп и отключился.

* * *

Солнце уже решило, что пора бы и скрыться за горой. Не потёмки ещё, конечно, но уже и не яркий день. Лучи, проникающие на нашу полянку стали почему-то кроваво-красными. В их свете лицо человека, который приближался ко мне с ножом в одной руке и инструментом для вырывания зубов в другой. Выглядел он при этом, как ни странно, не угрожающе, а как-то комедийно. Эдакий суперзлодей из голливудского фильма. Меня это так рассмешило, что я не удержался от саркастической улыбки.

— Ну, что?