Маньякой - Константин Владимирович Ежов

class="p1">В этом и было главное преимущество моего маленького бизнеса. Сам себе хозяин. Главное табличку снаружи повесит, что, перерыв мол. Вряд ли кто припрётся ещё, но мало ли.

Откопал на вешалке куртку, нашарил ключи, щёлкнул замком, а потом всё-таки вернулся, вытащил из ящика смятый листок и повесил его на дверь. Фломастером было выведено:

"ПЕРЕРЫВ. Вернусь, если вернусь."

И только после этого, на всякий случай, добавил маленькими буквами в углу:

"Шутка."

Выбрался наружу. Дверь скрипнула, закрываясь за спиной, и, чёрт возьми, с этой тишиной сразу стало легче. Как будто внутри осталась вся та липкая, давящая тяжесть, которую натаскал за последние сутки. Мастерская с её воспоминаниями, даром, книгой, блокнотом, кровью на асфальте, мозгами на лице – пусть подождёт. А пока шёл, просто переставляя ноги, и впервые за долгое время это не казалось подвигом.

Путь был коротким. Бар за углом. Полуподвальный, с облезлой вывеской и тусклой лампой, что мигала, как старая звезда на последнем издыхании. Зато пиво холодное. А если поймать момент, когда смена только началась – ещё и свежее.

Вошёл. Полумрак, лёгкий гул голосов, запах жареного и хмеля. Всё как всегда. Бармен кивнул – узнаёт, местный, постоянный. Кивнул в ответ, ткнул пальцем в сторону холодильника:

- Пильснер, который посвежее. Без всего. Просто пиво.

- Не вопрос.

Бокал поставили на стойку. Запотевшее стекло, янтарная жидкость, чуть мутная, но красивая. Сделал первый глоток – и он прошёл сквозь меня, будто водой накрыло внутренний пожар. Холодно, резко, но как-то по-доброму.

Сел за дальний столик, у стены. Так, чтобы спиной к кирпичу, лицом к залу. Пара человек играла в дартс, кто-то смотрел спорт на экранчике в углу. За соседним столиком двое спорили о цене на апгрейд синтетического позвоночника – на полном серьёзе, со схемами на голографическом планшете.

Нормальный вечер в Лос-Анджелесе. Версия: альтернативная реальность, магия, дар и я с пивом. Ха! Ха-ха.

Я снова посмотрел на свою руку. Поднёс её к бокалу. Подумал.

А ну-ка?

Бокал слегка дрогнул. Потом чуть приподнялся. Сантиметр. Два.

- Спокойно. Ровно. Не трясись.

Он завис над столом, качнулся, и я аккуратно подвёл его к губам. Не трогая руками. Что поделать, не наигрался ещё.

Глоток. Ещё. Ляпота….

Потом медленно поставил обратно. Он зазвенел, касаясь дерева.

Усмехнулся. Почти по-настоящему.

- Вот и тренировка, – пробормотал себе под нос. – Хрен с ней, с книжкой, с блокнотом, с даром. Если уж начал – надо довести до ума.

А потом пришло вот что.

Если всё это правда. Если дар мой. Если это не временно, не глюк, не посттравматическое расстройство, а реальность – то просто обязан понять, где границы. Не потому, что хочу быть крутым. Не тот уровень. С этим сильно не попантуешься. Не потому, что меня что-то к этому толкает.

Потому что иначе – следующим, кого – неосознанно порежу или уроню на него шкаф, окажется кто-то случайный. Или даже сам.

Слишком легко – взять.

Слишком легко – сделать.

И слишком непонятно – что потом.

Снова посмотрел на людей в баре. Они не знали, что во мне бурлит. Что внутри меня теперь – ещё кто-то. Или нечто. Да если бы и знали, думаю, им бы было плевать.

Может, это вообще не дар.

Может, это – вирус. Что-то такое бурчали в новостях

Проклятие. А что, вполне может быть, а потом кончится… не, не интересный вариант.

Или это паразит, питающийся чужими силами и теперь вот.

Ладно, не будем о грустном, примем за основную, оптимистичную версию.

Но как бы это ни называлось – оно во мне. И отмахнуться не получится.

Допил пиво. Заказал второе. Уже медленно, без ритуала. Просто – чтобы было время подумать.

- Так, что могу делать с этим дальше?

И, главное – что ещё могу уметь, если рискну попробовать…?

Пальцы слегка дрожали, но не от страха. От предвкушения. Да, не супермен, но уже и не бездарь!

Глава 5

Ох, чую жопой – будут у меня теперь приключения. Сам себе яму выкопал, сам же туда с радостью свалился. Ну, может, не с радостью, но уж точно с азартом.

Всё ведь шло по плану. Чётко, выверено, по секундам: деньги, дом, старость без забот. Ведь совсем не вру, когда говорю, что у меня всё было схвачено. Всё расписано по годам, по кварталам, по затратам. Калькулятор не даст соврать.

Тот заказ на девяносто штук кредитов – это был не подарок судьбы, а рабочая рутина. Один из. У меня такие прокатывают раз двадцать в год, иногда больше. Сами посчитайте – даже если усреднённо считать по пятьдесят штук за раз, уже лямчик. За год. Без особого напряга. И не потому, что гений, а потому что рынок дохлый, а я – нет.

Да, заказов немного. Но заказчики – не последние люди. Приходят, когда совсем прижмёт. И приносят не фигню. А серьёзное железо, сложные кластеры, иногда даже артефакты, в которых по пьяни намешали магию с электроникой, и всё это теперь хрюкает и плюётся плазмой. А я чиню. Ну, что могу. Сами понимает, все эти сверестественные штуки не мой профиль.

А когда не чиню – просто перебираю хлам. Свалки тут, в Лос-Анджелесе, как супермаркеты с золотыми скидками. Особенно если знаешь, в каких секторах копаться. Не сам, естественно. Просто то, что мне нужно покупаю. Роботы, запчасти, блоки питания, камеры, минидрели, сенсоры, кожухи, нейросети на полуработающих платах – всё это можно не просто оживить, а превратить в товар. Иногда даже товар с харизмой.

А роботы, ага… вот они – золото. Новые стоят, как крыло от «Авроры». А я восстанавливаю, и продаю в половину цены. Тридцатка в месяц чистыми – вообще не предел. И ведь их с руками отрывают. Клиенты в очереди конечно не стоят, но идут – проверенные, по рекомендации. И каждый раз улыбаюсь, когда забираю нал.

Всё шло, как по маслу. Планы были не абстрактные, а вполне себе крепкие: дом на берегу океана, с верандой, где чай в чашке не остывает от ветра, и никто не стреляет в окна. Ни сверхи, ни спецназ, ни фемботы с пулемётами в груди. Жить спокойно, починяя старьё, может, даже кого-нибудь в дом пускать….

А теперь что?

На консультациях у психологов объяснять, что ты не каннибал, не злодей и не биомаг какой, прости Господи. С такими раскладами домик у моря – не цель, а мираж.