Литературный журнал «ДК», №03/2018 - Коллектив авторов

– А почему нет?

Вот так вот и приходит в этот мир революция. Он, оказывается, играл на барабанах. Я, оказывается, на гитаре. Мы выбрались на крышу. Мы кинули несколько презервативов с краской в соседний двор, прямо в огромный плакат предвыборной кампании. Потом мы стали петь «Интернационал». И только тогда я понял, насколько это было скучно.

Серьезно. Быть идиотом спокойно. Быть наполовину интеллигентом, на пару процентов творцом и на всё остальное – идиотом – приятно. Знаю по себе. Быть скептиком приятно. А бунтарей действительно мало, и они действительно все одинаковые. Мы до сих пор ничего не придумали. Потому что сами люди не меняются, их больше нечем провоцировать. Это охренеть скучно!

Наркотики стали скучными после распада NIRVANA. Алкоголь надоел, когда ему посвятили все русские комедии. Сигареты всё ещё имеют какой-то романтичный оттенок из двадцатых, но всё равно не прёт. Начинающие скучать люди заливают нефть в электронные испарители и кидаются с горы.

Панки плюют на всё и идут искать работу, потом покупают «тройку» и сводят татуировки, поскольку было интересно только поначалу и по молодости. Молодое поколение обязано быть бунтарями… Да. Иначе они не смогут жить дальше. Им надо вовремя отодвинуть от себя поток информации, а через какое-то время снова в него нырнуть, так надо. Чтобы было проще, бунт становится частью потока, и вот уже из ада орут модники и околофутбольщики…

Но когда-то ребята из Омска играли на лестнице научного института, понимая – это что-то новое. Но когда-то ливерпульская банда сколотила группу и поехала в Лондон, думая – всё-таки новизна. Вдруг?

И сейчас всё-таки с умирающей надеждой в голосе травит шутки про вождей мой сочинский комедиант, гомерист… Черт его разберет.

Авось не растворимся в потоке информации, потребления и существования, как он.

Ему суждено раствориться. Он же всё-таки мой сон.

И повод для размышлений.

НО КОГДА-ТО МЫ НОСИЛИ ЖИЛЕТКИ.

Извините, хотелось закончить, как Довлатов.

Шестнадцатый

Автор: Саша Расков

Капли послеобеденного дождя мягко ложились на соседский подоконник, наполняя комнату приятным звуком. Прошло около тридцати минут с момента, когда мы в порыве обжигающей страсти скинули одежду, а наши тела предались плотским утехам. Помню, как она лежала на боку, её хрупкий пальчик рисовал осьминога на моей груди. А я, пребывая в состоянии эйфории, тупо пялился в потолок, размышляя о том, чему посвятить вечер.

– О чём думаешь? Тебе не понравилось?

Мне понравилось. Даже очень.

– С чего ты взяла? – удивился я. – По мне, так было здорово.

– А вдруг? – улыбнулась она. – Ольга, моя подружка, рассказывала про бывшего парня, который уверял, что ему нравится. А оказалось – нет.

– Странно… может, у неё не было рта?

– Саш! Я серьёзно!

– Я тоже.

Улыбка превратилась в недоумение с нотами будущего протеста.

– Фу-у! Что ты говоришь?! Вообще-то, это не обязательно!

– Тихо, тихо! Я пошутил.

– Все вы так… шутите.

– Ладно, закрыли, – массируя её бедро, сгладил я. – Кофе будешь?

– Не откажусь.

Предприняв некоторые усилия, я перекатился на край постели. На ковре беспорядочно валялись шмотки, помятые сигареты, разряженный айфон и гелевая ручка. Не вдаваясь в подробности относительно последней, я нащупал джинсы, энергично натянул их до пупка. Чего только не сделаешь ради девчонки. Особенно ради красивой.

На кухне было холодно. Растерев ладонью плечо, я сначала хорошенько обдумал, а уже потом распахнул верхний ящик. Маленькая баночка, принесённая Антоном накануне, была на месте. Кофейного топлива хватало ровно на две чашки, что весьма порадовало. Ловким движением руки я приподнял язычок чайника, повернулся к телевизору.

– А ты шустрый! – Она зашла на кухню. Её точёная фигурка скрывалась за толстым слоем одеяла. Со стороны выглядело потрясно. Ох, как потрясно!

«Опыт», – пришло на ум. Но я промолчал.

– После кофе… повторим?

На всю квартиру раздались фанфары какой-то третьесортной передачи с идиотским названием «Про это». На экране появился седовласый мужчина в стильных солнцезащитных очках, который неспешно гулял по Москве. Оглядываясь на проходящих девушек, он всем своим видом показывал решимость выдать что-то умное. Когда заставка подошла к концу, плейбой покрутил задом у киоска и наконец-то открыл шоу.

Есть мнение, будто человек по своей природе не может быть моногамным. Ведь если посмотреть, даже на уровне животных моногамностью могут похвастаться лишь белые лебеди, волки и пингвины.

– И чёрные грифы, – дополнил я.

– Грифы?

– Птицы такие. Они живут парами. Если партнёр изменяет – это вызывает гнев стаи.

– Ого! Откуда ты это знаешь?

– Помню со школы, – прилично хлебнул я. – Наш биолог был помешан на пернатых. Каждый урок твердил про образ жизни, питание и… прочую лабуду.

Чтобы понять, насколько верны современные мужчины, мы пригласили десятерых представителей. Каждый из них – личность, имеющая свой статус, вид деятельности и, конечно же, семейное положение.

Поставив чашку на стол, я прикинул силы по организации обеда для двадцатилетней Киры. Несмотря на любовь к телевидению, она меня привлекала. Скажу больше: я уже мозговал о том, чтобы познакомить её с мамой.

– Есть будешь? – вежливо поинтересовался я. – Могу сварганить яичницу.

– Подожди… сейчас будет интересно.

На фоне студийного полотна возник тридцатилетний самец, одетый в безразмерный свитер и торчащую из-под него рубашку. Как правило, такой видок имеют мужики, выросшие под чутким контролем. Естественно, мамочек.

«У меня была девушка. Мы прожили почти два года. Хотели пожениться. Но как-то раз я спросил: какой я по счёту? В плане секса. Она призналась, что тридцатый. В общем, мы расстались».

– Ха! – не удержался я. – Во даёт!

– Чего даёт? – покосилась Кира.

– Забавная история! Разве нет?

– Нисколько.

Разговор иссяк. Надо было что-то придумать.

– Кир, поделись: а какой я по счёту?

Кира поменялась в лице. Не будь мы дома, я бы предположил, что к её пятке провели высоковольтный кабель.

– В смысле?

– В прямом. Какой я у тебя? По счёту?

Взяв с вытяжки пульт, она молниеносно погасила экран. Кажется, я попал в яблочко. Оставалось лишь надавить.

– Ну и? – настаивал я. – Чего напряглась?

– Ничего… просто… это важно?

– Расслабься, все мы люди.

– Шестнадцатый, – промямлила Кира. – Доволен?

– Шестнадцатый?! – от ярости воскликнул я. – Как? Как это возможно? Не понимаю! Тебе же всего двадцать!

– Да пошёл ты! Ты не судья! Ясно?!

Следующие пятнадцать минут больше напоминали развязку сериала, нежели сцену из провинциальной жизни. Собрав барахло, она с криками выбежала в подъезд. Мне хотелось остановить её, прижать к себе, соврав, что вскрывшийся факт не имел значения. Но я не мог. Злость, досада и разочарование обуздали душу, сковав позывы к геройству.

Твою мать, я был