Братья по крови. Книга пятая. Особо опасен - Юрий Артемьев

стойкое ощущение, что и те, и другие стреляют холостыми, как это принято в кино, при съёмке фильма.

Ощущение пропало, когда мой водитель, про которого я уже даже стал забывать, вскрикнул, а наша машина вильнула. На то, что по корпусу Вагонера простучал свинцовый град, я уже даже и не обратил внимания. Да и чего беспокоиться от таких мелочах? Но похоже, что Прайора подранили. А это плохо.

— Ты ранен? — спросил я его.

— Да. Так… Задело слегка… — мужественно ответил доходяга Прайор.

Машина снова выровняла ход.

— А чего ж тогда ты так орал?

— От боли… От неожиданности… У меня такое в первый раз…

— Поздравляю с потерей телесной девственности, Джек!

— Убей их, Айвен!

— Я стараюсь… Но эти гады крутятся, как змея на горячей сковороде.

Техник-сержант снова зашипел от боли, когда машину снова тряхнуло.

Ты чего там шипишь?

— Так больно же…

— Терпи!

— А куда я денусь.

Он ещё и шутит. Шутник, твою мать…

* * *

Я снова прицелился. На этот раз решил попасть в водителя. Может, хоть это, хоть ненадолго, но приостановит пыл догоняющих нас вояк. Но в момент выстрела, нашу машинку опять слегка подбросило на камне, и пуля полетела совсем не туда, куда я планировал.

Что бог не делает, всё к лучшему, как говорится…

Кажется, я умудрился пробить им левое переднее колесо. Джип наших преследователей резко вильнул в сторону скалы и врезался в каменную стену. И это им ещё повезло. Попади пуля в правое переднее колесо, они бы нырнули в другую сторону и улетели бы под откос в небольшой каньон, на дне которого текла какая-то речушка.

Но и так сойдёт… Мы отрывались от погони всё больше и больше. Неужели на этом и закончится безумная гонка с перестрелкой по горам?

Хотя они своего добились, как-никак. Загнали нас в угол. Дорога одна в оба конца. Шаг вправо, шаг влево — скалы да камни. Да и сама дорога-то на дорогу уже мало чем похожа. Ну. разве что лишь тем, что деревья не растут посредине пути. Больше всего напоминает высохшее русло горного ручья. Радовало лишь одно. Мы всё-таки оторвались от назойливых военных.

Жаль, что радость прошла очень быстро… Так что старая истина проста: «Всё плохое в этой жизни, как и всё хорошее, когда-нибудь, но заканчивается…»

И как оказалось, наши дела были не слишком-то уж и хороши. Движок нашего внедорожника зачихал, как простуженный, а потом попросту взял, да и заглох, пару раз дёрнувшись, как в агонии.

— Бензин кончился. — уныло констатировал Прайор.

— Да быть такого не может. Был же полный бак, а мы проехали всего ничего…

— Скорее всего, бак пробит.

— Бак пробит, хвост горит, но машина летит на честном слове и на одном крыле… — пропел я на мотив известной песенки времён второй мировой войны.

Техник-сержант наверняка знал эту песенку, но никак не прореагировал на это.

В запасе у меня есть канистра с бензином, но я понимал, что прямо сейчас лить топливо в бак бесполезно. Всё снова вытечет на землю, а толку — ноль. Было бы у меня времени побольше, залез бы под машину. Может дырка в бензобаке одна и не большая. Можно заткнуть деревянным чопиком, или ещё как… А если бак сильно повреждён, то можно пристроить канистру повыше, и соорудить типа трубочки, чтобы текла в карбюратор самотёком. Да много чего можно и на коленке сварганить… Но не сейчас. Я не уверен, что военные полицейские, что висели у нас на хвосте, не бросят свою машину и не отправятся в погоню пёхом.

— Уходим! — приказал я, начиная собирать вещи, продукты и оружие с боеприпасами.

При этом я уже прикидывал, что из этого можно бросить, чтобы не тащить лишнее.

— Куда? — как-то равнодушно переспросил Прайор.

— В горы.

— Всё равно далеко не уйдём.

— А мы попробуем.

— Не получится…

— Не попробуем, не узнаем. Не будь таким кислым, Джек!

— Почему ты мне помогаешь? — вдруг ни с того, ни с сего спросил меня унылый вояка, стараясь при этом заглянуть мне прямо в глаза.

Не отводя взгляда, я ответил:

— Потому что ты нуждаешься в моей помощи. Потому что ты сам попросил меня об этом.

— Как тебя зовут на самом деле?

— Тебе обязательно надо это знать?

— Ну… Мне кажется, что ты не тот, за кого себя выдаёшь…

— А я разве себя за кого-то выдавал?

— Ну, ты сказал, что тебя зовут Айвен, а я слышал…

— Ты веришь сплетням, которые бубнит ди-джей на радио или человеку, который встал рядом с тобой с оружием в руках плечом к плечу?

— Но по радио сказали…

— Врут! И если ты не хочешь, чтобы нас пристрелили, то пора уже двигаться в путь. Держи вот сумку с палаткой, и ружьё возьми с патронами.

Техник-сержант схватил было сумку, но почти сразу же пошатнулся, и упал, как подкошенный. Некрасиво так упал, прямо мордой на камни, как мёртвый.

Нет, я видел, что левое плечо у него в крови, и то, что он немного ранен, я тоже в курсе. Но я и представить себе не мог, что этот тихоня, потеряет сознание как гимназистка Смольного института благородных девиц. Или в его организме так мало крови, что потеряв стакан другой красной жидкости, он тут же падает в обморок?

А мне сейчас именно этого только и не хватало… Вот куда мне теперь девать этого припадочного? Я пощупал пульс на шее… Живой. Похлопал по щекам. Мычит чего-то невнятно, но в себя не приходит. Посмотрел, что за рана такая. Сквозное… Пуля прошла со спины в районе подмышки. Повезло. Чуть правее и в сердце могли попасть. Я подсунул чистую майку, прикрыв хоть как-то рану, а потом куском верёвки примотал вместе с рукой к телу раненого.

Да… Везунчик. Только что мне сейчас с этим везунчиком делать? И так половину снаряги планировал бросить, а сейчас придётся всё здесь оставить, если его на себе тащить. Хлюпик то он хлюпик, но вес в нём есть, и не такой, с каким комфортно от полиции бегать по горам.

Тут надо что-нибудь другое придумать, и желательно срочно. Но ещё в учебке мне в своё время дали мудрый совет: «Торопись медленнее! И не делай много дел сразу, потому что